Wstyd mi zabierać cię na bankiet powiedział Mariusz, nie odrywając wzroku od telefonu. Będą tam ludzie. Normalni ludzie. Katarzyno, ja nie żartuję.
Katarzyna stała przy lodówce z kartonem mleka w dłoni. Dwanaście lat małżeństwa, dwójka dzieci. A tu wstyd.
Założę tę czarną sukienkę. Tę, którą ty sam mi wtedy kupiłeś.
Nie o sukienkę chodzi spojrzał na nią w końcu. Chodzi o ciebie. Zaniedbałaś się. Włosy, cera… Ty cała jakaś szara, bez życia. A będzie tam Rafał z żoną. Ona jest stylistką. Ty to sama rozumiesz…
To nie pojadę.
I dobrze. Powiem, że masz gorączkę. Nikt nie zapyta.
Poszedł pod prysznic, a Katarzyna została na środku kuchni między kafelkami. W sąsiednim pokoju spały dzieci. Staś miał dziesięć lat, Jagna osiem. Kredyt hipoteczny, rachunki, zebrania szkolne. Wtopiła się w ten dom, a mąż zaczął się jej wstydzić jak starej podomki.
Zwariował? Barbara, fryzjerka, spojrzała na nią, jakby Katarzyna powiedziała, że nadchodzi koniec świata.
Wstydzi się pokazać żonę? Kim on w ogóle jest?
Kierownikiem magazynu. Dostał awans.
To teraz żona już nie pasuje? Barbara z wściekłością zalewała wrzątkiem liście herbaty. No słuchaj mnie teraz. Wiesz, co robiłaś przed dziećmi?
Byłam nauczycielką.
Nie o pracę chodzi! Robiłaś biżuterię z koralików. Mam tę kolię z niebieskim kamieniem. Każdy pyta, gdzie można takie kupić.
Katarzyna przypomniała sobie. Aventuryn. Wieczorami nawlekała kamienie, gdy Mariusz patrzył na nią z zachwytem.
To było dawno.
Skoro było, możesz to zrobić znowu Barbara przysunęła się bliżej. Kiedy ten bankiet?
W sobotę.
Wspaniale. Jutro przychodzisz do mnie. Zrobię ci włosy i makijaż. Zadzwonimy do Zofii ma sukienki. Biżuterię zrobisz sama.
Barbaro, przecież on powiedział…
A niech się schowa ze swoim powiedział. Pójdziesz na ten bankiet. I niech wie, co stracił.
Zofia przyniosła sukienkę śliwkową, długą, z odkrytymi ramionami. Przymierzały godzinę, przypinały szpilkami, marszczyły materiał.
Do takiego koloru trzeba mieć wybitną biżuterię kręciła się Zofia. Srebro nie pasuje. Złoto też nie.
Katarzyna wyjąła starą szkatułkę. Na samym dnie, w miękkiej tkaninie, leżał komplet kolia i kolczyki. Niebieski aventuryn, ręczna robota. Osiem lat temu zrobiła go na specjalną okazję, która nigdy nie nadeszła.
Przecież to arcydzieło! Zofia aż zaniemówiła. Sama?
Sama.
Barbara ułożyła włosy w delikatną falę, bez efektu nadmiaru. Makijaż zrobiła stonowany, lecz podkreślający rysy. Katarzyna włożyła suknię, zapięła biżuterię. Kamienie chłodno spoczęły na jej szyi, ciężkie i wyraziste.
Idź, zobacz siebie w lustro Zofia popchnęła ją delikatnie.
Katarzyna podeszła. Nie zobaczyła tej samej kobiety, która przez lata myła podłogi i gotowała zupy. Zobaczyła siebie sprzed lat. Tę, którą była.
Restauracja nad Wisłą. Sala pełna stoły, marynarki, suknie, muzyka sączy się jak mgła. Katarzyna weszła późno, jak zaplanowała. Na chwilę rozmowy ucichły.
Mariusz stał przy barze, śmiał się z czegoś. Gdy ją zobaczył nagle zamarł. Przeszła obok niego, nie patrząc, usiadła przy odległym stoliku. Wyprostowana, ręce na kolanach.
Przepraszam, to miejsce jest wolne? odezwał się mężczyzna, około czterdziestoparoletni, w szarym garniturze, z rozsądnym spojrzeniem.
Wolne.
Paweł. Wspólnik Rafała, mam piekarnię. A pani, mogę zapytać?
Katarzyna. Żona kierownika magazynu.
Spojrzał najpierw na nią, potem na biżuterię.
Aventuryn? Ręcznie robiona. Wiem, bo mama zbierała kamienie. Takich się już nie spotyka.
Sama ją zrobiłam.
Naprawdę? Paweł pochylił się bliżej, oglądając splot. To jest klasa. Sprzedaje pani?
Nie. Ja… jestem gospodynią domową.
Dziwne. Z takimi rękami nie siedzi się w domu.
