Wiesz, Zbyszek i ja już wszystko obgadaliśmy powiedziała Bożena, kładąc dłoń na ręce syna. Sprzedajemy działkę. Damy wam te osiemdziesiąt tysięcy złotych na wkład własny, bo ileż można mieszkać kątem po obcych mieszkaniach?
Mateusz znieruchomiał z kubkiem herbaty w połowie drogi do ust. Jagoda, jego żona, przestała przeżuwać kawałek sernika utknął jej na widelcu.
Mamo, co ty wygadujesz? Mateusz ostrożnie odstawił kubek. Jaką działkę? Przecież jeździcie tam co lato…
Przeżyjemy. Zbyszek, powiedz im.
Ojciec, który dotąd skrupulatnie mieszał powidła w miseczce, podniósł wzrok.
Mama ma rację. Działka już stara, czterdzieści lat ją mamy, dach przecieka, płot się rozlatuje. Same kłopoty. A wy nie macie gdzie mieszkać.
Tato, my sobie sami odłożymy Mateusz pokręcił głową. Rok, dwa, może trzy…
Trzy lata! Bożena rozłożyła ręce. Trzy lata na stancji, z dzieckiem w drodze? Jagoda, powiedz coś.
Jagoda zerknęła niepewnie na męża, potem na teściową.
Pani Bożeno, to są ogromne pieniądze. My nie możemy tak po prostu…
Możecie. Bożena ucięła. Koniec dyskusji. Już rozmawiałam z agentką od nieruchomości, w sobotę są oględziny.
Mateusz chciał coś powiedzieć, ale Bożena nie dała mu dojść do słowa.
Synku, my nie młodniejemy. Zbyszek się z ciśnieniem męczy, mnie w przyszłym roku sześćdziesiątka. Po co nam ta działka? Pomidory? Kupię na rynku. A wnuki niech mają swoje mieszkanie, rozumiesz?
Zapanowała cisza. Jagoda ścisnęła Mateusza pod stołem za rękę, on potarł czoło, tak zawsze robił, gdy nie wiedział co odpowiedzieć.
Mamo Oddamy wszystko. Może nie od razu, ale oddamy każdy grosz.
Daj spokój Zbyszek machnął ręką. Oddacie, nie oddacie. Ważne, żeby wnuki miały gdzie raczkować.
Działkę sprzedali w półtora miesiąca. Bożena sama załatwiła papiery, sama policzyła pieniądze, sama przelała osiemdziesiąt tysięcy złotych synowi. Trzy miesiące później Mateusz i Jagoda byli już w swoim dwupokojowym mieszkaniu na osiedlu Słonecznym nowe budownictwo, dziewiąte piętro, widok na park.
Na parapetówce zebrało się ze czternaście osób. Rodzice Jagody przywieźli garnki, koleżanki obdarowały ich ręcznikami, koledzy Mateusza kupili ekspres do kawy. Bożena chodziła po pokojach, pukała w ściany, zaglądała do szaf, kiwała głową nie było jasne, czy z zadowolenia, czy z oceny.
Pod wieczór, kiedy goście się rozeszli, Bożena złapała syna w korytarzu.
Mateuszku, chodź na chwileczkę.
Zaprowadziła go do drzwi wejściowych, z dala od innych.
Klucz mi daj.
Mateusz nie od razu załapał.
Jaki klucz?
Od mieszkania. Zapasowy. No wiesz jak to jest Bożena ściszyła głos. Pomogliśmy wam, sam rozumiesz. Jakby się coś zdarzyło, musimy mieć dostęp. W końcu wszyscy normalni dają rodzicom klucz.
Mateusz przestąpił z nogi na nogę, nie wiedział co powiedzieć.
Mamo, bo Jagoda
Jagoda co? Przeciwna? Bożena zmrużyła oczy. Kupiliśmy wam mieszkanie, a ona nie chce dać klucza?
Nie o to chodzi
Daj po prostu. Co się ociągasz?
Mateusz wyjął z kieszeni pęk kluczy, odczepił jeden, zupełnie nowy, jeszcze błyszczący.
Proszę.
