— Mam już dość opiekowania się Twoim synkiem! — powiedziała synowa i wyjechała nad Bałtyk U Pani Walentyny syn był. Porządny, pracowity. Ale żona jego – Basia – okazała się dziwna. Raz nie chciała gotować, raz sprzątać. Ostatnio to już zupełnie się zmieniło. Znów wczoraj zrobiła awanturę. — Krzysiek — mówi do męża. — Ja już nie wytrzymam! Jesteś dorosłym facetem, a zachowujesz się jak dziecko! Krzysiek zgłupiał. Przecież niczego wielkiego nie wymagał! Chciał tylko, żeby Basia dobrała mu skarpetki, wyprasowała koszulę, przypomniała o zaświadczeniu do przychodni. — Mama zawsze mi pomagała — wymamrotał. — To jedź do mamy! — wybuchła Basia. Następnego dnia spakowała walizkę. — Krzysiek — powiedziała spokojnie. — Jadę do Sopotu. Na miesiąc. A może i dłużej. — Jak to: dłużej?! — Tak właśnie! Mam dość niańczenia dorosłego chłopa. Krzysiek chciał się sprzeciwić, ale Basia nawet go nie słuchała. Wyjęła telefon, wykręciła numer: — Pani Walentyno? Tu Basia. Jak bez niańki nie wytrzyma, proszę się do nas wprowadzić. Klucz jest pod wycieraczką. I pojechała. Krzysiek siedział w pustym mieszkaniu, nie wiedząc co robić. Lodówka pusta. Skarpetki brudne. W zlewie góra naczyń. Po dwóch dniach zadzwonił do mamy: — Mamo, Basia zwariowała! Pojechała nie wiadomo gdzie! Co mam robić?! Pani Walentyna westchnęła. Znowu kłopoty z synową. — Zaraz przyjadę, Krzysiu. Wszystko naprawimy. Przyjechała godzinę później, z siatką zakupów i typowo matczynym nastawieniem: zaraz wszystko posprzątamy. Ale gdy otworzyła drzwi — zaniemówiła. Wszędzie bałagan. W sypialni sterta rzeczy na podłodze. Kuchnia: naczynia nieumyte. Łazienka: brudne ubrania. Wtedy Pani Walentyna zrozumiała: jej trzydziestoletni syn naprawdę nie umie żyć samodzielnie. Wcale. Całe życie wszystko za niego robiła. Wychowała… dużego chłopca. — Mamo — marudził Krzysiek. — Co będzie na kolację? Gdzie moje koszule? Kiedy Basia wróci? Pani Walentyna bez słowa zaczęła sprzątać. Ale w myślach miała jedno: co ja narobiłam? Całe życie chroniła synka przed codziennością. Przed problemami. Przed życiem! A on bez kobiet — jak bez rąk. A Basia? Basia po prostu uciekła przed tym wielkim bezradnym chłopcem. I można ją zrozumieć. Trzy dni Pani Walentyna mieszkała u syna. Codziennie coraz mocniej do niej docierało: wychowała wielkie dziecko. Krzysiek rano wstawał i od razu zaczynał narzekać: — Mamo, co na śniadanie? Gdzie moja koszula? Czy są czyste skarpetki? Walentyna prasowała, gotowała, sprzątała. I obserwowała. Wyobraźcie sobie: trzydziestoletni facet nie umie włączyć pralki! Nie wie, ile kosztuje chleb! Nawet herbatę zalewa nieudolnie — albo się poparzy, albo rozsypie cukier. — Mamo — żalił się wieczorami. — Basia zrobiła się nerwowa! Dawniej chociaż udawała, że mnie lubi. Teraz już całkiem jak obca! — A Ty jej pomagasz? — ostrożnie spytała Walentyna. — Ale jak? — zdziwił się szczerze. — Przecież pracuję, zarabiam! To nie wystarcza? — A w domu? — W domu? Przecież jestem zmęczony po pracy! Chcę odpocząć. A ona ciągle czegoś chce — żeby naczynia umyć, do sklepu iść. Ale to przecież kobiece sprawy! I nagle Pani Walentyna usłyszała… samą siebie. Słowa, które powtarzała synowi od dzieciństwa: „Krzysiu, nie ruszaj — mama sama umyje!”, „Nie chodź do sklepu — mama pobiegnie szybciej!”, „Jesteś chłopcem, inne sprawy są ważniejsze!” Tak stworzyła… potwora. Im więcej obserwowała, tym bardziej ją to przerażało. Krzysiek przychodził do domu — od razu leżał na kanapie. Czekał na obiad. Czekał na rozrywki. Czekał, żeby mu biznesy opowiedzieć. A gdy obiad nie pojawiał się automatycznie — zaczynał grymasić: — Mamo, kiedy jemy? Jestem głodny! Jak dziecko. Najgorsze były jego opinie o Basi. — Ona jakaś nerwowa się zrobiła — skarżył się Krzysiek. — Cały czas zła. Może powinna iść do lekarza? Hormony sprawdzić? — A może po prostu jest zmęczona? — podsunęła matka. — Czym zmęczona? Pracujemy po równo. Ale dom to przecież obowiązek kobiety. — Obowiązek?! — wybuchła Pani Walentyna. — Kto Ci tak powiedział?! Krzysiek zaniemówił. Mama nigdy na niego nie krzyczała. Na czwarty wieczór Pani Walentyna nie wytrzymała. Krzysiek siedział na kanapie, przeglądał telefon i wzdychał, że nudno