„Kogo ty do domu wprowadzasz, synku…”
Barbara Nowak spędziła cały dzień w kuchni. Przygotowała ulubione sałatki, nadziała gołąbki, upiekła kurczaka z chrupiącą skórką. To był wyjątkowy dzień — jej syn Mateusz miał po raz pierwszy przyprowadzić swoją narzeczoną.
Dom lśnił czystością, obrus był idealnie wyprasowany, a placek stygł na parapecie. Barbara co chwilę poprawiała włosy, zerkała w lustro i nerwowo czekała — tak bardzo chciała spodobać się przyszłej synowej.
Rozległ się dźwięk przekręcanego klucza. Barbara wyprostowała się: „To oni!” — pomyślała i już miała wyjść do przedpokoju, gdy usłyszała stłumione głosy.
— Mateusz, ty na poważnie? To twoje mieszkanie?… Wygląda jak muzeum — warknęła z pogardą Kinga.
— Cicho, Kinga… Mama usłyszy. Po co tak…
— Niech sobie słyszy! Może w końcu zrozumie, że te graty dawno powinny trafić na śmietnik! — ze złością kopnęła starą komódkę w korytarzu.
— Co sobie pozwalacie?! — Barbara wyszła z pokoju, twarz jej zbladła, oczy błyszczały. — Jesteście w moim domu, nie na targowisku.
Zapadła ciężka cisza.
Kinga nawet nie przeprosiła. Przy kolacji kręciła nosem, ledwo tknęła jedzenie, ciągle napomykając, że wystrój jest „komunistyczny”, i że na pewno nie zamieszkają, dopóki nie zrobią remontu.
Barbarze zrobiło się niedobrze. Wstała w milczeniu, wyszła na balkon, przycisnęła dłoń do piersi. Po trzydziestu latach po raz pierwszy żałowała, że sama wychowała syna. Mąż odszedł, gdy Mateusz nie miał nawet roku. Dźwigała wszystko sama — pracę, wychowanie, dom.
A teraz ten dom stał się przeszkodą dla obcej kobiety.
Gdy Kinga oznajmiła, że jest w ciąży, Barbara milczała. Już wiedziała: ten związek nie przyniesie nic dobrego. Zbyt różne wartości. Ale dla dziecka, dla syna… Zaproponowała: „Zamieszkajcie tu. Mieszkanie duże. Jeden pokój możecie przerobić pod siebie”.
— Jeden pokój to za mało! — warknęła Kinga. — Chcemy sprzedać ten złom i kupić dwa mieszkania.
— Nie pozwolę roztrwonić tego, co moi rodzice budowali całe życie! — Barbara nie wytrzymała.
Następnego dnia Mateusz przyniósł dokumenty. Prosił o wydzielenie jego części. Barbara, nie patrząc, podpisała.
— Sprzedaj. Rób, jak uważasz. Tylko wiedz: z tym domem tracisz nie ściany, ale część rodziny.
Tydzień później Barbary nie było. Cicho, nocą, we śnie. Mateusz znalazł jej zdjęcia na parapecie. Na jednym — trzymała go, niemowlę, przy babcinym fortepianie.
Stał w pustym pokoju, gdzie teraz słychać było tylko echo.
A meble… Kinga zdążyła je już sprzedać.
Po trzech latach Mateusz mieszkał w „swojej” kawalerce. Sam. Kinga z dzieckiem — osobno. A odrestaurowany stary stół z zielonym suknem stał w kącie. Obok — zdjęcie mamy. I każdego wieczoru w myślach prosił ją o przebaczenie…