Bożena obejrzała go, włożyła między klucz do domu i garażu, usłyszała dźwięk metalu.
No i dobrze klepnęła syna w policzek. Chodź na tort, bo jeszcze wszystko zjedzą bez nas.
Impreza była udana.
Bożena z uwagą gładziła tkaninę, obracała poduszkę, sprawdzała szwy. Aksamit aksamitnie ślizgał się pod palcami, kolor musztardowy ciepły, przytulny, będzie pasował do szarej kanapy Jagody. Drugą kupiła ceglastą. Już widziała: poduszki w rogach, między nimi pled z alpaki, który podobał się jej tydzień temu.
W tramwaju ściskała torbę z zakupami. Za oknem osiedlowe skwery, place zabaw, zaparkowane auta. Przystanek osiedle Słoneczne.
Na klatce pachniało świeżą farbą, remont dopiero był. Bożena wdrapała się na dziewiąte piętro, wybrała klucz, zamek cicho kliknął, drzwi weszły lekko.
Cisza. Nikogo.
Bożena zdjęła buty, weszła do salonu. Kanapa naga, bez poduszek, od razu rzucało się w oczy. Rozpakowała poduszki, ułożyła po kątach, odsunęła się, spojrzała z dystansu. Wyglądało lepiej. Cały pokój zyskał urok.
Ale na półce kurz. I kubek po herbacie na parapecie. Zmarszczyła brwi, ale nie ruszała na razie to nie jej sprawa. Jeszcze nie.
Wieczorem, około dziewiątej, zadzwonił telefon.
Mamo, byłaś u nas?
Głos Mateusza był napięty.
Oczywiście. Przyniosłam poduszki, widziałeś? Ładne, prawda?
Mamo pauza. Mogłabyś dać znać. Jagoda wróciła, wszystko poprzestawiane, te poduszki
Te poduszki? Bożena się zaśmiała. Po tysiąc pięćset za sztukę. A powiedz swojej Jagodzie, że macie bałagan. Kurz wszędzie, kubki brudne. Zajrzałam do lodówki prawie pusta. Wy tam głodujecie? Nie po to wam pieniądze dawałam, byście żyli jak studenci.
Mamo, po prostu uprzedzaj. Jakiś sms chociaż
Oj Mateuszku Bożena przewróciła oczami, choć syn tego nie widział. Dobra, muszę kończyć, tata woła.
Rozłączyła się bez czekania na odpowiedź.
Za tydzień zaniosła im pościel z satyny. Jagoda była w domu, ale akurat brała prysznic słychać było szum wody. Zostawiła paczkę na łóżku i wyszła, bez karteczki. Po co? I tak się domyślą.
Kilka dni później komplet nowych garnków. Ich stare były jakieś tandetne, chińskie, wszystko się w nich obierało, nie dało się patrzeć.
W sobotę Mateusz z Jagodą przyszli na kolację. Jedli pierogi, gadali o pogodzie, o remoncie u sąsiadów z góry. Wszystko grzecznie, ale sztywno.
Jagoda odłożyła widelec.
Pani Bożeno
Tak?
Czy mogłaby pani Jagoda spojrzała na męża. Po prostu, jak pani przychodzi, zadzwonić wcześniej? Żebyśmy wiedzieli.
Bożena powoli wytarła usta serwetką.
Jagódko. My z tatą daliśmy wam osiemdziesiąt tysięcy złotych. Osiemdziesiąt tysięcy! Mam prawo przychodzić kiedy mi się podoba. W końcu to też nasza własność.
Mamo Mateusz próbował wtrącić.
Co mamo? Czy nie mam racji?
Tata tylko mieszał pierogi, nie wtrącał się.
Dziękujemy za obiad Jagoda wstała. Mateuszku, chodź, idziemy.
Zebrali się szybko, w pośpiechu. Pożegnania wyszły nieco wymuszone. Bożena pozbierała ze stołu. Coś ją podkusiło, by podejść do okna akurat wychodzili z klatki.
Okno było lekko uchylone, głos Jagody zabrzmiał wyraźnie, ostro:
…albo oddamy ten dług, albo się rozstajemy. Ja już tak dłużej nie wytrzymam.
