Kiedy nic nie jest takie, jak się wydaje
Alicja wracała z pracy autobusem, opierając głowę o zimną szybę. Krople deszczu spływały po szkle, rozmywając świat za oknem w nierealną mgiełkę. „Zupełnie jak moje życie. Przyszłość niewyraźna, niepewna. I to mnie przeraża”. Zamknęła oczy. Pod powiekami błysnęły łzy.
— O, młodzież. Siedzą sobie, jakby nikogo wokół nie było. A starsi stoją — rozległ się nad nią ostry, pełen zgorzknienia głos.
Alicja otworzyła oczy i ujrzała nad sobą posturę korpulentnej kobiety o ściągniętej twarzy. Jej wziernikowe oczy wwiercały się w Alicję z nieskrywaną irytacją.
— Proszę siadać — powiedziała cicho, wstając.
— No, w końcu. Trzeba prosić, żeby ustąpili — burknęła kobieta, wypełniając całe miejsce.
Alicja przecisnęła się między nią a oparciem siedzenia, zatrzymując się przy drzwiach. Słyszała kolejne utyskiwania na „dzisiejszą młodzież” i głosy innych pasażerów, które przyłączyły się do narzekań.
„Może jej życie jest jeszcze cięższe niż moje. Stąd ta gorycz” — pomyślała Alicja.
— Wysiadacie? — ktoś dotknął jej ramienia.
Odwróciła się i zobaczyła Martę, swoją szkolną przyjaciółkę.
— Alicja! Nie wierzę! Wiek się nie widziałyśmy…
Nie zdążyła odpowiedzieć, bo drzwi autobusa otworzyły się z sykiem, a tłum wypchnął je na chodnik.
— Tak się cieszę, że cię widzę — uśmiechnęła się Marta, obejmując ją ramieniem. Wyglądała wypoczęta, pewna siebie. — Nie puszczę cię, dopóki mi nie opowiesz, co u ciebie.
— Ja też się cieszę — odparła Alicja bez uśmiechu. — Ale nie mogę cię zaprosić do domu.
— Nie musisz. Chodź do mojej mamy. Wyszłam za mąż, mieszkam teraz gdzie indziej, ale właśnie ją odwiedzam — mówiła Marta, ciągnąc ją za sobą.
— Naprawdę nie mogę. Innym razem — Alicja zatrzymała się.
— Nie słucham! Następny raz będzie za sto lat. Chodź, choć na pół godziny — błagała Marta.
— Dobrze, ale krótko — uległa Alicja.
— Masz w domu siódemkę dzieci?
— Nie. Córkę i męża.
— A już myślałam, że coś strasznego. Poczekają. — Marta pewnie pociągnęła ją dalej, omijając jej kamienicę.
— Mamo, zobacz, kogo przyprowadziłam! — zawołała triumfalnie.
Matka Marty, ujrzawszy Alicję, klasnęła w dłonie. W szkole były nierozłączne. Potem Marta dzwoniła, nalegała na spotkania, ale Alicja miała w głowie tylko jednego człowieka.
Zakochała się bez pamięci. Codziennie słuchała ostrzeżeń matki: „Co ty w nim widzisz? Bokser. Jaka to praca — tłuc się po głowach? Wieczne kontuzje, a potem kalectwo. Pomyśl, córko…”.
Matka Marty zaczęła szykować herbatę.
— Mamo, zostaw nas na chwilę — poprosiła Marta.
— Tak, tak, rozumiem. — Matka szybko wyszła.
— Mów. Od razu widziałam, że coś jest nie tak. Może pomogę.
Alicja nie zamierzała się zwierzać, ale w oczach Marty było tyle szczerości,
