Daj mi wody, gardło mi zaschło, wołam do ciebie już z godzinę, a ty tylko stukasz garnkami, chyba specjalnie, żeby mnie nie usłyszeć!
Ten zrzędliwy, ochrypły głos z pokoju babci wywołał u mnie drżenie i ledwo nie wypuściłam chochli z ręki. Westchnęłam, licząc w myślach do dziesięciu to mój patent, odkąd już od trzech lat siedzę w tym domowym piekle. W kuchni pachniało gotowanym kurczakiem i lekami mieszanka, która tak bardzo wżarła się we wszystko, że nawet tapety nie pamiętały innego zapachu. Wyłączyłam gaz pod rosołem, nalałam do szklanki przegotowaną wodę w temperaturze pokojowej zimnej nie można, gorącej tym bardziej i ruszyłam do sypialni teściowej.
Jadwiga Pawłowska leżała półsiedząc na wielkich poduszkach, przypominała zrzędliwego staruszka. Jej przenikliwe, wodniste oczy obserwowały każdy mój ruch. Na szafce obok łóżka, wśród sterty leków, blistrów i krzyżówek, leżał gruby, papierowy kopert, którego wcześniej tam nie było.
Proszę, pani Jadwigo, niech pani napije się wody powiedziałam najbardziej spokojnym tonem, na jaki mnie było stać. Nie słyszałam, bo okap chodził. Rosół już gotowy, zaraz przetrę pani warzywa, jak lekarz zalecił.
Teściowa zrobiła kilka małych łyków, skrzywiła się, jakby podano jej ocet, i odstawiła szklankę.
Ty zawsze się tłumaczysz mruknęła, ocierając usta rogiem prześcieradła. Raz okap, raz odkurzacz, raz przez telefon rozmawiasz. A matkę męża zostawić i niech wysycha z pragnienia.
Niech pani tak nie mówi, jestem cały czas obok odpowiedziałam, puszczając przez palce jej zarzuty. Wyprostowałam kołdrę. Mój wzrok znów padł na ten tajemniczy kopert. Z niego wystawał róg dokumentu z godłem.
Co to? Nowe zalecenia od lekarza? zapytałam, wskazując szafkę. Może mam iść do apteki?
Ręka Jadwigi Pawłowskiej błyskawicznie przykryła kopert. Było w tym tyle energii, ile nie spodziewałam się po osobie, która pół godziny wcześniej nie była w stanie podnieść łyżki.
Nie ruszaj! syknęła. To nie twoja sprawa. To moje prywatne papiery.
Byłam zdziwiona. Zwykle teściowa wręcz nalegała, żebym wczytywała się w każde wypisy, rachunki za mieszkanie, nawet listy z ZUSu. Takie sekrety były dla niej czymś nowym.
Pytałam tylko zaczęłam, ale drzwi wejściowe trzasnęły i usłyszałam ciężkie kroki.
O, Piotruś wrócił! twarz teściowej natychmiast rozjaśniła się pieszczotliwym uśmiechem. Synku, chodź do mamusi, ocal mnie od tej strażniczki więziennej!
Do pokoju wszedł Piotr, mój mąż. Wyglądał na zmęczonego, marynarka wygnieciona, krawat krzywo. Pracował jako kierownik działu sprzedaży i ostatnio niemal mieszkał w biurze, by spędzać w domu jak najmniej czasu, bo tam panował klimat sanatorium i wiecznych pretensji.
Cześć, mamo. Cześć, Aniu mruknął, całując matkę w policzek i nawet nie patrząc na mnie. Co znów? Jakiej strażniczki? Ania chodzi za tobą jak za dzieckiem.
Chodzi, chodzi Jadwiga Pawłowska zacisnęła usta. Chodzi i czeka, aż zwolnię miejsce. Myślisz, że nie widzę? Ma zimne oczy, puste. Zero miłości, tylko obowiązek.