Bożena zastygła z talerzem w ręku.
Jaki dług? O co jej chodzi?
Mateusz coś odburknął, ale nie dało się zrozumieć. Zatrzasnęły się drzwi samochodu, silnik warknął.
Powoli odłożyła talerz do zlewu.
Nie, to jej się bardzo nie podobało.
Bożena przekręciła klucz w drzwiach, weszła do mieszkania i prawie wpadła na Mateusza. Stał w korytarzu jakby czekał. Jagoda wyszła z kuchni, wycierała ręce ręcznikiem.
O, jesteście w domu Bożena się na moment zaskoczyła, szybko jednak się otrząsnęła. Przyniosłam wam jeszcze
Mamo, zaczekaj.
Coś w głosie syna sprawiło, że umilkła. Mateusz sięgnął do kieszeni kurtki, wyjął kopertę. Gruba, nieprzezroczysta, ewidentnie pełna.
Chcę ci coś oddać.
Bożena przejęła ją automatycznie. Zagląda nogi jej się ugięły.
Pieniądze. Dużo pieniędzy.
Co to?
Osiemdziesiąt tysięcy Jagoda podeszła bliżej. Wzięliśmy kredyt.
Wy Bożena spojrzała na nich. Oszaleliście? Po co wam kredyt?
Bo nie chcemy być dłużni Jagoda patrzyła prosto w oczy. Pani Bożeno, mamy dość. Tych wizyt, tych kontroli, tych niezapowiedzianych wejść i mieszania w naszych rzeczach.
Nie mieszałam! Przynosiłam poduszki! Pościel! Garnki!
Mamo Mateusz położył rękę na ramieniu żony Zmieniamy zamki. Jutro fachowiec przychodzi.
Bożena zamrugała. Raz, drugi. Dopiero po chwili dotarł do niej sens słów.
Zamki?
Tak. Nie będziesz już miała klucza.
Cisza zgęstniała i spoważniała. Przesuwała wzrok po twarzach najbliższych, w gardle ścisk.
Jesteście małostkowi. Małostkowi i niewdzięczni. Sprzedaliśmy działkę dla was! A wy mnie wyrzucacie, jak złodziejkę!
Nie wyrzucamy Jagoda stała spokojnie. Prosimy tylko, żeby pani wyszła.
Bożena zacisnęła pęk kluczy w kieszeni. Palce sztywniały.
Mateusz, synku, pozwolisz jej tak do mnie mówić?
Mateusz spuścił głowę. Po chwili podniósł wzrok.
Mamo. Oboje do tego doszliśmy.
Bożena gwałtownie się odwróciła i wyszła, nawet nie mówiąc do widzenia.
Całą drogę do domu powtarzała sobie w myślach, co powie, kiedy Mateusz zadzwoni z przeprosinami. Jutro, najpóźniej pojutrze. Otrzeźwieje, przemyśli, zadzwoni.
Minął tydzień. Telefon milczał.
Kilka razy chciała sama zadzwonić, ale zawsze odkładała słuchawkę. Nie. Pierwsi powinni się odezwać. Sami przeproszą. Przecież ona matka, nigdy nie chciała źle.
Po miesiącu Zbyszek zapytał przy kolacji, czy się już pogodzili. Bożena tylko wzruszyła ramionami, zmieniła temat.
Po dwóch miesiącach przestała trząść się na każdy dzwonek.
Po trzech dotarło do niej wszystko.
Syn nie zadzwoni. Ani jutro, ani za tydzień, ani za rok.
Bożena siedziała w kuchni, patrzyła na pęk kluczy: domowy, garażowy, a między nimi ten, co kiedyś otwierał drzwi mieszkania na Słonecznym.
Chciała pomóc. Naprawdę. Poduszki, garnki, pościel przecież to troska, czyż nie? Tak chyba powinno być. Rodzice pomagają, dzieci są wdzięczne, wszyscy szczęśliwi.
A gdzieś po drodze coś się zepsuło. I Bożena, choć wertowała w pamięci rozmowy i wizyty, nie mogła dojść kiedy. A może nie chciała.
Naprawiać już raczej się nie dało.
