**Dziennik osobisty**
Kolejny dzień bez niego. Powinnam wstać. Choć to sobota i mogłabym poleżeć dłużej, w końcu odrzuciłam kołdrę. Umyłam się, zaparzyłam świeżą herbatę i piłam małymi łykami, patrząc przez okno na smutne podwórko z ogołoconymi drzewami i kałużami po deszczu. Niebo zasnuła szara mgła – lada chwila może zacząć sypać śnieg z deszczem.
Ale wyjść muszę, choćby po to, by wynieść śmieci. Dość już tego siedzenia w domu i użalania się nad sobą. Nic nie zmieni faktu, że Wojtka nie ma. Gdy odchodzi ktoś bliski, czujesz, jakby część ciebie odeszła razem z nim. Ciągle ta pustka, której nic nie wypełni. Czas nie leczy – zagłębia ból, zaciera wspomnienia. Jestem zmęczona łzami i żalem. Jak żyć, skoro jego już nie ma? Po co?
Poznaliśmy się na uczelni. Na pierwszym wykładzie usiadł obok mnie. Chłopak z iskrą w oku, ciekawy świata, tak jak ja. Potem biegaliśmy razem po korytarzach, szukając sal, w przerwach lecieliśmy do stołówki. Na piątym roku rozumieliśmy się bez słów, jak małżeństwo po latach.
— Jak ja bez ciebie przeżyję? Zdajemy egzaminy i się rozjedziemy. Słuchaj, a może nie rozstawać się? — zapytał kiedyś Wojtek.
— Co proponujesz? — odparłam.
— Wyjdź za mnie. — Wypalił, jakby się bał, że się rozmyśli.
— To ma być oświadczyny? — Uśmiechnęłam się. — Myślałam, że nigdy tego nie usłyszę. A teraz? Zgoda.
— Naprawdę? — Rozpromienił się.
— Czemu się cieszysz? Do małżeństwa potrzeba czegoś więcej niż chęci. Miłości.
— Przyzwyczailiśmy się do siebie przez te lata. A kto powiedział, że cię nie kocham? A ty? Kochasz mnie?
Pytałam siebie o to wiele razy. Za każdym odpowiadałam, że tak. Umarłabym, gdyby zainteresował się inną. Pod koniec sierpnia wzięliśmy ślub. Ja mieszkałam z rodzicami, on przyjechał do Warszawy na studia z małego miasteczka.
Rodzice dołożyli się do mieszkania – kawalerka na początek. Oboje postanowiliśmy poczekać z dzieckiem. Czas mijał, byliśmy szczęśliwi. Po dwóch latach Wojtek z przyjacielem, Darkiem, otworzyli małą firmę.
Ja zostałam w swojej pracy – na wszelki wypadek. Ale im się udało. Dołączyłam do nich, zajęłam się księgowością, by uniknąć nieprzyjemności. Po kolejnych dwóch latach kupiliśmy większe mieszkanie, samochód, jeździliśmy na wakacje za granicę. Po jego śmierci schowałam wszystkie zdjęcia – nie mogłam na nie patrzeć.
Pamiętam tamten dzień w najdrobniejszych szczegółach. Była sobota, jedliśmy śniadanie. Nagle zadzwonił telefon, Wojtek zerwał się od stołu.
— Gdzie tak spiesznie? — zapytałam.
— Darek nawalił, klient się wycofuje. Muszę jechać. — Pocałował mnie w policzek i wyszedł.
Gdybym wiedziała, że to ostatni raz go widzę…
Godzinę później zadzwonili z policji. Pojechałam do szpitala, ale spotkał mnie kapitan i zaprowadził do kostnicy.
Życie skończyło się wraz z jego śmiercią. Pogrzebem zajął się Darek. Powiedział, żebym się nie spieszyła z powrotem do pracy.
Przebrałam się. Całe ranne chodziłam w szortach i koszulce – Wojtek lubił, gdy tak się nosiłam po domu.
Minęły ponad dwa miesiące – czas wyjść z tej dziury. Jestem współwłaścicielką firmy, jutro poniedziałek – pora wrócić. A jeśli nie dam rady, sprzedam Darkowi swoją część i wyjadę.
Wyszłam z workiem śmieci. Było cieplej, niż się wydawało. Postanowiłam się przejść. Zamarzłam, weszłam do sklepu i wyszłam z nową sukienką w kolorze chabrowym. Czemu nie? Stare wisiały na mnie jak na wieszaku.
Koleżanka Kinga mówiła kiedyś, że gdyby to ona zginęła, a nie Wojtek, on nie zamknąłby się w domu. Zgodziłam się z nią. Mężczyźni inaczej przeżywają stratę.
Następnego dnia w biurze słyszałam szepty za plecami. Tyle dokumentów do podpisu, że ręka bolała.
Wracałam autobusem – samochód Wojtka nie nadawał się do naprawy. Wysiadłam wcześniej, szłam przez skwer. Wszędzie wiatr targał mój lekki, niebieski szalik.
— A to się wystroiła. Pieniądze po mężu ma, to i stroić się może. A że dziecko głodne, to już jej problem? — Usłyszałam za sobą.
Starsza kobieta siedziała na ławce, patrzyła na mnie.
— Do mnie? — zapytałam.
— A do kogo? Jesteś Zaneta Kowalska, żona Wojtka Kowalskiego. Więc do ciebie. — Jej czarne oczy wwiercały się we mnie.
— Jakie dziecko? — Nie powinnam była wdawać się w rozmowę, ale podeszłam.
— Jego dziecko. Twojego męża. — Zachichotała. — Siadaj, bo jeszcze zemdlejesz.
Usiadłam. Kobieta ciągnęła:
— Twój mąż z moją sąsiadką, Kasią, się bawił. Zaszła w ciążę, a on obiecał pomagać. Pieniądze przysyłał, sam nie przychodził. Sierota jest, nie ma rodziców. Jak twój mąż zginął, została bez grosza. Więc pomyślałam, że tobie powiem. Masz dom, majątek. A dziecko co winne?
Słowa wirowały mi w głowie. Wzięłam podany adres i numer telefonu.
— On by mi powiedział… — szepnęłam.
— Widziałam go u Kasi. Na Biblię przysięgam. Nie doprowadzaj do sądu. Pomyśl, jak będziesz żyć, jeśli niewinne dziecko twojego męża trafi do domu dziecka?
Odeszłam, trzęsąc się z zimna.
W domu powtarzałam jej słowa. Nie, to niemożliwe. Zadzwoniłam do Kingi.
— Co mam robić? — spytałam po opowiedzeniu wszystkiego.
— Żony zawsze dowiadują się ostatnie. Nie wierzę, że Wojtek by cię zdradził. Mój znajomy, były policjant, czasem prowadzi takie sprawy. Zaraz zadzwonię.
Przyjechał – nieogolony, w pogniecionych spodniach. Pachniało od niego alkoholem.
— Nie miałem czasu się ogolić. Mówmy konkretnie. — Wysłuchał mnie, wziął pieniądze na wydatki.
— Nie mówcie Darkowi, że chcecie sprzedać udziały. Może to on stoi za tą historią.
Wydzwonił po kilku dniach. Spotkaliśmy się w kawiarni.
— Sprawdziłem. Wojtek był u Kasi raz. ZaI wtedy zrozumiałam, że życie, choć bolesne, może jeszcze przynieść niespodzianki – uśmiechnęłam się do portretu Wojtka, zdecydowana nie tylko walczyć o jego spuściznę, ale też odnaleźć w sobie siłę, by ruszyć dalej.