Poczułam bolesny ścisk w gardle. Trzy lata temu, po udarze Jadwigi Pawłowskiej, musieliśmy zdecydować: opiekunka czy dom starców. Na dobrą opiekunkę nie było nas stać, dom opieki Piotr odrzucił co ludzie powiedzą, matkę oddać. Więc ja, z trudem, rzuciłam ukochaną pracę w bibliotece, zabrałam teściową z jej dwójki do naszej trójki, a tamtą mieszkanie postanowiliśmy wynająć, by mieć na leki i rehabilitację.
Idę nakryć do stołu szepnęłam i wyszłam.
Przy kolacji Piotr skubał widelcem kotlet.
Smaczne? zapytałam, licząc na odrobinę ciepła.
Może być nie odrywał się od telefonu. Słuchaj, Aniu, mama prosiła zaprosić Dorotę na wizytę. Mówi, że się stęskniła.
Dorota była siostrzenicą Jadwigi Pawłowskiej, córką jej zmarłej siostry. Kobieta po czterdziestce, głośna, barwna, kompletnie nieporadna w domu. Raz na pół roku pojawiała się, z tanim tortem pod pachą, przesiedziała przy łóżku ciotki, opowiadała o nieudanych facetach i znikała, zostawiając zapach duszących perfum i stertę brudnych naczyń.
Ale po co? zdziwiłam się. Przecież u Jadwigi Pawłowskiej ciśnienie skacze, a Dorota to żywioł. Znowu ją rozemocjonuje.
Mama prosi. Mówi, że coś chce załatwić. Niech przyjdzie jutro, wytrzymasz godzinkę.
Następnego dnia Dorota zjawia się punktualnie w południe. Wlatuje do mieszkania w butach, idzie przez czysty dywan i od progu rzuca:
Aniu, witaj! Ty się chyba przytyłaś? Ten szlafrok cię pogrubia. Gdzie ciocia Jadwiga? Przywiozłam jej smakołyki!
Niosła w rękach torbę z piankami, których teściowa nie mogła jeść przez cukrzycę.
Wskazałam milcząco drzwi do sypialni. Dorota zniknęła w środku, a tam zaraz rozległ się entuzjastyczny szept i pofalowane łkania. Poszłam do kuchni, żeby tego nie słyszeć. Przesiewałam kaszę gryczaną, ale nie mogłam uwolnić się od nerwów. Tamten kopert na szafce nie dawał mi spokoju.
Po godzinie drzwi do sypialni otwierają się. Dorota wychodzi rozpromieniona, z kopertem w ręku. Niedbale wrzuca go do wielkiej torebki.
No, Aniu, lecę! Sprawy, biznes, sama rozumiesz! Ciocia Jadwiga zasnęła, nie budź jej. Jesteś dobra, naprawdę, wszystko czysto. Ale firanki masz przestarzałe, ja bym zmieniła.
Zniknęła równie szybko, jak przyszła.
Wieczorem, gdy wymieniałam pościel teściowej męcząca procedura, bo Jadwiga Pawłowska ważyła swoje, a pomocne ręce nigdy nie kwapiły się do pracy zdobyłam się na pytanie:
Pani Jadwigo, jakie to papiery przekazała pani Dorocie? Może kopie będą potrzebne? Albo coś do urzędu?
Teściowa spojrzała chytrze. Jej wzrok był złośliwy, triumfujący.
To moja wdzięczność, Aniu. Dorotka to jedyna bliska duszyczka, kocha mnie bezinteresownie. Nie dla mieszkania, nie dla spadku, po prostu. Krew nie woda.
Zimno mi się zrobiło.
Jakiego mieszkania? Przecież ta dwójka jest wynajmowana, pieniądze idą na leczenie pani. Ustaliliśmy, że kiedyś, no później, przejdzie na nasze dzieci.
Jadwiga Pawłowska zaśmiała się chrapliwie.
Ustaliliście! Dzielicie skórę niedźwiedzia! A ja postanowiłam inaczej. Dziś był notariusz, jak poszłaś na zakupy. Wystawiłam akt darowizny. Na Dorotę.
Zamarłam z prześcieradłem w ręku. Ziemia zadrżała.
