**Wszystkiemu winne włoskie powietrze**
Byłam skromną i niezbyt urodziwą dziewczyną. Nawet moja mama przyznawała, że natura nie obdarzyła mnie urodą. „Z taką twarzą trudno będzie wyjść za mąż” — mawiał tata z westchnieniem.
Rzadkie włosy, duży nos, szerokie zęby, mała broda i trądzikowa cera – wszystko to nie sprzyjało miłości. Mimo to miałam spokojny, dobry charakter. Nikomu nie odmawiałam pomocy.
Wydawało się, że nie przejmuję się swoim wyglądem. Ale to tylko pozory. Doskonale wiedziałam, że nie jestem ładna. Co miałam zrobić?
„Nic, córeczko. Piękno to nie wszystko. Bóg dla każdego stworzył parę. Ty też znajdziesz miłość i założysz rodzinę. Ważne jest serce, a twoje jest dobre. Kto je dostrzeże, ten pokocha” — pocieszała mnie mama.
Ale serce trzeba najpierw zobaczyć, a nikt na mnie nie zwracał uwagi. Chłopcy woleli ładne dziewczyny, takie jak lalki.
Wybrałam psychologię. W tej profesji uroda nie jest potrzebna, a nawet pomaga – nie rozprasza klientów. Swoją szczerością, empatią i umiejętnością słuchania zyskałam zaufanie pacjentów. Wkrótce stałam się cenioną specjalistką. Rodzice pomogli mi kupić mieszkanie. Wszystko układało się dobrze, tylko w życiu osobistym ciągle było pusto.
Pewnego dnia mężczyzna przyprowadził do mnie dorosłą córkę. Dziewczyna przeżywała trudny rozwód i potrzebowała pomocy. Z początku wydawała się wyniosła, ale po dwóch sesjach sama się otworzyła. Jej ojciec przyszedł podziękować.
„Ewunia się zmieniła. Ożyła, uwierzyła w siebie. Dawno nie widziałem jej takiej – uśmiechniętej, pełnej nadziei. To wszystko dzięki pani. Jest pani czarodziejką” — mówił, zasypując mnie komplementami. — „Nie odmówi mi pani kolacji?”
„Wychowywałem Ewę sam. Żona zostawiła nas dla kochanka i wyjechała do Kanady. Nie ożeniłem się ponownie, bo bałem się, że córce będzie ciężko. Zepsowałem ją, przyznaję. Teraz dorosła, a ja zostałem sam. Mam nadzieję, że kiedyś wyjdzie za mąż i da mi wnuki” — zwierzał się przy kolacji pan Jerzy, jej ojciec.
„Pan wciąż świetnie wygląda. Na pewno znajdzie pan dobrą kobietę. Rozumie pan przecież kobiety, kocha córkę” — odpowiedziałam.
„A pani? Czy mógłbym panią zainteresować?” — zapytał nagle.
Zaskoczył mnie. Nie wiedziałam, co powiedzieć. Spuściłam wzrok, a on odebrał to po swojemu.
„Proszę się nie martwić – moje zamiary są poważne. W moim wieku nie ma czasu na długie zaloty. Bardzo mi się pani podoba. Jestem zabezpieczony finansowo – niczego pani nie zabraknie. Nie śpieszmy się, niech pani pomyśli” — powiedział na pożegnanie.
Nie odpowiedziałam od razu. Dopiero później zwierzyłam się mamie.
„Nie ma nad czym myśleć” — stwierdziła.
„Ale ja go nie kocham” — wahałam się.
„Miłość mija. Myślisz, że po tylu latach z twoim ojcem wciąż jesteśmy zakochani? Przeżyliśmy wszystko – nawet blisko było do rozwodu. Ale przeszliśmy przez to. Samotność jest cięższa.”
Zastanawiałam się. Co mnie czeka? Starość w samotności? Młodzi i przystojni nie są dla mnie. Rozwodnicy i zdesperowani mężczyźni – oto mój los z taką twarzą. A pan Jerzy był miły i poważny, choć znacznie starszy. W końcu się zgodziłam.
