OLENKA: HISTORIA ODRZUCONEJ SYNOWEJ
Gdy Michał przyprowadził do domu swoją dziewczynę Olę, w mieszkaniu zapanowało napięcie. Ojciec, Paweł Iwanowicz, milczał w kącie, nie wypowiadając ani słowa — ani na jej korzyść, ani przeciw. Wyglądało na to, że jego zdanie nie ma w tym domu znaczenia. Za to matka, Anna Timofiejewna, nie omieszkała zadać kolejnych pytań. Patrzyła na Olę z podejrzliwością, jakby próbowała dostrzec w niej podstęp, fałsz lub po prostu coś „nie tak”.
Ola od razu jej się nie spodobała. Niewysoka, niepozorna, ubrana w sposób wręcz śmiesznie prosty — nie kobieta, a uczennica. Zaplecione warkoczyki tylko podkreślały to wrażenie. Gdzie manicure, makijaż, modne ciuchy? Nie, takiej synowej nie wyobrażała sobie dla swojego jedynego syna. A u sąsiadów dziewczyna — Natalia — przystojna, pewna siebie, ojciec dyrektor mleczarni, matka główna księgowa. I Natalia zawsze zerkała w stronę Michała. Oto kogo powinien poślubić, a nie tę… szarą myszkę.
Lecz Michał pozostał nieugięty. Kochał Olę do szaleństwa. Gdy matka odciągnęła go na bok i zaczęła namawiać, by rozważył Natalię, przerwał jej ostro:
— Kocham Olę. Już złożyliśmy papiery. Dość tych rozmów, mamo.
Ślub wyprawili skromnie — tak chciała Ola. Mówiła, że lepiej zaoszczędzić pieniądze na życie. Matka Michała była wściekła, uważała to za wstyd. Lecz on znów stanął po stronie żony.
Młodzi mieszkali z rodzicami. Anna Timofiejewna nieustannie krytykowała synową: jedzenie niedobre, o męża nie dba, sprząta byle jak. Michał długo znosił, aż w końcu oświadczył stanowczo:
— Wyprowadzamy się.
Wynajęli mieszkanie. Pieniędzy brakowało, było ciężko, ale Michał pracował na pełnych obrotach. Potem zaczął budować własny dom. A do tego Ola poszła studiować pedagogikę — wsparcia z jej strony było niewiele. Wszystko trzymało się jego uporowi.
Ola uczyła się sumiennie, skończyła studia z wyróżnieniem. Uradowana pobiegła do teściowej, myśląc, że może wreszcie ta zobaczy, jak się stara. Lecz Anna Timofiejewna tylko burknęła:
— Męczysz mojego syna. Nie taką żonę powinieneś był wybrać, Michał. Z Natalią byłoby ci lżej.
Ola wyszła ze łzami w oczach. Michałowi się nie poskarżyła. W jej życiu i tak było już za dużo bólu. Ojciec odszedł, gdy matka popadła w alkoholizm. A matka, choć kochała córkę, w ciągach stawała się straszna, obca. Ola głodowała, chowała się przed pijanymi gośćmi. Tylko miłość do Michała stała się jej ratunkiem.
Wreszcie urządzili dom, przyszły dzieci. Najpierw pracowała jako nauczycielka, potem została wicedyrektorką. Urodziło im się dwóch synów — Krzysztof i Tymoteusz. Teściowa uwielbiała wnuków. Niańczyła ich z radością, ale do Oli wciąż odnosiła się chłodno, niemal wrogo. Kontakt sprowadzał się do „dzień dobry” i „do widzenia”.
Synowie dorośli, wyjechali do szkoły lotniczej w innym mieście. Najpierw jeden, potem drugi. Dom opustoszał. Paweł Iwanowicz zmarł — cicho, niezauważalnie, tak jak żył. Anna Timofiejewna została sama, ale nawet teraz nie chciała zaglądać do Oli. Wewnętrzny lód nigdy nie stopniał.
Ola skończyła 45 lat. Na jubileusz zjechali się wszyscy — synowie z narzeczonymi, przyjaciele, sąsiedzi. Nawet teściowa przyszła, choć siedziała z boku. W środku zabawy Oli nagle zrobiło się słabo. Usiadła, zbladła. Wszyscy się przestraszyli.
Następnego dnia poszła do szpitala. Wróciła z wieścią, która sama ją oszołomiła: jest w ciąży. Wieczorem powiedziała Michałowi. Długo milczał, w końcu szepnął:
— Za późno już, Olu. Trzeba się tego pozbyć. Ludzie się będą śmiać…
Skinęła głową. Ale w środku coś się załamało. Została sama, skulona z bólu. Rano poszła do teściowej. Własnej matki już nie było, nie miała z kim porozmawiać. Myślała: może usłyszy od niej twarde słowo, a wtedy łatwiej będzie podjąć decyzję…
Anna Timofiejewna milczała. Aż nagle rozpłakała się. Opowiedziała, jak Michał urodził się słaby, jak nocami go ratowała, jak bała się go stracić. Ola słuchała w ciszy, aż w końcu podeszła i przytuliła ją — pierwszy raz. I sama wybuchnęła płaczem, zaczęła mówić o dzieciństwie, o pijackich ciągach matki, o strachu i głodzie.
Płakały pewnie godzinę. Razem. Obce, ale w tej chwili — najbliższe.
Wieczorem teściowa przyszła do ich domu. Bez telefonu, bez zapowiedzi.
— Nie do ciebie, Michał. Do Olenki — powiedziała.
Ola rozpłakała się. Nikt nigdy tak do niej nie mówił — ani matka, ani teściowa.
Usiadły przy stole. Anna Timofiejewna wzięła Olę za rękę:
— Nie waż się pozbywać tego dziecka. Urodzimy je. Zdamy. Jeszcze nie jesteś stara. To szczęście. Nie każdemu się ono przytrafia. A Michałowi sama powiem.
Tak zdecydowały. I w wyznaczonym czasie Ola urodziła dziewczynkę — Anię. Taką śliczną, z kręconymi włosami i długimi rzęsami. Gdy położono ją na piersi matki, ta nie wytrzymała i rozpłakała się — ze szczęścia.
Michał i teściowa odebrali je ze szpitala. Anna Timofiejewna sprzedała stare mieszkanie i przeniosła się bliżej, by pomagać z dzieckiem. Przychodziła codziennie, jak do pracy. Ona i Ola nie tylko się dogadywały — stały się przyjaciółkami. Rozmawiały w kuchni godzinami, szeptały sekrety, śmiały się.
I po raz pierwszy w życiu Ola miała mamę. Nie biologiczną — ale prawdziwą. Ciepłą, akceptującą. Taką, która przytuliła w najtrudniejszej chwili i powiedziała: „Nie jesteś sama”. I to było najcenniejsze, co można usłyszeć na tym świecie.