Darowiznę? Na Dorotę? Tę, która ani razu nie podała ci szklanki wody? Nie wie nawet, jakie bierzesz tabletki?
Ona mnie nie wytyka! wykrzyknęła. A ty każdego dnia chodzisz ze skwaszoną miną, jakbyś robiła łaskę. Myślisz, że nie czuję? Czekasz, kiedy umrę, by zgarnąć mieszkanie! Nic z tego! Dorotka już właścicielka. Formalnie. Artykuł 888 Kodeksu Cywilnego, kochanie. Umowa darowizny. Nieodwołalne.
Powoli osunęłam się na krzesło. Nogi mnie nie trzymały. Trzy lata wyrwane z życia. Zastrzyki, pieluchy, kaprysy, nieprzespane noce. Pożegnana kariera. Wszystko po to, by usłyszeć, że jestem chciwą przybłędą?
A Piotr? tylko to byłam w stanie powiedzieć. Piotr wie?
Dowie się, kiedy trzeba. Moje majątek komu chcę, temu daję. A teraz idź, rozgrzej zupę, głodna jestem. I pieluchę zmień, coś uciska.
Wstałam. W uszach mi szumiało. Wyszłam bez słowa, założyłam kurtkę, zabrałam torebkę i opuściłam mieszkanie. Musiałam zaczerpnąć powietrza.
Szłam po ulicach, aż wymarzłam. W głowie dźwięczało jedno słowo: zdrada. Nie tylko teściowej po niej nie spodziewałam się miłości. Zdrada męża. Notariusz nie przychodzi ot tak. Ktoś musiał otworzyć drzwi, przekazać dokumenty.
Gdy wróciłam, Piotr już był. Siedział w kuchni i jadł zupę prosto z garnka.
Gdzie się szwędasz? marudził. Matka woła, pielucha mokra, a ciebie nie ma. Ja mam jej tyłek myć? Ja facet, mnie od tego mdli!
Spojrzałam na niego. Pierwszy raz po dwudziestu latach małżeństwa widziałam go bez złudzeń. Przede mną siedział nie ukochany człowiek, nie opoka, tylko egoistyczny, niedorosły chłopczyk, któremu jest po prostu wygodnie.
Piotr odezwałam się cicho. Twoja mama przepisła mieszkanie Dorocie. Umowa darowizny. Wiedziałeś?
Piotr zakrztusił się zupą. Zakaszlał, poczerwieniał.
Jaką darowiznę? Co ty bredzisz?
Nie bredzę. Sama powiedziała. A Dorota dziś odebrała dokumenty. Notariusz był, gdy mnie nie było. Kto go wpuścił? Masz zapasowe klucze, mogłeś wrócić na chwilę?
Piotr odwrócił wzrok. Zaczął nerwowo kruszyć chleb, drgały mu ramiona.
No byłem. Mama prosiła. Mówiła, że trzeba do ZUSu coś przeprowadzić. Wpuściłem gościa, był prawnikiem, chyba okej. Nie dociekałem. Miałem wracać do pracy!
Nie dociekałeś? ręce mi drżały. Twoja matka odebrała naszym dzieciom spadek, dała mieszkanie obcej, a ty nie dociekałeś? Kto teraz zapłaci za jej leki? A najem mieszkania się skończy, Dorota je zabierze lub sprzeda. Za co, Piotr? Z twojej pensji? Czy mam znów pracować, by utrzymać kobietę, która mnie opluła?
Nie histeryzuj! Walnął pięścią w stół. Mama chora, może jej się pomieszało! Wszystko odzyskamy, uznamy ją za niezdolną, jeśli trzeba!
Niezdolną? prychnęłam. Przecież sam twierdziłeś, że ma jasny umysł, gdy cię chwaliła. Notariusz nie jest głupi. Pewnie miał zaświadczenie, że jest poczytalna. Dorota wszystko obmyśliła.
Z pokoju doleciał krzyk:
Halo, ktoś żywy? Cała mokra jestem! Anka! Przyjdź i mnie umyj!
Piotr skrzywił się.
