— Porozmawiaj z nim, Kasia… A może z nią? Albo po prostu ze sobą…
— Kasia, proszę cię… On się tam zabije! — Głos matki drżał od łez.
— Mamo, skąd ci to przyszło do głowy?
— Przecież wiesz! On jest jeszcze takim chłopcem! — prawie krzyknęła Anna Władysławowa.
— Ma dwadzieścia pięć lat. Za miesiąc. Chłopiec… — Kasia zacięła usta, by nie krzyczeć w słuchawkę, i cicho westchnęła. — Dobrze. Zadzwonię do niego…
Rozłączyła się i przygryzła wargę.
„Jędruś, Jędruś… Tylko o nim się mówi. A ja? Ja jestem tylko tłem, statystą w czyjejś tragedii. Kasia jest dorosła, Kasia sobie poradzi, Kasia nie płacze, więc pewnie nie cierpi. Nikt mnie nie pyta — jak się czuję, co u mnie słychać…”
— To się zaczęło po śmierci taty — opowiadała Kasia przyjaciółce Agnieszce, mieszając łyżeczką w kubku kawy.
— Żałoba, stres, smutek — skinęła głową Agnieszka. — Ale minęły już dwa lata…
— Właśnie! A ona złapała się go, Jędrka, jak ostatniej deski ratunku. Teraz jej całe życie to on. Jakby się zresetowała.
— A ty?
— A ja? — Kasia prychnęła. — Jestem blisko, ale się nie liczę. Z bratem ma jakąś szczególną więź. I gdyby nie to, że to przeradza się w chorobliwą obsesję… Jest ode mnie tylko dwa lata młodszy, a ona traktuje go jak niemowlę: nakarmi, okryje, zgadnie, co myśli…
— Pewnie podobny do ojca?
— Wszyscy byli podobni — i Jędrek, i tata ze szkolnych zdjęć. Tylko ja, widocznie, mam inne DNA.
Kasia miała dwadzieścia siedem lat. Pracowała w kancelarii prawniczej, wynajmowała kawalerkę w starej kamienicy koło metra Politechnika. W życiu prywatnym… bywało. Po kilku nieudanych związkach postanowiła dać sobie spokój i skupiła się na sobie.
Jędrek był inny. Od dziecka — powolny, roztargniony, unikający wysiłku. Szkołę skończył z trudem, poszedł tam, gdzie „nie trzeba matematyki”. Tata jeszcze wtedy żył, porozmawiał po męsku, i chłopak, choć niechętnie, jakoś się zdecydował.
Potem — śmierć ojca. Nagła, ciężka. Mama jakby pękła na pół. Chorowała, chodziła do lekarzy, łzy, tabletki, modlitwy. Praca ledwo się trzymała. I na tym tle Jędrek — jedyna pociecha.
Chłopiec-pocieszenie. Choć dawno już dorosły.
Znalazł pracę. Pieniędzy do domu za wiele nie wnosił, ale na obiad zawsze przychodził, a potem — w fotel, do komputera. Tam miał swoje życie. Ale coś się zmieniło, gdy pojawiła się Kinga.
Na święta Kasia przyjechała do matki. Jędrek, zapatrzony w telefon, pisał do kogoś. Uśmiechał się głupio, mamrotał coś pod nosem. Kasia zrozumiała — zakochany. Nawet się ucieszyła.
Ale matka była spięta.
— Żebyś go widziała! — lamentowała Anna Władysławowa, gdy zostały same w kuchni. — Wcześniej z łóżka go nie wyciągniesz, a teraz haruje jak koń. W weekendy dorabia, wieczorami w biurze. Wszystko dla Kingi! Wszystko dla „przyszłości”. Pierścionek chce kupić, kwiaty, restauracje… Nawet oszczędzać zaczął! Nie chce, mówi, z pustymi rękami przychodzić…
— Mamo, i co w tym złego, że chce być dorosły? — Kasia patrzyła na nią z niedowierzaniem. — Przecież zawsze tego chciałaś.
— Ale nie w ten sposób! Gdzie oni tylko nie jeżdżą! Raz w góry, raz na spływy… Jakiś ekstremalny sport! A jeśli coś się stanie? Zostanę sama…
— Mamo, nie można trzymać człowieka w klatce — pokręciła głową Kasia. — On żyje. To normalne.
Minęło trochę czasu. Kasia siedziała w barze na obiedzie, widelce w żurku, gdy telefon zaiskrzył – „Mama”. Westchnęła i odebrała.
— Nie nocował w domu, Kasia! Rozumiesz?! Pojechał do niej, uprzedził wprawdzie, ale miałam nadzieję, że nie zostanie…
— Mamo, ma prawie dwadzieścia pięć lat. Jest dorosły. To normalne, że ma relacje…
— Dla mnie on jest dzieckiem! Nie spałam całą noc. Porozmawiaj z nim, błagam. On mnie nie słucha. A ciebie posłucha.
Kasia wypuściła powietrze. Obiecała, oczywiście. Ale pomyślała — czy warto? Może nie powinna mówić jak starsza siostra, ale jak dorosły z dorosłym. Albo wcale — on sobie poradzi.
Potem pojawiły się nowe tematy. Konie. Rajdy. Katastrofy wyobraźni matki.
— On sobie kark skręci! — łkała matka przez telefon. — Albo kręgosłup! Niech ta Kinga sama jeździ. Po co on?!
A potem — wyprawa. Jesienna. Namioty, wspinaczki.
— On sobie wszystko odmrozi! — krzyczała Anna Władysławowa. — On ma słabą odporność! A jeśli niedźwiedź? A kleszcz? A ty, Kasia, z nim pogadaj. On tylko ciebie słucha!
— Wiesz — poskarżyła się Kasia Agnieszce — już nie jestem siostrą, tylko pośredniczką między frontami. Mama mówi – przekaż mu. On mówi – przekaż mamie. Ja – pomiędzy!
— Może naprawdę wkrótce się wyprowadzi? — zamyśliła się Agnieszka.
— Powiedziałam mu: ożeń się i wynoś. Gdzieś daleko. Odpocznij. Od niej.
A potem wszystko ucichło.
Mama przestała dzwonić. Nie prosiła o rozmowy, nie narzekała. Kasia nawet się zaniepokoiła. Zadzwoniła sama.
— Jak tam, mamo?
— Wszystko dobrze, córeczko. Tylko Jędrek z Kingą się rozstali. Ona… ochłodła. Z kimś innym teraz. A on przeżywa.
— Rozumiem…
— Znowu jest w domu. Siedzi. Smutny. Komputer… Ale przynajmniej nie pije. I jest blisko. Wiem, że to egoistyczne, ale jest mi z tym spokojniej. Znowu jest przy mnie, Kasiu… Tak jak jego ojciec… Ja go przecież wciąż kocham. I każdego wieczoru płaczę.
Po trzech miesiącach Jędrek sam zadzwonił.
— Wpadniemy do ciebie z Magdą? Chcę ci ją przedstawić.
Kasia się zaśmiała.
— Przyjdźcie.
Ale w myślach pomyślała: *I znów koło się zamyka. Mama znów zacznie szaleć. Płakać. Dzwonić. Zamartwiać. A ja jeszcze muszę jakoś przedstawić swojego chłopaka…*
Pod koniec miesiąca planowała— **”Wiesz co, Agnieszko?”** — szepnęła Kasia, patrząc w okno. — **”Może to już czas, żeby i ja pozwoliła sobie na trochę tego strachu… i mimo wszystko pojechać w te góry.”**
