Skradzione serce
Zima tego roku na Podhalu była bezwzględna: mrozy sięgające czterdziestu stopni spętały wszystko w lodowym uścisku, a nocą termometr opadał jeszcze niżej, jakby sama natura wystawiała ludzi na próbę.
— Kazimierzu, otul się lepiej! Załóż sweter, ten, który ci zrobiłam, wełniany — mówiła mężowi Jadwiga, odprowadzając go wzrokiem do pracy.
Mimo siarczystego chłodu obowiązki w gospodarstwie nie czekały. Krowy, głodne i niecierpliwe, domagały się opieki. Kazimierz, już starszy, na progu emerytury, jak zwykle szykował się do pracy. Jadwiga została w domu — czekała na córkę z wnukiem, ale ta zadzwoniła z miasta:
— Mamo, dopóki mrozy nie ustąpią, nie ryzykujemy podróży. Przyjedziemy w weekend.
— Dobrze, córeczko. A nuż autobus zepsuje się w taki mróz? Trzymajcie się ciepło — odparła Jadwiga, ukrywając niepokój.
Odłożyła telefon i zastygła, pogrążona w wspomnieniach. Przed oczami stanęła jej tamta zima, sprzed niemal pięćdziesięciu lat, kiedy to ona, młoda Jadzia, z przyjaciółką Hanią wybrała się do zapadłej wsi do babci Hani. Wtedy mrozy też szczypały, dochodziło do trzydziestu pięciu stopni, ale młodość brała górę.
— Jadziu, jedź ze mną do babci! — namawiała Hania. — Ferie zimowe, samej nudno, a ty zobaczysz naszą wieś. Prawdę mówiąc, stamtąd jeszcze kawałek do wsi, ale damy radę!
Obie miały po szesnaście lat. Jadzia, przekonawszy matkę, spakowała się w drogę. Ciepłe ubrania, bojowy duch — mróz im niestraszny. Autobus dowiózł je do większej wsi, ale kierowca odmówił jazdy dalej:
— Koniec trasy! Droga zawiana, traktor nie przejechał. Nie pojadę, utknę! — burknął, ignorując protesty pasażerów.
Jadzia z Hanią, jak wszyscy, wysiadły.
— Jadzia, do wsi jeszcze z dziesięć kilometrów — westchnęła Hania. — Gdzie w taką pogodę? Chodźmy do ciotki Zosi, maminej siostry, ona tu mieszka. Przenocujemy, a rano zobaczymy. Mama podpowiedziała, na wszelki wypadek.
Tak zrobiły. Ciotka Zosia nakarmiła je gorącym barszczem, napoiła herbatą z miodem, położyła w małym pokoiku. A rano sąsiad, wujek Tadeusz, zgodził się je podwieźć do wsi saniami. Ciotka Zosia już wieczorem się z nim umówiła:
— Tadziu, zabierz dziewczyny, muszą do babci.
— No jak nie zabrać? — odparł dobrodusznie. — Z wiatrem je zawiozę!
Jadzia z Hanią wgramoliły się do sań.
— No, dziewczyny, przykryjcie się kożuchem, bo zamarzniecie! — Wujek Tadeusz troskliwie otulił je ciężkim futrem i ruszył koniem.
Sanie pomknęły po zaśnieżonej drodze. Za wsią ciągnął się las świerkowy, a dalej — bezkresna równina, przykryta białym całunem. Droga była wyboista, miejscami zawiana, ale koń szedł pewnie.
— Wujku Tadeuszu, a ile pan ma lat? — spytała Hania, by przerwać ciszę.
— Pod siedemdziesiąt pięć — uśmiechnął się. — Ale jeszcze daję radę! Latem owce pasę, bacą jestem. Równina u nas — cudo, wszystko kwitnie, pachnie. Przyjedźcie latem, sami zobaczycie!
Wujka Tadeusza we wsi kochali. Dobry, otwarty, umiał opowiadać tak, że zapominało się o mrozie i długiej drodze. Gdy jechali, gadali o byle czym, ale nagle Tadeusz, mrużąc oczy, rzekł:
— Tędy to ja, dziewczyny, moją Helenę przywiozłem. Dawno, z pięćdziesiąt lat temu. Ukradłem ją, można powiedzieć…
— Jak ukradli? — zdziwiła się Hania. — Opowiedz, wujku!
— Babcię Helenę, co nas żegnała? — dopowiedziała Jadzia.
— Ją, moją Helenkę — skinął głową, a w oczach mu błysnęło. — Wtedy była dziewczyną, młodą, jak wy.
Jadzia z Hanią ucichły, by nie uronić słowa.
— Dawno to było — zaczął Tadeusz. — Pojechałem do tej wsi, gdzie was wiezę. Ojciec mnie wysłał do brata, wuja Stanisława. Miałem dwadzieścia pięć lat, nieżonaty, wciąż szukałem takiej, co by serce rozpaliła. W naszej wsi nie znalazłem.
Przyjechał Tadeusz do wuja Stanisława. Ten miał syna, Wojtka, rówieśnika Tadeusza.
— Witaj, Tadku! — powitał go Wojtek. — Ojciec w stajni, zaraz wróci. A wieczorem idziemy do klubu, u nas dziewczyny pierwsza klasa!
W klubie huczała muzyka. Dziewczęta wirowały w tańcu, podbiegały do Tadeusza, ciągnęły go w wir. Ale on, złapawszy oddech, ujrzał ją — tę, która właśnie weszła. Niska, z długim jasnym warkoczem, w białych filcowych butach i zgrabnym kożuszku, zdejmowała chustę, a jej policzki płonęły od mrozu.
— Wojtek, kto to? — spytał Tadeusz, nie odrywając wzroku.
— Hela, córka wuja Władka, sąsiada. Dobra dziewczyna, ale ojciec u niej — bestia. Nikt z nim nie zadziera — odparł Wojtek.
Tadeusz nie zwlekał — podszedł do Heli. Cały wieczór tańczyli, śmiali się, rozmawiali. Hela okazała się lekka, otwarta. Potem on z Wojtkiem odprowadzili ją do domu. Wojtek odszedł, zostawiając ich samych u progu.
Od tamtego wieczoru Tadeusz zaczął często bywać w wiosce. Hela rozpalała jego krew, nie dawała spokoju. Ale kiedyś, zagadując o ślubie, zobaczył jej łzy:
— Ojciec mnie nie wyda do innej wsi. Mówi, że za wcześnie, że już ma dla mnie kawalera. Zabrania mi się z tobą widywać.
— Nie, Helu, tyś moja — rzekł stanowczo Tadeusz. — Czekaj, przyjdę po ciebie.
Tadeusz zamilkł, patrząc na zaśnieżoną równinę, jakby na nowo przeżywał tamte dni. Hania niecierpliwie popchnęła go:
— No i co, wujku?
— A potem odmowa — westchnął. — Ojciec Heli, Władek, pokazał mi drzwi. Rzekł, córka nigdzie nie pojedzie, wyjdzie za miejscowego. Ale ja wiedziałem: Hela mnie kocha. Bez niej żyć nie umiem.
Tadeusz wrócił do WojTadeusz popatrzył na niebo, gdzie gwiazdy migotały jak iskry nad śnieżnym krajobrazem, i dokończył: “Ale w końcu miłość zwyciężyła, i teraz patrzcie — pięćdziesiąt lat razem, a serce wciąż bije tak samo mocno.”