Przez cały wieczór był blisko. Rozmawiali o kamieniach, o tworzeniu, o tym, jak łatwo można zgubić siebie w rutynie. Paweł zaprosił ją do tańca, przyniósł musujące wino, śmiał się. Katarzyna widziała, jak Mariusz wpatruje się w nią coraz czarniejszym wzrokiem.
Kiedy wychodziła, Paweł odprowadził ją do samochodu.
Katarzyno, jeśli kiedyś wrócisz do robienia biżuterii dzwoń, podał jej wizytówkę. Mam znajomych, którzy tego potrzebują. Tak na serio.
Zabrała kartkę i skinęła głową.
W domu Mariusz wytrzymał pięć minut.
Mazowsze całe już widziało, jak rozmawiałaś z Pawłem! Wszyscy patrzyli! Trzy razy z nim tańczyłaś! Rafał pytał, co się dzieje. Było mi wstyd!
Tobie zawsze wstyd Katarzyna zdjęła szpilki i odstawiła je przy drzwiach. Wstyd, że jadę z tobą, wstyd, że na mnie patrzą. A czy ciebie nie jest ze mnie wstyd?
Zamknij się. Myślisz, że włożyłaś suknię i już jesteś kimś? Jesteś nikim. Gospodynią domową. Utrzymuję cię, wydajesz moje pieniądze, a teraz jeszcze królową z siebie robisz.
Kiedyś by zapłakała. Poszła do sypialni i odwróciła do ściany. Ale coś w niej pękło. A może się naprawiło.
Słabi mężczyźni boją się silnych kobiet powiedziała cicho, prawie spokojnie. Jesteś zakompleksiony, Mariuszu. Boisz się, że zobaczę, jak mały jesteś.
Wynoś się stąd.
Złożę pozew o rozwód.
Milczał. Patrzył na nią i w jego oczach pierwszy raz była nie złość, ale niepewność.
Gdzie pójdziesz z dwójką dzieci? Z twojej biżuterii nie utrzymasz się.
Dam radę.
Rano znalazła wizytówkę i wybrała numer.
Paweł się nie spieszył. Spotykali się w kawiarniach, rozmawiając o interesach. Opowiadał o znajomej z galerią autorskiej biżuterii. Że ręczna robota teraz wraca, ludzie mają dość tego samego.
Jest pani utalentowana, Katarzyno. Rzadko się spotyka tyle talentu i smaku razem.
Zaczęła pracować nocami. Aventuryn, jaspis, karneol. Kolie, bransoletki, kolczyki. Paweł odbierał gotową biżuterię, zanosił do galerii. Po tygodniu dzwonił wszystko zniknęło ze sklepu. Zamówienia się mnożyły.
Mariusz nie wie?
W ogóle ze mną nie rozmawia.
A rozwód?
Znalazłam prawnika. Zaczynamy procedurę.
Paweł pomagał. Bez patosu, bez wielkich gestów. Dał kontakty, pomógł znaleźć mieszkanie do wynajęcia. Kiedy Katarzyna pakowała walizki, Mariusz stał w drzwiach i śmiał się.
Wrócisz za tydzień. Przyczołgasz się z powrotem.
Zamknęła walizkę i wyszła bez słowa.
Pół roku. Dwa pokoje na obrzeżach miasta, dzieci, praca. Zamówienia spływały. Galeria chciała zrobić wystawę. Katarzyna założyła profil w internecie, wrzucała zdjęcia. Przybywało obserwatorów.
Paweł przyjeżdżał, przywoził dzieciom książki, dzwonił. Nie naciskał. Po prostu był.
Mamo, on ci się podoba? zapytała pewnego razu Jagna.
Podoba.
I nam się podoba. Nie krzyczy.
Po roku Paweł oświadczył się. Bez klękania, bez róż. Przy kolacji powiedział:
Chcę, żebyście byli ze mną. Wszyscy troje.
Katarzyna była gotowa.
Minęły dwa lata.
Mariusz szedł przez centrum handlowe. Po zwolnieniu pracował jako tragarz Rafał usłyszał, jak traktował żonę i po trzech miesiącach go wyrzucił. Wynajmował pokój, popadł w długi. Samotność jak gruba mgła.
Zobaczył ich przed sklepem jubilerskim.
Katarzyna w jasnym płaszczu, włosy w delikatnej fali, na szyi ta sama kolia z aventurynu. Paweł trzymał ją za rękę. Staś i Jagna śmiali się i opowiadali coś głośno.
Mariusz zatrzymał się przy szybie. Patrzył, jak wsiadają do samochodu. Jak Paweł otwiera drzwi przed Katarzyną. Jak ona się uśmiecha.
Spojrzał na swoje odbicie w witrynie. Wytarta kurtka, szara twarz, puste oczy.
Stracił królową. A ona nauczyła się żyć bez niego.
I to był jego najstraszniejszy wyrok zrozumieć zbyt późno, co naprawdę miał.
