Nie otwieraj
Janina Nowak stała przy oknie, opierając dłoń o chłodną szybę, i patrzyła, jak woźny Bronisław grabi ostatnie żółte liście. Październik był wyjątkowo deszczowy, a w jej sercu panowała podobna szarość i chłód.
— Mamo, znowu stoisz przy oknie? — do pokoju weszła Kasia, jej córka, już niemłoda, blisko czterdziestki. — Herbaty zrobisz?
— Zrobię — odpowiedziała Janina, nie odwracając się. — Kasieńko, a co to u nas stuka w schowku? Wczoraj wieczorem słyszałam, dziś rano znowu.
Kasia zmarszczyła brwi, postawiła czajnik na kuchence.
— Pewnie mysz. Albo stare rury. Mamo, nie wymyślaj. Dom budowano jeszcze w latach sześćdziesiątych, wszystko tu skrzypi i stuka.
— Nie, to nie mysz. Mysz szeleszcze inaczej, a tu wyraźnie stuka. Jakby ktoś od środka — Janina odwróciła się do córki. — Może zajrzymy?
— Mamo, przecież wczoraj sprawdzałyśmy! Tam są stare rzeczy, narzędzia taty, słoiki z przetworami. Nic więcej. Po prostu jesteś zdenerwowana po szpitalu.
Janina ciężko westchnęła. Miesiąc temu trafiła do szpitala z sercem, a teraz Kasia kręciła się wokół niej jak kwoka, bojąc się zostawić samą. Wyniosła się z własnego mieszkania, wzięła urlop w pracy. Janina czuła się jak ciężar.
— Kasieńko, wracaj do siebie. Czuję się dobrze. A poza tym, twój Marek za tobą tęskni.
— Marek sobie poradzi. Ale jeśli coś ci się stanie, nie wybaczę sobie — Kasia zalała wrzątkiem herbatę, podała matce kubek. — Pij, póki gorąca.
Usiadły przy kuchennym stole, gdy nagle rozległ się stukot. Wyraźny, rytmiczny — raz, dwa, trzy, przerwa, znowu raz, dwa, trzy.
— Słyszysz? — Janina złapała córkę za rękaw. — Znowu to samo.
Kasia zmarszczyła brwi, nasłuchiwała. Stuk powtórzył się.
— Chodźmy sprawdzić — zdecydowała się.
Schowek znajdował się za kuchnią, ciasny i ciemny, pełen domowych rupieci. Kasia zapaliła światło, rozejrzała się. Półki z słoikami, stare pudełka, warsztatowe narzędzia ojca. Wszystko na swoim miejscu.
— Widzisz? Nikogo tu nie ma — powiedziała.
— A to co? — Janina wskazała na odległą półkę, gdzie stała nieznana szkatułka.
Kasia podeszła bliżej. Była to stara, drewniana szkatułka z mosiężnymi okuciami. Na wieku widniały dziwne wzory, przypominające pismo.
— Skąd ona się tu wzięła? — zdziwiła się Kasia. — Nie pamiętam, żebyśmy ją mieli.
— Ja też nie. Dziwne… — Janina wyciągnęła rękę, ale córka ją powstrzymała.
— Nie dotykaj. Może sąsiedzi coś tu schowali? Albo zarządca? Zapytamy Bronisława, on wie wszystko o tym budynku.
Wyszły ze schowku, ale Janina wciąż spoglądała za siebie. Coś ją niepokoiło. A stukot ustał, gdy tylko tam weszły.
Wieczorem Kasia zadzwoniła do męża.
— Marek, jak tam? Zostanę tu jeszcze parę dni, mama jest jakaś nerwowa. Mówi, że w schowku coś stuka. Znajdujemy jakąś dziwną szkatułkę.
— Może pokazać ją lekarzowi? — zaproponował Marek. — Po zawale ludzie czasem słyszą różne rzeczy, majaczą.
— To nie majaczenie. Ja też słyszałam. I szkatułka naprawdę tam jest, widziałam. Jutro zapytam woźnego.
— Kasień, a nie otwierałaś jej?
— Nie, mama nie pozwoliła. I jakoś straszno. Piękna, ale upiorna.
— Słusznie. Nigdy nie wiadomo…
Nazajutrz Janina obudziła się od stuku. Był głośniejszy, natarczywszy. Jakby ktoś domagał się uwagi. Narzuciła szlafrok, wyszła do kuchni. Kasia jeszcze spała na sofie w salonie.
Stukot narastał. Janina podeszła do drzwi schowku, przyłożyła ucho. Dźwięk dochodził stamtąd, z głębi, od tej półki.
— Kto tam? — szepnęła.
Stukot ustał. Cisza. Potem — jeden uderzenie, bardzo głośne.
Janina odskoczyła, serce waliło. Pobiegła obudzić córkę.
— Kasia! Kasieńko! Wstawaj!
— Co się stało, mamo? — Kasia zerwała się przestraszona.
— Tam… w schowku… Ono mi odpowiedziało!
— Co odpowiedziało?
— Zapytałam, kto tam, a ono stuknęło raz. Jakby odparło!
Kasia potarła twarz, spojrzała na zegar. Wpół do siódmej rano.
— Mamo, jesteś pewna?
— Absolutnie. Kasień, może wezwiemy kogoś? Hydraulika? Albo… księdza?
— Księdza? — Kasia zdziwiła się. — Mamo, przecież nigdy nie byłaś wierząca.
— A teraz zaczynam wierzyć. Jest coś, czego nie rozumiemy.
Po śniadaniu zeszły na dół, szukając Bronisława. Stary woźny zamiatał chodnik przed blokiem, pogwizdując.
— Panie Bronisławie — zawołała Kasia. — Mamy pytanie.
— Słucham, Kasiu. Co się stało?
— Wie pan, kto mógł zostawić w naszym schowku szkatułkę? Znajdujemy ją wczoraj, a nie wiemy, skąd się wzięła.
Bronisław przerwał zamiatanie, spojrzał na nie uważnie.
— Szkatułkę? Jaką szkatułkę?
— Starą, drewnianą, z wzorami — opisała Janina.
Twarz woźnego zmieniła się. Zbladł, odłożył miotłę.
— O, to nie wróży dobrze… Nie wróży. A otwierałyście ją?
— Nie — odparła Kasia. — Pan coś o niej wie?
— Wiem. Ta szkatułka należała do Marii Kowalskiej z czternastego. Pamiętacie ją?
Janina skinęła głową. Maria Kowalska zmarła trzy lata temu, stara panna, całe życie sama. Dziwna była, sąsiedzi się jej bali.
— No więc — ciągnął Bronisław — gdy umierała, kazała mi: szkatułki nikomu nie oddawać, nie otwierać i zakopać. Mówiła, że zamknęła w niej coś, czego nie wolno wypuścić.
— I co pan zrobił? — spytała Kasia.
— No co? Wziąłem ją, zaniósłem na cmentarz, zakopałem przy jej grobie. Głęboko, kamieniem przycisnąłem. A ona, widzę, wróciła…
Kobiety wymieniły spojrzenia.
— PanJanina przekręciła kluczyk, a gdy wieko otworzyło się z cichym skrzypieniem, z ciemności wnętrza wyłoniła się lodowata ręka, chwytając ją za nadgarstek i wciągając do środka, zanim zdążyła krzyknąć.
