Wczoraj rano zadzwoniła do mnie mama z niepokojem w głosie:
— Córeczko, idź do naszej sąsiadki, do cioci Hani. Strasznie jest zmartwiona, prosiła o radę prawną. Nic więcej nie wyjaśniła, tylko powiedziała, że ty jesteś mądra i coś poradzisz…
Znałam Hannę Stanisławową od dzieciństwa. Mieszkałyśmy w tej samej klatce przez wiele lat, a nawet po ślubie, gdy wyprowadziłam się, zawsze odwiedzałam mamę i witałam się z ciocią Hanią na ławce pod blokiem. Miała już dziewięćdziesiąt lat, ale jeszcze niedawno żwawo chodziła po podwórku, uśmiechała się do sąsiadów, przynosiła mamie pierogi i godzinami plotkowała z innymi babciami. Ostatnio jednak często narzekała na serce i ciśnienie. Mieszkała z nią młodsza córka, Ania, która pomagała, jak mogła. Starsza, Krystyna, miała swoje mieszkanie na drugim końcu Wrocławia i rzadko się pojawiała.
Krystyna kiedyś wyjechała na studia wojskowe, potem służyła, wyszła za mąż, dorobiła się mieszkania, działki i samochodu. Zamożna, niezależna, ale zimna. Z matką relacje miała dziwne: raz milczała, raz się obrażała, a raz próbowała rządzić. Ania została przy matce. Z biegiem lat stała się jej jedynym wsparciem. To właśnie jej w tym roku Hanna Stanisławowa postanowiła przepisać mieszkanie w darowiźnie.
Starsza córka się dowiedziała i… nie protestowała. Powiedziała tylko:
— Mnie nie trzeba, mam swoje. Niech Ania chociaż coś ma.
Wydawałoby się — sprawiedliwie. Ale spokój nie trwał długo.
Gdy wieczorem weszłam do cioci Hani, od razu zauważyłam, że płakała. Usiadła, otarła oczy i drżącym głosem zapytała:
— Córeczko… gdzie można zrobić tę… no, jak to się nazywa… badanie DNA?
Osłupiałam.
— Ciociu Haniu, po co ci to?
Wtedy opowiedziała mi wszystko. Kilka dni temu zjawiła się u niej Krystyna. Weszła, spojrzała surowo i rzuciła:
— Nie jestem córką twojego męża. Mamy inne grupy krwi. Teraz wszystko jasne. Dlatego dałaś mieszkanie Ani, a nie mnie. Ja ci jestem obca, a ona — twoja prawdziwa córka.
Po tych słowach zatrzasnęła drzwi i wyszła. Nie dała matce dojść do słowa. Nie odbierała telefonów.
Ciocia Hania szeptała:
— Mój mąż miał grupę krwi Rh+, pamiętam… Ale swojej własnej nie pamiętam. W starym dowodzie było wpisane, ale dokument już dawno wymieniłam. A grupy krwi Krystyny nigdy nie znałam… Kiedy rodziła się, nie pamiętałam takich rzeczy, a teraz nie ma już kogo spytać…
Ktoś jej poradził test DNA. Wytłumaczyłam jednak, że to nie takie proste: jej mąż zmarł ponad dwadzieścia lat temu. Do badań potrzeba albo żywego materiału — krwi, włosów, śliny — albo ekshumacji, a tę trzeba uzyskać przez sąd, co wcale nie jest pewne. No i kosztuje to fortunę.
Hanna Stanisławowa znów się rozpłakała:
— Więc nie udowodnię córce, że jest córką mojego męża?..
Wtedy już nie wytrzymałam. Głos mi się załamał, sama ledwo powstrzymałam łzy:
— Ciociu Haniu! Nie musisz nikomu nic udowadniać! Nawet nie powiedziała, jaką ma grupę krwi. Po prostu się obraziła. Wymyśliła pretekst. Chce cię ukarać. Dorosła kobieta, a zachowuje się jak rozkapryszony dzieciak. Postąpiłaś uczciwie — dałaś mieszkanie tej, która przy tobie została. A ona tylko szuka powodu, by zranić cię jak najboleśniej.
Wzięłam głęboki oddech i dodałam:
— Jeśli chcesz, idź z Anią do przychodni, niech wam sprawdzą grupy krwi. Może w szpitalu, gdzie rodziłaś, są jeszcze jakieś archiwa. Albo dokumenty twojego męża — też mogą być w archiwach. Ale nawet jeśli nie… Krystyna powinna sama, po ludzku, przyjść i przeprosić. A nie rzucać oskarżeniami, które bolą bardziej niż nóż.
Kiwnęła głową, trochę się uspokoiła.
— Tak, masz rację… Ale i tak nie odbiera telefonu…
Poprosiłam o numer Krystyny. Wyszłam na osiedle, oddaliłam się od bloku i zadzwoniłam. Odebrała.
— Dzień dobry — powiedziałam. — Jestem sąsiadką pani matki.
— Czego pani chce?
— Chcę porozmawiać o Hannie Stanisławównie…
— Słucham.
— Bardzo się martwi…
Wtedy nagle się rozłączyła. Po prostu rzuciła słuchawkę.
Stałam, patrząc na ekran. W głowie miałam tylko jedną myśl: jak łatwo rozpadają się najświętsze więzi, gdy miłość zastąpi uraza. I jak strasznie jest, gdy własne dziecko oskarża matkę o coś, czego nigdy nie zrobiła.
Hanna Stanisławowa nikogo nie zdradziła. Po prostu oddała jedyny dom tej, która przy niej została. A starsza — sama odeszła. I teraz mści się — okrutnie, chłodno, bez słów. A przecież dla matki zawsze była córką. Prawdziwą. Jedyną. Aż do wczoraj…
