Zator
Samochody stanęły w martwym punkcie, ściśnięte w równych rzędach. Ani w tę, ani w tamtą stronę nie było ruchu od ostatniej pół godziny. Szyby podniesione do góry, bo klimatyzacja pracowała na pełnych obrotach. Na zewnątrz panował nie do zniesienia upał — ponad trzydzieści stopni, tak jak zapowiedział hydrometeorologiczny serwis radiowy.
Powietrze drżało nad nagrzanym słońcem i oponami asfaltem, rozmywając krajobraz niczym w zatrzymanym kadrze. W środku Toyoty było chłodno, ale bezczynne siedzenie i wpatrywanie się w tę statyczną scenę zaczynało być męczące.
Weronika odkręciła nakrętkę plastikowej butelki i łyknęła kilka łyków wody. Piotr zauważył, że zostało już mniej niż jedna trzecia. Ona piła, nie oferując mu ani kropli. Nie, pewnie by odmówił, ostatni łyk oddałby jej bez wahania. Ale zachowywała się tak, jakby w aucie była sama.
— I jak długo to jeszcze potrwa? — rzuciła podenerwowana Weronika.
To były jej pierwsze słowa od wyjazdu z działki. Jej milczenie było gorsze niż krzyk. Lepiej byłoby, gdyby wrzeszczała. Nie kłócili się, ale gdy tylko coś poszło nie po jej myśli, zamykała się w sobie na godziny, a czasem dni, pokazując w każdym geście, że to Piotr zawinił. On przepraszał, słuchał monotonnej reprymendy, po czym się godzili.
— Dlaczego siedzisz jak kołek? Zrób coś! — znowu go zaatakowała, jakby to on spowodował ten korek na obwodnicy.
Tym razem milczał. Nie wiedział, co powiedzieć ani zrobić.
— I po co w ogóle pojechaliśmy na tę głupią działkę? Ty jeszcze, ale ja? Żeby siedzieć po drugiej stronie płotu, podczas gdy ty pieścisz się z córką? Wolałabym pochodzić po sklepach. Albo posiedzieć z Ulą w kawiarni, zjeść lody. — Weronika sapnęła nosem.
— No proszę, mam zatkany nos. Jeszcze tylko tego brakowało — żeby się rozchorować przez tę klimę. — znów jęknęła.
Piotr wyłączył klimatyzację.
— Żartujesz sobie? W minutę się ugotujemy w tej puszce. Chcesz, żebyśmy się udusili? — warknęła Weronika.
Nie pamiętał, żeby kiedykolwiek mówiła aż tyle. Zdziwiło go to i zarazem zaniepokoiło. Nie odezwał się jednak, tylko ponownie włączył klimatyzację.
Przed nimi, między samochodami, szedł mężczyzna. Nie doszedł do Toyoty Piotra, tylko wsiadł do auta w sąsiednim rzędzie.
— Widziałeś? Wrócił stamtąd. Może wie, dlaczego stoimy? — rzuciła Weronika.
— Może — mruknął Piotr.
— No to czego czekasz? Idź, zapytaj — powiedziała, nawet na niego nie patrząc.
— Co mam pytać? Korek może ciągnąć się na kilka kilometrów. Myślisz, że on w pół godziny dotarł i wrócił? Wątpię. — spojrzał na nią i od razu poczuł się winny.
— Ale w końcu ruszymy. Nie będziemy tu stać wiecznie. Wszyscy siedzą i czekają. To obwodnica, a nie jakaś podrzędna droga. Pół Warszawy stoi. — Piotr urwał. Weronika również milczała, wpatrując się przed siebie.
— Dobrze już. — Wysiadł z auta.
Obejrzał się na ciągnące się w nieskończoność rzędy samochodów. Facet wsiadł chyba do czerwonego auta. Piotr zapukał w szybę, która opadła do połowy.
— Przepraszam, pan szedł tam na przód? Nie wie pan, czemu stoimy? — zapytał kierowcę.
— Wygląda na to, że cała obwodnica stoi. Nikt nic nie wie. Może wypadek, może zamach.
Nie dowiedział się niczego nowego. Sam tak myślał. Na zewnątrz panował koszmarny upał, jak w saunie. Gdy stał pochylony przy oknie, koszula na plecach nasiąkła potem i przykleiła się do skóry. Wrócił do Toyoty, w radiu leciały wiadomości. Ani słowa o przyczynie korka, jakby go w ogóle nie było.
— No i co, dowiedziałeś się czegoś? — niecierpliwie spytała Weronika.
— Nie, wszystko stoi daleko przed nami. Może cała obwodnica. Ktoś mówił o zamachu.
— Wiedziałam. Po co ja cię w ogóle posłuchałam? — jęknęła.
Piotr się z nią zgodził. Nie powinien był jej namawiać. Sam by nie utknął w korku, zostałby na działce z córką, jak chciała. Wróciłby wieczorem, gdy zrobiłoby się chłodniej, a korek dawno by się rozładował.
A wszystko zaczęło się tak pięknie…
***
Piotra obudził dzwonek telefonu. Nie spojrzał na wyświetlacz, zaspany, i odebrał.
— Tato, przyjedziesz? — zapytał głos Alicji.
— Cześć. Zapomniałeś, że twoja córka ma dziś urodziny? — To już mówiła żona. Była. — Założę się, że nawet prezentu jeszcze nie kupiłeś. — W jej głosie słychać było wyrzut.
— Nie, pamiętałem, właśnie wyjeżdżam — pospiesznie odpowiedział Piotr i otworzył oczy.
Słońce już wysoko stało na niebie. OdPiotr w końcu zrozumiał, że czasami najmniejsze zrządzenie losu — jak potrącona przez niego bezpańska psina — może odmienić całe życie, prowadząc tam, gdzie naprawdę należało być.
