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Quando accompagnarono Chiara nella saletta degli interrogatori, non tradiva alcun nervosismo.

— Ale, ascoltami, non riattaccare. È una cosa seria, sul serio… La voce di mio fratello era così rotta

— Non è posto per una come lei, qui. La voce uscì secca dal citofono. Lucia Amato, ottantadue anni, stava

Roma, un martedì di novembre. La pioggia tamburellava sui vetri quando ho sentito la voce di Elena al telefono.

Argo era un pastore tedesco di ottanta centimetri al garrese, pelo nero come la pece e una corporatura

Quando arrivai al cancello della Villa dei Cipressi, sul lago di Garda, l’autista dei Ferri stava ancora

Quella frase me la sento addosso come un maglione di lana grezza sul sudore. Da quando sono tornata dalla

Silvana non aveva alcuna intenzione di comprare nulla. Era scesa dalla corriera per Perugia solo perché

Mi chiamo Matteo, ho cinquant’anni e per quindici ho fatto il postino a Borgo San Mauro, un paesino arroccato

I portici di Bologna grondavano di una pioggia fine e insistente, di quella che ti entra nelle ossa senza