— Helenko, pamiętasz, obiecaliśmy sobie zawsze być ze sobą szczerzy? Muszę ci powiedzieć prawdę: zakochałem się. W innej. Wybacz, ale odchodzę. Ona jest tą jedyną, z którą chcę się zestarzeć. Jest wyjątkowa, taka… jak kosmos. Te uczucia — są prawdziwe, ogromne, jak wszechświat…
Kiedy Marek mówił te słowa, jego oczy płonęły zachwytem, jakby oszalał. A Helena stała naprzeciw, kurczowo trzymając się oparcia krzesła, by nie upaść.
— Oszalałeś, Marcin? Jaka jeszcze miłość życia? A kim ja jestem? Pamiętasz w ogóle, że mamy córkę? Półtora roku, Marcin. Półtora. Siedzę w domu, nie pracuję, a ty, w swoim trzydziestym piątym, nagle wzleciałeś w obłoki i postanowiłeś żyć dla miłości?
— Helenko, ja… — próbował coś dodać, ale jakby uciekając przed rzeczywistością, zamknął się w łazience z telefonem. Najwyraźniej łączył się teraz ze swoim “kosmosem” przez messengera.
Wieczorem Helena płakała, tuląc śpiącą Olę. Nie zmrużyła oka przez całą noc, a rano, ledwie związawszy włosy w niedbały kucyk i ubrawszy córkę w pośpiechu, poszła do teściowej.
— Helenko, no co ty, serio. Trzeba było trzymać faceta mocniej. Chodzisz jak żebraczka — włosy w koński ogon, stara bluzka, a potem dziwisz się, że mąż odchodzi. Teraz są inne czasy: wszystko szybko, pędzi. No i nasz Marcin nie zwlekał, zrozumiał, że znalazł tę jedyną. Nie jesteś pierwszą, od której odszedł mąż, nie ostatnią. Przyprowadzaj Olę, pomogę, jak co. A ty zobaczysz — może i sobie kogoś znajdziesz — machnęła ręką Barbara, jakby mówiła nie o rodzinie, a o przeterminowanym produkcie.
Helena szła do domu, czując, jak coś w niej umiera. Nadzieja. Iluzje. Marzenia. Wszystko skończone.
Płakała jeszcze trzy dni. A potem wstała, otarła twarz i zrobiła to, co najważniejsze: złożyła wniosek o alimenty. I równolegle — o rozwód. Dość żyć w iluzji, że jeszcze da się naprawić. Niech Marek ma tę wolność, której chciał.
Teściowa czasem pomagała, ale raczej z łaski. Paczka pieluch — jak błogosławieństwo, parę złotych na “słodycze” — z miną dobrodziejki. Matka Heleny mieszkała w innym mieście, przysyłała trochę pieniędzy, za każdym razem lamentując, jakie to życie niesprawiedliwe. Helena słuchała, zaciskała zęby i szła dalej.
Minął rok. Ola poszła do przedszkola, Helena wróciła do pracy. Pierwsze miesiące były piekłem: zwolnienia, kaszel, łzy, nieprzespane noce. Ale potem wszystko się ułożyło. Przyzwyczaiła się. W nowym życiu było coś dobrego: wolność, jasność, brak kłamstw. Czasem patrzyła na ojców pod przedszkolem, pijanych, zirytowanych — i myślała: *Dzięki Bogu, że jestem sama*.
Aż pewnego dnia zadzwoniła teściowa:
— Helenko! Mamy radosną wiadomość! Marcin zostanie tatą, wyobrażasz sobie?
— Wspaniale. Zdrowia mamie i dziecku — mruknęła Helena. I ze zdziwieniem odkryła, że to jej nie boli. Nie rusza. Więc pewnie już wyzdrowiała.
A tydzień później — kolejny telefon. I na drugim końcu — histeria.
— Helenko! Nieszczęście! Marcin miał wypadek! W szpitalu, w ciężkim stanie! Jego Toyotę zmiażdżyło, ledwo żywy. Teraz już inwalida. Co my teraz zrobimy…
Helena zamilkła. Po ludzku było jej żal. W końcu to ojciec jej dziecka. Kiedyś byli razem. Ale żal — to nie powód, by zapomnieć. I już na pewno nie powód, by wracać.
Jednak już po kilku dniach telefon zadzwonił ponownie:
— Helenko, musisz zabrać Marcina do siebie. Opiekować się nim, leczyć. Pomogę, jak mogę. Trzeba go ratować!
— Muszę? A dlaczego?
— No przecież niemal jesteście małżeństwem. Tylko pieczątkę zabrali. Macie przecież córkę! On zawsze pytał o Olę, zawsze ją kochał. I ciebie też. Po prostu się pomylił. Wszyscy się mylimy.
— Pomylił się? Dobrze. Niech teraz jego kobieta marzeń się nim zajmie. Ja już tu nic nie mam.
— Ona go zostawiła! Powiedziała, że kaleka jej niepotrzebny. Raz była w szpitalu — i koniec. Mają dziecko — a ona chce się go pozbyć, wyobrażasz?
— Wyobrażam. Ale to nie moje problemy. On zostawił mnie i Olę, zapomniał, kim jesteśmy. Widział się z nią raz, alimenty groszowe. Gdzie wtedy był jego ludzki obowiązek?
— Jesteś okrutna! Bez serca! Opowiem dziecku, jak porzuciłaś ojca w potrzebie! Jak dorośnie — wszystko się dowie!
— Opowiedz, Barbaro. Tylko zacznij od tego, jak odszedł, zostawiając nas. I gdzie był, gdy Ola chorowała i płakała w nocy. Nie boję się. Niech zna prawdę.
W końcu Barbara zabrała syna do siebie. Na szczHelena przytuliła Olę mocniej i uśmiechnęła się przez łzy, bo wiedziała jedno — jej prawdziwe szczęście było właśnie tu, w tych małych ramionach, które trzymały ją tak, jakby nigdy nie miały puścić.
