Trudna decyzja. Powrót
— Jeśli chcesz, leć — powiedział Jakub, stawiając filiżankę w zlewie. Głos miał spokojny, niemal obojętny. — Tylko nie licz na moje wsparcie. Ani moralne, ani fizyczne.
— Nie liczę — cicho odparła Kinga, nie patrząc na niego.
— Potem nie mów, że szkoda było lecieć.
— Może powiem. A może nie. Ważne, żeby nie żałować, że się nie spróbowało.
W końcu odleciała.
W samolocie z przesiadką nastąpiło opóźnienie, a łączący lot odleciał, zupełnie nie zważając na jej spóźnienie. Siedem godzin męczącego czekania na zatłoczonym lotnisku, plastikowa kanapka i torba na ramię zamiast walizki — suknia została w luku bagażowym na innym kontynencie.
W recepcji hotelu oznajmili, że rezerwacja „nie przeszła”. Młody mężczyzna za ladą tłumaczył to z uśmiechem, jakby chodziło o drobiazg:
— Przepraszam, pani, wszystko zajęte. Mogę podać listę pobliskich moteli.
— Dziękuję — rzuciła Kinga sucho. — Akurat takiej listy życiowych porażek mi teraz brakowało.
Usiadła w kawiarni za rogiem, zamówiła kawę i przeglądała kontakty w telefonie. Palec zatrzymał się na nazwisku: Zosia Nowak. Przyjaciółka z czasów studiów we Wrocławiu. Potem rozmowy, sporadyczne polubienia… i cisza.
„Może zaryzykować?” — pomyślała Kinga i wysłała krótką wiadomość.
Odpowiedź przyszła po trzech minutach:
„Oczywiście, przyjeżdżaj! Mamy pokój gościnny. Suknię też załatwimy, nie ma problemu. Tylko pewnie jesteś chudsza — wezmę coś z zapasem. Tak dawno cię nie było!”
Następnego ranka jechały już ulicami podwarszawskiej miejscowości. Kinga czuła, jak z każdym zakrętem samochód wciąga ją głębiej w przeszłość, która od dawna była martwa. Zosia bardzo się zmieniła — zadbana, pewna siebie, ale wciąż dobrotliwa, bez śladu wyniosłości. Podarowała adres klubu, oceniła Kingę krytycznym spojrzeniem, ułożyła jej włosy, spryskała lakierem, wręczyła broszkę:
— Idziesz tam nie jak cień przeszłości, ale jak kobieta, która zna swoją wartość. Oni wszyscy tam — z tymi samymi twarzami i ustami. Ale nie wszyscy mają duszę. Trzymaj się prosto, Kinga.
Uroczystość była pełna przepychu.
Namioty, wypielęgnowane trawniki, kelnerzy z szampanem, kobiety w projektantach — jakby wylepione z jednej formy. Wszystko drogie, pretensjonalne i… obce. Znajomych twarzy Kinga nie zobaczyła. Tylko nowe — opalone, napięte, pełne buty.
Krzysiek pojawił się pierwszy. Trochę postarzały, ale wciąż ten sam. Podszedł, przepraszająco się uśmiechnął, przytulił, szepnął:
— Cieszę się, że przyjechałaś. Przepraszam, nie powiedziałem Marcie. Chciałem, żeby po prostu cię zobaczyła…
Kinga nie odpowiedziała. Wszystko stało się już jasne.
Marta podeszła chwilę później. Nie sama — z całym orszakiem. Suknia od projektanta, twarz idealnie wyrzeźbiona, wzrok — szklany.
— Kinga? Jaka niespodzianka — powiedziała z grymasem, który udawał uśmiech. — Ty… tutaj?
— Ja to ja. A tutaj to tylko miejsce — spokojnie odparła Kinga. — Gratuluję rocznicy.
— Dziękuję. Mam nadzieję, że podróż nie była zbyt męcząca?
— Trochę. Ale Zosia Nowak pomogła. Zabawne, jak trwałe bywają dawne więzi, nawet po latach.
— Zosia? No tak… Ona nam bardzo pomogła podczas przeprowadzki. Podobno ma dobry gust. To nie jej suknia?
— Jest wygodna. I leży lepiej niż niektóre wspomnienia.
Marta na moment straciła rezon.
— No cóż… Mam nadzieję, że spodobają ci się dzisiejsze atrakcje.
— Już mi się podobają. Dziękuję za zaproszenie.
— Ja… nie zapraszałam.
— Ale też nie wyrzucasz — odparła Kinga z delikatnym półuśmiechem.
Później, gdy jeden z gości nagle osunął się na krześle i zaczął sinieć, w sali wybuchła panika.
— On się dusi! — krzyknęła kobieta w sukni w leopardzie. — Niech ktoś wezwie karetkę!
— Jestem lekarzem — spokojnie powiedziała Kinga, już pochylając się nad mężczyzną. Bez histerii, bez zamieszania, precyzyjnie. Badanie, puls, torebka pod głowę, rozpięty kołnierzyk. Działała, jakby robiła to codziennie. I robiła.
Karetka przyjechała po piętnastu minutach. Przez ten czas ani Marta, ani nikt z jej świty nawet nie podszedł.
Rankiem Kinga obudziła się w pokoju u Zosi. Suknia leżała starannie złożona na fotelu, na stole stała kawa i karteczka:
„Wszystko zrobiłaś dobrze. Jeśli zechcesz znów zniknąć w tym mieście — dzwoń. Pokój jest twój”.
Na lotnisku czuła ulgę.
Nie dlatego, że to się skończyło.
Ale dlatego, że wreszcie wszystko znalazło swoje miejsce.
Ta przyjaźń umarła dawno temu. Tylko pogrzeb się przeciągnął. Teraz się odbył. Bez kwiatów. Bez łez. Ale z pożegnaniem.
Jakub czekał na nią przy wyjściu. Jego koci łobuz Puszek o mało nie przewrócił jej z radości.
— No i jak było? — zapytał.
— Zamknęłam gestalt.
— Z hukiem?
— Troszkę. Ale z godnością.
— I?
— Już nie ciągnie.
Wziął od niej torbę.
Ona wzięła go pod ramię.
I poszli do domu.