Anka, idź. Później pogadamy. Nie może leżeć w brudzie.
Wtedy coś we mnie pękło. Ostatnia nić, na której wisiało moje poczucie obowiązku i poświęcenia. Spojrzałam na dłonie zniszczone, czerwone od ciągłego sprzątania. Przypomniałam, kiedy byłam ostatnio u fryzjera. Kiedy marzyłam, by jechać nad Bałtyk, ale gdzie mamę odstawić.
Nie powiedziałam.
Co nie? Piotr nie rozumiał.
Nie pójdę. Nie będę jej myć. Nie będę gotować rozdrobnionych zup. Nie będę słuchać obelg. Ma właścicielkę mieszkania Dorotę. Według Kodeksu Cywilnego umowa darowizny jest darmowa, ale według sumienia jeśli Dorota dostała majątek, niech też weźmie obowiązki. Dzwoń, niech przyjeżdża i myje.
Oszalałaś? Piotr zerwał się. Dorota nie odbierze teraz! Nie umie! Anka, to moja mama!
Właśnie, twoja mama. Nie moja. Mieszkanie dała siostrzenicy. Ja jestem obca, strażniczka więzienna, jak powiedziała.
Odwróciłam się i poszłam do naszej sypialni. Wyciągnęłam walizkę z szafy.
Co robisz? Piotr stał w drzwiach, blady i przestraszony.
Wyprowadzam się. Zamieszkam u mamy. Tam ciasno, bo jedynka, ale przynajmniej można oddychać.
Anka, przestań! No pogubiła się babcia, no głupio zrobiła! Wszystko naprawimy! Nie zostawiaj nas! Jak sobie poradzę z nią? Pracuję!
Zapłacisz opiekunce. Ale już nie masz na to pieniędzy Mieszkanie poszło. Znajdziesz czas po pracy. I w nocy. I w weekendy. Witamy w mojej codzienności, Piotr.
Wrzucałam rzeczy do walizki swetry, bieliznę, książki. Łzy płynęły po policzkach, ale nie miało to znaczenia. Chciałam tylko szybko odejść.
Anka, nie pozwolę! próbował mnie złapać za rękę. Jesteś żoną! Masz być w biedzie i radości!
W biedzie byłam, Piotr. Trzy lata! Radości jakoś nie widzę. A przy okazji, zapięłam walizkę składam pozew o rozwód.
Z powodu mieszkania?! Jesteś taka materialistka?!
Nie przez mieszkanie, głupcze! wykrzyczałam. Przez to, że uczyniłeś ze mnie niewolnicę! Przez to, że wpuściłeś notariusza i zdradziłeś mnie! Przez to, że nie prosisz o wybaczenie, tylko myślisz, kto myje pieluchę!
Wyciągnęłam walizkę do przedpokoju. Z pokoju teściowej słychać już nie krzyk a skargi:
Piotruś! Ona mnie zostawiła! Chce mnie zabić! Daj wody!
Piotr miotał się między mną a drzwiami do matki.
Anka, błagam! Chociaż zostań na noc!
Klucze zostawię na stoliku powiedziałam chłodno. Żegnaj.
Wyszłam na klatkę i zamówiłam windę. Gdy zamknęły się drzwi windy, oparłam czoło o zimne lustro i rozryczałam się. Ale to były łzy ulgi.
Pierwszy tydzień u mamy minął jak we śnie. Spałam po dwanaście godzin, jadłam, spacerowałam w parku. Telefon wyłączyłam, kupiłam nową kartę tylko dla najbliższych. Ale wieści do mnie docierały.
Od znajomej usłyszałam, że Piotr próbował dodzwonić się do Doroty. Ta najpierw nie odbierała, potem powiedziała, że prezent to prezent, żadnych obowiązków nie wpisano w umowie. Zaznaczyła, że mieszkanie sprzeda, bo potrzebuje pieniędzy na biznes, i dała dwa miesiące na wyprowadzkę najemców z dwójki. Najlepsze zasugerowała, że Jadwiga Pawłowska powinna zamieszkać w państwowym domu starców, skoro syn nie daje rady.
