Zamknij się! warknął mężczyzna, rzucając walizkę na podłogę. Odchodzę od ciebie i od tego bagna, które nazywasz życiem.
Bagno? Kasia powoli odwróciła się od kuchenki, gdzie smażyły się ziemniaki na kolację.
To bagno przez dwadzieścia lat żywiło twoją matkę, gdy jeździła po lekarzach. Zapomniałeś?
Co ma do tego moja matka? Nie waż się jej dotykać!
A ma, Wojtku, bo gdy ty załatwiałeś wielkie interesy w Warszawie, ja tu siedziałam z twoją sparaliżowaną matką. Zmieniałam jej pieluchy, gdy zajęcia wymagały.
Wojtek stał w drzwiach ich dwupokojowego mieszkania w bloku z wielkiej płyty, w nowym garniturze i z walizką u stóp. Takiego przystojnego Kasia nie widziała od lat wysportowany, opalony, pachnący drogimi perfumami. Nie tak, jak kiedyś, gdy wracał z fabryki, cały w smarze maszynowym.
Pamiętała, jak się poznali. Potańcówka w klubie zakładowym, on młody mechanik, ona z księgowości. Kręcił ją w rytm Milion czerwonych róż, szeptał głupoty do ucha. Potem skromny ślub, trzydzieści osób, sałatka jarzynowa i Winny Szampan. Teściowa wtedy płakała ze szczęścia, ściskała Kasię: Dziękuję ci, córeczko, że oswoiłaś mojego Wojtusia.
Oswoiła. Dwadzieścia dwa lata razem. Wychowali córkę, Anię. Teraz studiuje medycynę, utrzymuje się ze stypendium i drobnych zarobków matki. Wojtek nie dawał pieniędzy od trzech lat wszystko inwestował w biznes. Jaki biznes? Kasia nigdy nie zrozumiała. To warsztat samochodowy chciał otworzyć, to transportem towarowym się zajmować. Wszystko się sypało.
Po prostu nie rozumiesz Wojtek nerwowo zapalił papierosa w przedpokoju. Sławek zaproponował mi przeprowadzkę do Warszawy. Ma tam sieć myjni, weźmie mnie na kierownika. Najpierw wynajmiemy mieszkanie.
Sam pojedziesz? Kasia otarła ręce o fartuch. Dłonie jej drżały, ale głos był spokojny.
Nie sam. Wojtek odwrócił wzrok. Z Olą. Ona ona mnie rozumie. Wierzy we mnie.
Ola. Kasia wiedziała o niej od trzech miesięcy. Widziała wiadomości w telefonie, gdy Wojtek był pod prysznicem. Kotku, zajączku, tęsknię. Dwadzieścia osiem lat kotkowi. Menadżerka w salonie samochodowym, gdzie Wojtek oglądał auto. Na kredyt, który Kasia do dziś spłaca z nauczycielskiej pensji.
A co z Anią? spytała Kasia. Twoja córka. Za rok broni dyplomu.
Dorośnie, zrozumie. Nie mogę już tak żyć. Mam czterdzieści pięć lat, Kasieńko. Jeszcze jestem młody, jeszcze mogę wszystko zmienić.
Kasia podeszła do okna. Na podwórku sąsiadka Bożena rozwieszała pranie. Zobaczyła Kasię w oknie, pomachała. Bożena wiedziała wszystko. I o Oli, i że Wojtek od pół roku prz