Wizażyści postarali się, by na ślubie wyglądałam pięknie. Mój przyszły mąż był dumny z młodej, sukcesywnej żony.
Okazał się dobrym mężem. Traktował mnie z czułością, nazywał „Anusią”. Żyliśmy spokojnie. Wracałam zmęczona z pracy, a on już niósł mi kubek ciepłego mleka, otulał kocem, dbał o każdy szczegół. Czego więcej można chcieć?
Pewnego dnia przyszła do mojego gabinetu dawna koleżanka z klasy. Niegdyś najpiękniejsza dziewczyna w szkole, za którą biegali chłopcy. Urodziła dwoje dzieci z różnymi mężami. Wyszła za trzeciego, a ten wytyka jej przeszłość, jest zazdrosny, nie lubi dzieci i żyje na jej koszt. Wyrzucić go? Ale kto przygarnie kobietę z dwójką dzieci, a teraz w ciąży z trzecim?
Tak to bywa. Piękna twarz nie gwarantuje szczęścia. Nie mogę narzekać. Mąż mnie kocha, dba o mnie. Czego więcej potrzeba do szczęścia? Dzieci? Bardzo ich pragnęłam, ale bałam się, że odziedziczą moją urodę. A poza tym – nie udawało nam się.
Wszystko było dobrze, dopóki po trzech latach Jerzy nie zachorował. Miał problemy z sercem, a potem wykryto u niego raka. Jak mogłam, wspierałam go. Ale on nie potrafił pogodzić się z diagnozą. Bywał rozdrażniony, zwłaszcza gdy dopadały go napady depresji.
Operacja, chemioterapia, niekończące się wizyty w szpitalu. Znosiłam to cierpliwie. Córka, Ewa, czasem przychodziła, by oskarżać mnie: „Gdyby ojciec się z tobą nie ożenił, nie zachorował. To ty go dobiłaś.” Nie pomagała, tylko kontrolowała, czy dobrze spełniam obowiązki.
„Ewuniu, daj spokój Anusi. I tak robi więcej, niż powinna. A ty mogłabyś częściej przychodzić i pomóc” — łagodził Jerzy.
„Ja mam swoje życie. Nie mogę. Ożeniłeś się z młodszą, niech się teraz męczy” — odpowiadała i trzaskała drzwiami.
„Anusiu, przepraszam, że tak ciężko zachorowałem. Obiecałem, że będę o ciebie dbał, a teraz to ty się mną zajmujesz. Wiem, jak jesteś zmęczona.” — Pewnego dnia oznajmił: „Kupiłem ci bilety i zarezerwowałem hotel. Jedź do Włoch, odpocznij. Widzę, jak jesteś wyczerpana. Z Ewą rozmawiałem – zastąpi cię na te dziesięć dni.”
„Nie mogę. Co ludzie powiedzą? Mąż chory, a żona na wakacjach? Nie pojadę.”
„Nikogo to nie obchodzi. To ja cię wysyłam.”
„A jeśli będzie ci gorzej?” — spytałam.
„Ewa będzie przy mnie, są lekarze, pogotowie. Gorzej niż teraz i tak nie będzie.” — Uśmiechnął się słabo.
Dwa dni się wahałam, w końcu zgodziłam się. Byłam wykończona. Czułam, że moja obecność tylko go obciąża.
Dzwoniłam kilka razy dziennie. Mówił spokojnie, że wszystko w porządku, że tęskniWróciłam do domu pełna nadziei, a gdy po latach patrzyłam na naszego syna – pięknego, jakby wynagrodzenie za wszystkie moje niedoskonałości – zrozumiałam, że szczęście nie ma jednej twarzy, a każde życie, nawet to najskromniejsze, może rozkwitnąć niespodziewanie, jak kwiat na wietrze.