Piotr wziął urlop bezpłatny, potem zwolnienie, potem wydzwaniał do dzieci syna i córki, studiujących w innych miastach. Grał na litość, żeby przyjechali do babci. Dzieci zadzwoniły do mnie.
Mamo, tata mówi, że jesteś zdrajczynią powiedział syn, Krzysiek. Ale my wiemy, jak zapieprzałaś. Nie przyjedziemy. Mamy sesję. I tak babcia sama wybrała Dorotę.
Byłam dumna. Dzieci rozumiały wszystko.
Minął miesiąc. Znów pracowałam w bibliotece. Pensja niewielka, ale spokój i zapach książek leczyły duszę lepiej niż farmaceutyki. Składałam pozew o rozwód. Piotr nie pojawił się na rozprawach.
Pewnego wieczora, gdy wracałam z pracy, pod blokiem czekał Piotr. Wyglądał na dziesięć lat starszego. Nieogolony, w brudnej koszuli, pachniał alkoholem i starością zapach, który znałam aż za dobrze.
Anka podszedł do mnie Pomóż. Nie daję rady. Ona krzyczy całą dobę. Dorota już sprzedała mieszkanie, rozumiesz? Jakiemuś szemranemu agentowi, za grosze, szybko pozbyła się. Kasa z najmu się skończyła. Opiekunki nie stać. Zwolnili mnie z pracy
Spojrzałam i czułam tylko obrzydzenie.
A co mam zrobić, Piotr?
Ty umiesz Znasz sposób. Wróć, proszę! Wszystko wybaczę. Nasze mieszkanie jak tu żyjemy, sprzedamy, kupimy mniejsze, zatrudnimy opiekunkę.
Ty wszystko wybaczysz? podchwyciłam. Chyba coś ci się poplątało. To ja powinnam wybaczać. Ale nie chcę.
Anka, ona płacze. Wspomina cię. Mówi, że tylko Ty dobrze robiłaś kaszę.
Trzeba było to docenić wcześniej. Gdy notariusza wprowadzałaś.
Dorota nas oszukała! Jest kombinatorka!
Dorota zrobiła to, na co jej pozwolono. Jadwiga chciała kupić miłość za własne M. Umowa zawarta. Towar sprzedany. Reklamacji nie przyjmują.
Stałaś się okrutna szepnął.
Stałam się wolna poprawiłam go. Idź, Piotr. Nie wracaj. Za tydzień mamy rozprawę. Oby szybko nas rozdzielą.
Minęłam go i otworzyłam drzwi klatki.
Anka! krzyknął za mną. A jak ją oddam do domu seniora? Trzeba się zapisać, dokumenty załatwić, nie mam pojęcia jak! Pomóż choć z papierami!
Zatrzymałam się. Spojrzałam.
Internet ci pomoże, Piotr. Ty przecież byłeś kierownikiem. Poradzisz sobie. Moja zmiana się skończyła.
Zatrzasnęłam drzwi.
Weszłam na swoje piętro, podeszłam do okna. Piotr stał w dole, mały, zgarbiony człowieczek, przytłoczony odpowiedzialnością, której przez lata unikał. Zasłoniłam firanki.
W kuchni gwizdał czajnik. Mama piekła kapuśniaki.
Kto to był, Aniu? mama wyjrzała z kuchni.
Pomyłka adresowa, mamusiu. Po prostu pomyłka.
Usiadłam, sięgnęłam po gorący kapuśniak i ugryzłam. Smakowało. Pierwszy raz od trzech lat jedzenie miało smak. Życie ruszyło dalej. To życie należy już tylko do mnie. Jadwiga dostała dokładnie to, na co zasłużyła ukochaną siostrzenicę z pieniędzmi i syna, który dopiero zaczyna dorastać, nawet jeśli ma już pięćdziesiątkę. Sprawiedliwość czasem zimna potrawa, ale bywa sycąca.
A jeśli chcesz, opowiem Ci kiedyś jeszcze więcej takich historii.
