**Poniedziałek, 15 października**
Halina Stanisławówna odłożyła na bok druty i nasłuchiwała. Ktoś kręcił się przy zamku w drzwiach wejściowych. Dźwięk był znajomy, ale o tej porze nie spodziewała się nikogo. Dziewiąta wieczorem, sąsiedzi już spali, a wnuczka Zosia przyjeżdżała tylko w weekendy.
Zamek zaskoczył, drzwi skrzypnęły. W przedpokoju rozległy się ciężkie kroki i czyjeś sapanie.
— Kto tam? — zawołała Halina, chwytając się laski.
— Mamo, to ja — odpowiedział znajomy głos.
Serce zamarło jej na chwilę. Tego głosu nie słyszała od półtora roku. Syn Tadeusz wyszedł z domu po kolejnej pijackiej awanturze i nie dawał znaku życia. Od czasu do czasu przysyłał SMS-y, że żyje, i tyle.
— Tadzik? — wykrztusiła niepewnie.
— Tak, mamo. To ja. Nie bój się.
Halina podniosła się z fotela i, opierając się na lasce, podeszła do przedpokoju. Zapaliła światło. Na progu stał jej syn — zarośnięty, w pogniecionej kurtce i brudnych dżinsach. Wyglądał marnie, ale najważniejsze, że był trzeźwy.
— Tadeusz! — rzuciła mu się na szyję, mimo nieprzyjemnego zapachu. — Synku, jak ja się za tobą stęskniłam!
— Ja też, mamo. Przepraszam — przytulił ją mocno. — Wiem, co narozrabiałem.
Halina odsunęła się i przyjrzała mu się uważnie. Schudł, oczy miał zapadnięte, ale wzrok czysty. Nie pijany.
— Chodź, chodź — zawróciła go do kuchni. — Siadaj, zaraz coś podgrzeję.
— Mamo, zaczekaj — Tadeusz złapał ją za rękę. — Nie jestem sam.
— Jak to nie sam?
Odwrócił się do drzwi i zawołał cicho:
— Wejdź, nie bój się.
Zza jego pleców wyłoniła się drobna sylwetka. Dziewczynka, może sześcioletnia, w zniszczonej różowej sukience i zdartych sandałkach. Jasne, kręcone włosy, wielkie szare oczy pełne strachu.
Halina aż zakrztusiła się ze zdumienia.
— A to kto?
— Mamo, poznaj. To Kinga — Tadeusz położył rękę na ramieniu dziewczynki. — Moja córka.
— Córka?! — Halina opadła na krzesło w przedpokoju. — Jaka córka? Skąd?
— Długa historia, mamo. Najpierw nakarmmy i wykąpiemy dziecko. Jest zmęczone, jechaliśmy cały dzień.
Kinga tuliła się do ojca i milczała. Tylko jej wielkie oczy biegały po pokoju, badając nieznane otoczenie.
— Oczywiście — ocknęła się Halina. — Dziewczynko, jesteś głodna? Chcesz coś zjeść?
Dziecko skinęło głową, ale nie odeszło od Tadeusza.
— Przejdźcie do kuchni — Halina, utykając, ruszyła przodem. — Zaraz coś przygotuję.
Tadeusz posadził córkę przy stole i usiadł obok. Kinga rozglądała się ciekawie. Kuchnia Haliny była mała, ale przytulna — kwiaty w oknie, firanki, mosiężny samowar na półce.
— Mamo, masz coś dla dziecka? Mleko, kaszę? — spytał Tadeusz.
— Mleko jest, zaraz podgrzeję. Kaszkę zrobię szybko — zakrzątnęła się Halina. — Lubisz kaszę mannę, Kingo?
Dziewczynka znów skinęła głową.
Gdy babcia przygotowywała jedzenie, Tadeusz tłumaczył córce, gdzie są.
— To dom twojej babci — mówił cicho. — Tu się wychowałem. Widzisz te kwiaty? Jutro, jeśli będzie ładnie, pokażę ci podwórko. Są tam huśtawki.
— A mama kiedy przyjedzie? — po raz pierwszy odezwała się Kinga cienkim głosikiem.
Tadeusz zawahał się.
— Kinga, mama nie przyjedzie. Przecież rozmawialiśmy o tym, pamiętasz?
Dziewczynka spuściła wzrok.
— Umarła?
— Tak, kochanie. Umarła.
Halina, stojąca tyłem do nich przy kuchni, drgnęła. Jaka matka? Co się stało? Ile jeszcze tajemnic przyniósł jej syn?
Postawiła przed Kingą talerz z kaszą i kubek ciepłego mleka.
— Jedz, złotko. Potem się wykąpiemy i spać.
Kinga ostrożnie spróbowała kaszy. Widocznie smakowała, bo zaczęła jeść z apetytem.
— Smaczne? — spytała Halina.
— Mmm — przytaknęła z pełną buzią.
— Dobra dziewczynka. Jedz.
Tadeusz też coś zjadł, choć wyraźnie bez ochoty. Co chwilę zerkał na córkę, poprawiał jej serwetkę, przysuwał mleko.
— Tadziu — Halina odezwała się cicho — musimy porozmawiać.
— Wiem, mamo. Tylko najpierw ułóżmy Kingę.
Dziewczynka już ledwo otwierała oczy. Podróż musiała być wyczerpująca.
— Chodź, słoneczko — Halina wzięła Kingę za rękę. — Wykąpiemy cię i do łóżka.
W łazience pomogła jej się rozebrać. Sukienka była podarta, sandały ledwo trzymały się nóg. Pod ubraniem widać było chudziutkie ciałko w siniakach.
— Kinguś, co to? — spytała ostrożnie babcia, wskazując na sine plamy na rączkach i nóżkach.
— Przewróciłam się — krótko odpowiedziała dziewczynka.
— Często się przewracasz?
Kinga wzruszyła ramionami i nie odpowiedziała.
Halina napuściła ciepłej wody i posadziła wnuczkę w wannie. Dziewczynka siedziała cicho, bawiąc się pianą, tylko od czasu do czasu zerkała na babcię.
— Jak masz na imię? — spytała nagle.
— Halina Stanisławówna. Ale możesz mówić “babciu”.
— Babciu — powtórzyła Kinga, jakby smakując nowe słowo.
— Tak jest. A ile masz lat?
— Pięć. Sześć będzie niedługo.
— Duża już. Do szkoły pójdziesz.
Kinga przytaknęła.
— Mama mówiła, że jestem mądra. Już trochę czytam.
— No to jutro mi poczytasz, dobrze?
Dziewczynka po raz pierwszy tego wieczoru się uśmiechnęła.
Po kąpieli Halina owinęła Kingę w ręcznik i zaniosła do swojej sypialni. Łóżka dla dziecka nie było, więc przygotowała posłanie na swoim szerokim łożu.
— Tu będziesz spała — powiedziała, okrywając ją kołdrą. — A ja na kanapie w salonie.
— Nie — przestraszyła się Kinga. — Ja mała, nie zajmę dużo miejsca.
Halina przytuliła wnuczkę mocniej i razem zasnęły, a gdy obudziły się rano, Tadeusz już krzątał się w kuchni, parząc kawę i uśmiechając się do nich z nadzieją na lepsze jutro.
