Nazywam się Anna Kowalska i mieszkam w Toruniu, gdzie Kujawy ukazują swoje dawne zabytki i urokliwe uliczki. Gdy znalazłam się w ramionach mojego kolegi, Sergiusza, serce zabiło mi z radości. Marzyłam wtedy, by być jego jedyną, ukochaną. Marzenie to stało się rzeczywistością, choć z gorzkim posmakiem — musiałam dzielić go z jego żoną, Marią.
Kiedy dołączyłam do naszej firmy, od razu wysłano mnie z Sergiuszem na delegację do Warszawy, by sfinalizować ważną transakcję. Udało nam się osiągnąć sukces, a po tym Sergiusz zaproponował: „Może napijemy się po kieliszku? Taki kontrakt nie przydarza się codziennie”. Z radością się zgodziłam. Siedzieliśmy w hotelowym barze, zamówiliśmy whisky i alkohol sprawił, że rozmowa płynęła jak rzeka. Nagle mnie pocałował. Byłam zaskoczona, ale nie odepchnęłam go. W windzie przyciągnął mnie do siebie z pasją, która oszołomiła bardziej niż whisky. Noc w jego pokoju była magiczna, niezapomniana, pełna namiętności.
Po powrocie do Torunia nie mogłam tego ukryć i podzieliłam się z koleżanką Ewą, której ufałam jak siostrze. „Nie zakochuj się w nim!” — odparła stanowczo. „Dlaczego?” — zapytałam zaskoczona. „Jest żonaty”. Te słowa uderzyły mnie jak piorun. Sergiusz miał zaledwie 27 lat, więc nie mogłam uwierzyć, że już jest żonaty. Zapytałam go bezpośrednio i nie zaprzeczył: „Tak, od roku”. Ale to nas nie powstrzymało. Staliśmy się kochankami. Spotkania w mieszkaniu, które odziedziczył po dziadkach, stały się naszym tajnym rytuałem. Z każdym dniem zakochiwałam się coraz głębiej.
Pewnego niedzielnego poranka, leżąc obok niego, podjęłam decyzję: „Sergiusz, rozwiedź się. Będzie ci ze mną lepiej”. Spojrzał na mnie smutno: „Kocham cię, ale nie mogę”. „Dlaczego?” — zapytałam. „Jest poważnie chora”. Zamarłam. „Co jej jest? Dlaczego nic nie mówiłeś?” — mój głos drżał. „Ma raka piersi, niedawno się dowiedzieliśmy. Nie mogę jej teraz zostawić”. Jego słowa przecięły mnie na wskroś, ale zrozumiałam: w takim momencie powinien być przy niej. Poczułam litość dla Marii. Kiedy powiedział, że ma być operowana w czwartek, modliłam się za nią cały dzień. Po jej wypisie znieśliśmy nasze spotkania — wiedziałam, że jego miejsce jest przy żonie.
Upłynęły cztery miesiące. Sergiusz ani razu nie zaprosił mnie na spotkanie. Zapytałam go o powód. „Maria wciąż jest chora, być może potrzebna będzie kolejna operacja”, odpowiedział znużony. „Rozumiem twoje zmartwienia, ale pomyśl też o mnie”, powiedziałam cicho. Skinął głową: „Masz rację, zorganizujmy coś w weekend”. W sobotę spotkaliśmy się w tym samym mieszkaniu. Noc była gorąca, przepełniona namiętnością. Lecz przed pożegnaniem znów poruszyłam temat rozwodu. Jego twarz pociemniała: „Nigdy tego nie zrobię. Ona jest siostrą mojego szefa”. Zszokowało mnie to. „A więc to tak! A rak to kłamstwo?” Zamilkł i odszedł, trzasnąwszy drzwiami.
Kilka dni później do biura przyszła elegancka brunetka. Pytała o Sergiusza. Ewa wprowadziła ją do jego gabinetu. „Kto to?” szepnęłam później do Ewy. „Jego żona”, odpowiedziała. Znalazłam pretekst, weszłam do niego — niby po dokumenty — by ją zobaczyć. Maria wyglądała nie tylko na zdrową, ale emanowała pięknem, pewnością siebie i elegancją. Poczułam się przy niej jak szara myszka. Po powrocie zapytałam Ewę: „Słyszałaś, że miała raka?”. „Nie, to bzdura, wszyscy by wiedzieli”, ucięła. Zrozumiałam wtedy: od początku mnie okłamywał.
Wkrótce zaczęłam czuć się słabo, było mi niedobrze. Powiedziałam o tym Ewie, a ona zasugerowała: „Może jesteś w ciąży?” Zbyłam to, ale zrobiłam test — dwie kreski. Ginekolog potwierdził: drugi miesiąc. Byłam w szoku. Przypomniałam sobie tę noc — nie zabezpieczyliśmy się. Myśli kotłowały się w głowie: zatrzymać dziecko czy nie? Zadzwoniłam do Sergiusza. „Zrób aborcję!” — wypalił zimno. „Nie, nie zrobię tego”, odpowiedziałam stanowczo. „W takim razie postaram się, żeby cię zwolnili”, zagroził. „Nie przestraszysz mnie!” — rzuciłam mu w twarz. Na złość jemu postanowiłam urodzić. Myślałam, że blefuje. Ale nie — zwolnili mnie. Koleżanka załatwiła mi pracę jako sprzedawczyni w księgarni u swojego brata. Nie chciał zatrudniać ciężarnej, ale się nad nami zlitował.
Córka przyszła na świat w siódmym miesiącu — była słaba, ale żywa. Nazwałam ją Zofia, na cześć ojca — Sergiusza. Jemu nie powiedziałam. I pewnie nigdy nie powiem. Zdradził mnie, zostawił w najgorszym momencie, kiedy zostałam sama z dzieckiem i bez pracy. Widzę jego twarz w snach — piękną, fałszywą — i serce pęka z bólu. Wybrał żonę, karierę, a mnie skreślił jak niepotrzebną stronę. Ale się nie załamałam. Wychowuję córkę, walczę dla niej, mimo że każdy dzień to wojna z losem. Niech on żyje ze swoim kłamstwem, a ja będę żyć dla Zofii — mojego światła w tym mroku.
