— Mam już dość niańczenia twojego synka — oznajmiła synowa i wyjechała nad Bałtyk U pani Walentyny syn był wzorowy – pracowity, dobry człowiek. Ale z żoną mu się nie poszczęściło: Basia nie chciała gotować, sprzątać, ostatnio ciągle kłótnie urządzała. Wczoraj znowu awantura. — Dawid, jestem już zmęczona! Jesteś dorosłym facetem, a zachowujesz się jak dziecko! Dawid był zdezorientowany, bo przecież prosił tylko, żeby Basia wybrała mu skarpetki, wyprasowała koszulę i przypomniała o zaświadczeniu do przychodni. — Mama zawsze mi pomagała — wymamrotał niepewnie. — To jedź sobie do mamy! — wybuchnęła Basia. Nazajutrz spakowała walizkę. — Dawid — powiedziała spokojnie — jadę nad morze. Na miesiąc. A może i dłużej. — Jak to dłużej?! — Tak. Mam dość niańczenia dorosłego faceta. Dawid próbował protestować, ale Basia go nie słuchała. Wyjęła telefon, zadzwoniła: — Pani Walentyno? Tu Basia. Jeżeli bez opiekunki nie da sobie rady, przyjedźcie do nas. Klucz jest pod wycieraczką. I pojechała. Dawid siedział w pustym mieszkaniu i nie wiedział, co robić. Lodówka pusta. Skarpetki brudne. W zlewie sterta naczyń. Po dwóch dniach zadzwonił do mamy: — Mamo, Basia zwariowała! Wyjechała nie wiadomo gdzie! Co ja teraz zrobię? Pani Walentyna westchnęła. Znowu kłopoty z synową. — Zaraz przyjadę, Dawidku. Wszystko się ułoży. Przyjechała godzinę później, z torbą pełną zakupów i matczynym nastawieniem – wszystko naprawimy, wszystko się ułoży. Ale gdy otworzyła drzwi – zamarła. Wszędzie bałagan. W sypialni góra rzeczy na podłodze. W kuchni brudne naczynia. W łazience brudne pranie. I wtedy pani Walentyna pojęła: jej trzydziestoletni syn naprawdę nie umiał żyć. Wcale. Całe życie robiła za niego wszystko. I wychowała… dużego chłopca. — Mamo — jęczał Dawid — a co będzie na obiad? Gdzie są moje koszule? Kiedy wróci Basia? Pani Walentyna sprzątała w ciszy, ale w głowie kłębiła się jedna myśl: co ja narobiłam? Całe życie chroniła synka od życia codziennego. Od trudności. Od samego życia! Teraz bez kobiet – jak bez rąk. A Basia? Basia po prostu uciekła od tego dużego, bezradnego dziecka. I trudno jej się dziwić. Trzy dni pani Walentyna mieszkała u syna. I każdego dnia coraz bardziej rozumiała: wychowała dużego chłopca. Rano Dawid wstawał i od razu zaczynał marudzić: — Mamo, a co na śniadanie? Gdzie moja koszula? Są czyste skarpetki? Pani Walentyna prasowała, gotowała, sprzątała. I obserwowała. Możecie sobie wyobrazić: trzydziestoletni mężczyzna nie umie włączyć pralki! Nie wie, ile kosztuje chleb! Nawet herbatę zalewa tak nieporadnie – raz się poparzy, raz rozsypie cukier. — Mamo — narzekał wieczorem — Basia zupełnie się zmieniła! Kiedyś jeszcze udawała, że mnie kocha, a teraz nawet jak obca. — A ty jej kiedyś pomagasz? — zapytała ostrożnie pani Walentyna. — Ale jak? — szczerze się zdziwił. — Przecież pracuję! Przynoszę pieniądze! Czy to mało? — A w domu? — A co w domu? Wracam z pracy – chcę odpocząć. A ona ciągle czegoś wymaga. To naczynia umyć, to na zakupy iść. Ale to przecież kobiece sprawy! I wtedy pani Walentyna usłyszała… siebie. Własne słowa, które mówiła synowi od dziecka: „Dawidku, nie ruszaj – mama sama umyje!” „Do sklepu mama szybciej skoczy!” „Jesteś chłopcem, masz inne sprawy!” I stworzyła potwora. Im więcej obserwowała, tym bardziej ją przerażało. Dawid wracał do domu i od razu padał na kanapę. Czekał na obiad. Czekał na rozrywki. Czekał, żeby mama opowiedziała mu coś ciekawego. A gdy obiad nie pojawiał się automatycznie, zaczynał narzekać: — Mamo, kiedy będzie jedzenie? Jestem głodny! Jak dziecko. Najgorsze były rozmowy o Basi. — Stała się jakaś nerwowa — skarżył się Dawid. — Cały czas zła. Może powinna iść do lekarza, hormony sprawdzić? — Może po prostu jest zmęczona? — zasugerowała mama. — Z czego zmęczona? Pracujemy tak samo. Domem i tak powinna zajmować się kobieta. — Powinna?! — wybuchnęła pani Walentyna. — A kto ci powiedział, że powinna? Dawid się zmieszał. Mama nigdy na niego nie krzyczała. Czwartego wieczoru pani Walentyna nie wytrzymała. Dawid siedział na kanapie, przeglądał telefon, co jakiś czas wzdychał – nudzi się bez