mu bez żony. W kuchni góra naczyń, na podłodze skarpetki, w sypialni niepościelone łóżko. — Mamo — jęknął — co będzie na kolację? Walentyna stała przy kuchence, gotowała barszcz. Jak zawsze. Jak przez trzydzieści lat. Aż nagle… koniec! — Krzysiek — powiedziała, wyłączając gaz. — Musimy porozmawiać. — No, mów — nawet nie podnosząc wzroku z telefonu. — Odłóż telefon. Popatrz na mnie. Coś w jej głosie sprawiło, że posłuchał. — Synku — zaczęła cicho — czy rozumiesz, dlaczego Basia od Ciebie odeszła? — Na chwilę jej odbiło. Kobiety są emocjonalne. Odpocznie i wróci. — Nie wróci. — Jak to: nie wróci?! — Po prostu. Bo ma dość niańczenia dużego dziecka. Krzysiek zerwał się z kanapy: — Mamo! Co Ty gadasz? Jakie dziecko? Przecież pracuję, zarabiam! — A co w domu? — Pani Walentyna wyprostowała się. — Rąk nie masz? Oczu nie masz? Krzysiek pobladł. — Jak możesz tak mówić? Przecież jestem Twoim synem! — Właśnie dlatego mówię! — Pani Walentyna usiadła na krześle, ręce jej drżały. — Mamo, co Ci się stało? — przestraszył się Krzysiek. — Stało się! — zaśmiała się gorzko. — Mam chorobę matczynej miłości. Myślałam, że chronię Cię, a naprawdę wychowałam egoistę! Masz trzydzieści lat, a bez kobiety nie potrafisz żyć! Uważasz, że wszyscy są Ci coś winni! — Ale przecież… — zaczął Krzysiek. — Ale nic! — przerwała mu Walentyna. — Myślisz, że Basia ma być Twoją drugą mamą? Zmywać, gotować, sprzątać po Tobie? Za co? — Przecież pracuję. — I ona pracuje! A przy tym jeszcze prowadzi dom! A Ty? Leżysz na kanapie i czekasz na obsługę! Krzysiek miał łzy w oczach. — Mamo, ale tak wszyscy żyją… — Nie wszyscy! — krzyknęła Walentyna. — Normalni faceci pomagają żonom! Myją naczynia, gotują, wychowują dzieci! A Ty nawet nie wiesz, gdzie w domu leży proszek do prania! Krzysiek siedział, głowę schował w dłoniach. — Basia ma rację — powiedziała cicho Walentyna. — Ma dość bycia Twoją mamą. Ja też mam dość. — Jak to: masz dość? — Po prostu. — Walentyna poszła do przedpokoju, wyjęła torbę. — Jadę do siebie. Ty zostajesz tu. Sam. Spróbuj wreszcie być dorosły. — Mamo, co Ty…?! Chcesz mnie tu zostawić sam? A kto będzie gotował? Sprzątał? — Ty! — krzyknęła matka. — Ty będziesz! Jak wszyscy normalni dorośli ludzie! — Ale ja nie umiem! — Nauczysz się! Albo zostaniesz samotnym, niedojrzałym nieudacznikiem! Walentyna założyła płaszcz. — Mamo, nie odchodź! — błagał Krzysiek. — Co ja sam zrobię? — To, co powinieneś już dwadzieścia lat temu: żyć samodzielnie. I wyszła. Krzysiek został sam w brudnym mieszkaniu. Po raz pierwszy w życiu — całkiem sam. Sam na sam z rzeczywistością. Krzysiek siedział na kanapie do północy. W brzuchu burczało. W zlewie śmierdziały naczynia. Na podłodze skarpetki. — No nie… — mruknął i po raz pierwszy od trzydziestu lat wziął się za mycie naczyń. Nie wychodziło najlepiej. Talerze się ślizgały, ręce piekło od płynu do naczyń. Ale się udało. Potem spróbował zrobić jajecznicę. Przypalił. Spróbował jeszcze raz — wyszła w miarę. Rano zrozumiał: mama miała rację. Minął tydzień. Krzysiek dzień po dniu uczył się samodzielności. Prał, gotował, sprzątał. Chodził do sklepu i sprawdzał ceny. Planował dzień tak, żeby wszystko załatwić. Okazało się — to jest praca. Wtedy zrozumiał, jak ciężko miała Basia. — Halo, Basia? — zadzwonił w sobotę. — Słucham — głos zimny. — Masz rację — powiedział od razu. — Zachowywałem się jak duże dziecko. Basia milczała. — Od tygodnia jestem sam. I zrozumiałem… — zaciął się. — Jest mi ciężko. Przepraszam Cię. Basia długo milczała. — Wiesz — odezwała się wreszcie. — Twoja mama zadzwoniła wczoraj. Przeprosiła. Że źle Cię wychowała. Basia wróciła po miesiącu. Wróciła do posprzątanego mieszkania, do męża, który sam zrobił kolację i powitał ją z bukietem kwiatów. — Witamy w domu — powiedział. A Pani Walentyna dzwoniła do nich raz w tygodniu. Pytała o zdrowie, ale w gości się nie wpraszała. Pewnego wieczoru, gdy Krzysiek zmywał naczynia po kolacji, a Basia szykowała herbatę, Basia powiedziała: — Wiesz, podoba mi się nasz nowy porządek. — Mi też — odparł, wycierając ręce ręcznikiem. — Szkoda, że tyle to trwało. — Ale najważniejsze, że w końcu się udało — uśmiechnęła się Basia. I to była prawda.