Wiek to nie wyrok: Życie w wirze namiętności
Ewa szykowała się do swoich sześćdziesiątych urodzin. Ta liczba brzmiała jak wyrok, a wypowiedzenie jej na głos wydawało się nie do zniesienia. Kiedyś sześćdziesiątka oznaczała próg starości, początek schyłku, a nawet według dzisiejszych, łagodniejszych standardów — przejście do kategorii „osoby starszej”. Na samą myśl o tym ściskało ją w sercu.
Ostatni raz tak dotkliwie przeżywała swój wiek, gdy skończyła trzydzieści lat. Wtedy wydawało się, że młodość odeszła bezpowrotnie, zostawiając tylko cień dawnej wolności. Teraz, patrząc na swoje dorosłe już dzieci, Ewa tylko gorzko się uśmiechała na wspomnienie tamtych obaw.
Stanęła przed lustrem w sypialni, wpatrując się uważnie w swoje odbicie:
— Wcale nie tak źle — mruknęła cicho, obracając się to w jedną, to w drugą stronę. — Wyglądam na czterdziestkę, czuję się podobnie. Nic mnie nie boli, wszystko się zgina, puk-puk w niemalowane.
Mrugnęła do swojego odbicia, jakby rzucając wyrok czasowi, i ruszyła wykonać zadanie męża.
Świętowanie postanowili zorganizować z rozmachem: na wybrzeżu Turcji, w gronie przyjaciół i rodziny. Ewa początkowo się opierała — data, jej zdaniem, była do refleksji, nie do zabawy. Do tego drogo, daleko, kłopotliwie. Ale jej głos utonął w chórze rodzinnego entuzjazmu. Mąż, Marek, którego wszyscy nazywali Małym, przysiągł, że wszystko zorganizuje: od lotu po slajdowisko pod przeboje Grzegorza Turnaua. Montaż powierzył młodszemu synowi, a zdjęcia — oczywiście Ewie.
Rozsiadła się na miękkim dywanie w salonie, z ciężkim westchnieniem otwierając starą komodę. Zdjęć nie było dużo — ślady dwóch emigracji i niekończących się przeprowadzek. Dziecięcych fotografii prawie nie zachowało się: gdy w wieku dwudziestu kilku lat opuszczała rodzinną Warszawę, nie było miejsca na sentymenty. Część udało się odzyskać od rodziców, ale i oni mieli niewiele. Pierwsze małżeństwo, rozwód — stamtąd zabrała tylko garść zdjęć: swoje, dzieci, przyjaciół. Reszta została w przeszłości, która nigdy nie nadeszła.
Marek, w przeciwieństwie do pierwszego męża, amatora fotografii, rzadko brał aparat do ręki. Ale przez lata wspólnego życia zdjęć i tak się nazbierało. Potem życie przyspieszyło: telefony się psuły, dyski twarde starzały, foldery z plikami ginęły pod dziwnymi nazwami. Albumy, które można było przeglądać, dotykać, wspominać, odeszły w niepamięć.
Przeglądając zdjęcia, Ewa natknęła się na fotkę z matury — w tej samej sukience, którą podarowali jej dziadkowie z Łodzi. O, jeszcze jedna — z praktyk w szpitalu po trzecim roku. A tu — komunia starszego syna, jego spięty uśmiech i jej własna duma. I nagle — zdjęcie przyklejone do drugiego. Ostrożnie je odkleiła. Serce zamarło. Kasia. Obok — Ewa w szmaragdowej sukience na chrzcinach u przyjaciółki.
Nie widziały się prawie trzydzieści lat.
Kasia wpadła do ich grupy stażystów późnym latem, przenosząc się z kardiologii na internę. Drobna, z krótką fryzurką i ogromnymi oczami, wyglądała na szesnastolatkę, dopóki nie zaczęła mówić. Wtedy wszyscy rozumieli, że to nie tylko bystra głowa, ale prawdziwy talent. Emigrantka z Wilna, przyjechała z matką i mężem — był jej promotorem i starszy o dobre dziesięć lat. Egzaminy zdała za pierwszym razem, i to tak, że proponowano jej każdą specjalizację. Wybrała kardiologię — prestiżowo, blisko męża. Ale po pół roku nocnych dyżurów nie wytrzymała i przeszła na internę.
Z Ewą znalazły wspólny język w mgnieniu oka. A kiedy matka Kasi zaczęła opiekować się synem Ewy, stały się prawie jak siostry. Studia dobiegały końca, a przyjaciółki coraz częściej rozmawiały o przyszłości.
— Może jednak endokrynologia? — zastanawiała się Ewa.
— Po co? — machnęła ręką Kasia. — Jeszcze trzy lata nauki, a potem czekanie na pacjentów. A internista — od razu w wir, wszystkie drogi prowadzą przez ciebie!
W efekcie Ewa została na oddziale wewnętrznym, a Kasia wybrała endokrynologię. I wyjechała do Wrocławia.
Kasia miała idealną rodzinę: matkę, męża, młodszą siostrę — wszyscy ją uwielbiali. Tylko jednego nie mogła osiągnąć — dziecka. Lata prób, łez, klinik. I nagle — cud. Córeczka urodziła się tuż przed obroną. Kasia postanowiła zostać we Wrocławiu, wśród litewskiej diaspory.
Pożegnanie było rozdzierające. Przyjaciółki często dzwoniły, matka Kasi wyrywała słuchawkę, domagając się opowieści o „tym moim maluszku” — synu Ewy. Ale czas mijał, telefony stawały się rzadsze, życie coraz bardziej je rozdzielało. Aż nagle — zaproszenie na chrzciny.
Kasia z zachwytem opisywała uroczystość: sukienka za dziesięć tysięcy, stylistka z Paryża, fryzury po osiemset złotych — i to pod koniec lat dziewięćdziesiątych! Ewa wpadła w panikę, ale jej fryzjerka Basia u— Spokojnie, dasz radę — uspokoiła ją Basia, układając włosy Ewy w kok, który miał przetrwać nawet najdziksze tańce.