żony. W kuchni góra brudnych naczyń, na podłodze skarpetki, łóżko niepościelone. — Mamo, a co będzie na kolację? — poprosił żałośnie. Pani Walentyna stała przy kuchni i gotowała barszcz. Jak zawsze. Jak przez trzydzieści lat. I nagle zrozumiała: dość. — Dawid — powiedziała, wyłączając gaz. — Musimy porozmawiać. — Słucham — odpowiedział, nie odrywając wzroku od telefonu. — Odłóż telefon. Popatrz na mnie. W jej głosie było coś, co sprawiło, że Dawid posłuchał. — Synku — zaczęła cicho — czy rozumiesz, dlaczego Basia od ciebie odeszła? — Przemęczyła się chwilowo. Kobiety mają emocje. Odpocznie i wróci. — Nie wróci. — Jak to nie wróci?! — Bo ona zmęczyła się być twoją mamą. Dawid zerwał się z kanapy: — Mamo! Co ty opowiadasz? Ja pracuję, przynoszę pieniądze! — I co z tego? — pani Walentyna wyprostowała się. — A w domu co robisz? Ręce ci odpadły? Oczy zamgliły? Dawid pobladł. — Jak możesz tak mówić? Jestem twoim synem! — Właśnie dlatego to mówię! — usiadła, dłonie jej drżały. — Mamo, jesteś chora? — zapytał przestraszony Dawid. — Chora! — gorzko się zaśmiała. — Chora z miłości. Ślepej, matczynej miłości. Myślałam, że cię chronię. A wychowałam egoistę! Wyszedł trzydziestoletni mężczyzna, który bez kobiety – jak bez rąk! Który uważa, że świat mu się należy! — Ale przecież… — zaczął Dawid. — Ale nic! — przerwała. — Myślisz, że Basia musi być twoją drugą mamą? Prać, gotować, sprzątać za ciebie? Za co? — Przecież pracuję. — I ona pracuje! Ale jeszcze prowadzi dom! A ty co robisz? Leżysz na kanapie i czekasz na obsługę! Dawid miał łzy w oczach. — Mamo, ale wszyscy tak żyją. — Nie wszyscy! — krzyknęła. — Normalni faceci pomagają kobietom! Myją naczynia, gotują, wychowują dzieci! A ty? Nawet nie wiesz, gdzie stoi proszek do prania! Dawid siedział z twarzą ukrytą w dłoniach. — Basia ma rację — powiedziała cicho pani Walentyna. — Zmęczyła się być twoją mamą. I ja też się zmęczyłam. — Jak to zmęczyłaś? — Tak. — Pani Walentyna poszła do przedpokoju, wyjęła torebkę. — Jadę do siebie. Zostajesz tu sam. I spróbuj wreszcie być dorosły. — Mamo, co ty robisz?! Sam zostanę? Kto będzie gotował, sprzątał? — Ty! — krzyknęła. — Ty będziesz! Jak każdy normalny dorosły! — Ale ja nie umiem! — Nauczysz się! Albo zostaniesz samotnym, niedojrzałym nieudacznikiem! Pani Walentyna założyła płaszcz. — Mamo, nie odchodź! — błagał Dawid. — Co ja sam zrobię? — To, co powinieneś robić dwadzieścia lat temu — odpowiedziała. — Żyć samodzielnie. I wyszła. A Dawid został sam w brudnym mieszkaniu. Po raz pierwszy w życiu zupełnie sam. Sam na sam z rzeczywistością. Dawid siedział na kanapie do północy. Burczało mu w brzuchu. W zlewie śmierdziały naczynia. Na podłodze walały się skarpetki. — Cholera — mruknął, po trzydziestu latach po raz pierwszy zaczął myć naczynia samemu. Poszło nieporadnie. Talerze się ślizgały, ręce szczypało od płynu, ale się udało. Potem próbował zrobić jajecznicę. Spalił. Spróbował jeszcze raz – wyszło jadalne. A rano zrozumiał: mama miała rację. Minął tydzień. Dawid codziennie uczył się żyć sam. Prać, gotować, sprzątać. Chodzić do sklepu, ogarniać ceny. Planując dzień, żeby wszystko zdążyć. Okazało się – to ciężka praca. Wtedy pojął, jak ciężko musiała mieć Basia. — Halo, Basia? — zadzwonił w sobotę. — Słucham — głos zimny. — Masz rację — powiedział od razu. — Zachowywałem się jak duże dziecko. Basia milczała. — Tydzień mieszkam sam. I zrozumiałem — na moment zamilkł — jak ciężko ci było. Przepraszam. Basia długo milczała. — Wiesz — powiedziała wreszcie — twoja mama dzwoniła wczoraj. Przeprosiła. Że źle cię wychowała. Basia wróciła po miesiącu. Wróciła do wysprzątanego mieszkania, do męża, który sam przygotował kolację i powitał ją kwiatami. — Witaj w domu — powiedział. A pani Walentyna dzwoniła raz na tydzień. Pytała, jak się mają, ale w gości się nie narzucała. I pewnego wieczoru, gdy Dawid zmywał po kolacji, a Basia robiła herbatę, powiedziała: — Wiesz, podoba mi się nasze nowe życie. — Mi też — odpowiedział, wycierając ręce w ręcznik. — Szkoda, że tak późno do niego dotarliśmy. — Ale dotarliśmy — uśmiechnęła się Basia. I to była prawda.