Każda miłość ma swój kształt Ania wyszła na podwórko i od razu zadrżała – przeszywający wiatr przeniknął pod cienki sweter, wyszła na dwór bez kurtki. Wyszła za furtkę, stała, rozglądając się dookoła, nawet nie zauważając, że po policzkach płyną jej łzy. – Aniu, dlaczego płaczesz? – drgnęła, kiedy zobaczyła przed sobą Michała, sąsiada z domu obok. Był trochę starszy, z niesfornymi włosami. – Nie płaczę, to tylko… – – skłamała Ania. Michał spojrzał na nią, potem podał jej trzy cukierki, które wyciągnął z kieszeni. – Weź, tylko nikomu nie mów, bo zaraz przybiegną inni. Idź do domu – powiedział stanowczo, a ona posłusznie ruszyła. – Dziękuję – szepnęła – ale ja nie jestem głodna… po prostu… Ale Michał już wszystko rozumiał, skinął głową i poszedł dalej. W całej wsi wszyscy wiedzieli, że ojciec Ani, Andrzej, pije. Często chodzi do jedynego sklepu we wsi i bierze na zeszyt. Pani Waleria go strofuje, ale daje. – Jak ty się jeszcze z pracy nie wyleciałeś – rzuca za nim – tyle już długów narobiłeś! Ale Andrzej szybko wychodzi i wydaje wszystko na wódkę. Ania weszła do domu, dopiero wróciła ze szkoły, ma dziewięć lat. W domu niewiele do jedzenia, nie chce nikomu mówić, że jest głodna – inaczej zabiorą ją tacie do domu dziecka, a tam, jak słyszała, jest jeszcze gorzej. I jak tata sam sobie poradzi? Już lepiej tak, nawet jeśli lodówka pusta. Dziś wróciła wcześniej, bo dwie lekcje odwołali, pani nauczycielka rozchorowała się. Koniec września, za oknem zimny wiatr, który gna złote liście z drzew po podwórku. Ten wrzesień jest szczególnie zimny. Ania ma starą kurtkę i buty, gdy pada – przemiękają. Ojciec spał. Leżał na kanapie w ubraniu i butach, chrapał, na stole dwie puste butelki, pod stołem też. Ania otworzyła szafkę w kuchni – pusto, nawet kromki chleba nie było. Szybko zjadła cukierki od Michała i zabrała się za lekcje; usiadła na stołku, podciągnęła nogi, otworzyła zeszyt z matematyki i patrzyła na zadania, ale nie miała ochoty liczyć. Przez okno widziała, jak wiatr wygina drzewa, a żółte liście tańczą po ogrodzie. Ogródek, który kiedyś cieszył oczy zielenią, teraz wyglądał na martwy. Maliny uschły, truskawki zniknęły, grządki zarosły chwastami, nawet stara jabłoń uschła. Mama kiedyś nad wszystkim czuwała i pielęgnowała każdą roślinkę. Jabłka były słodkie, ale tego sierpnia ojciec zerwał je za wcześnie i sprzedał na targu, burknął: – Potrzebne pieniądze. Ojciec Ani – Andrzej – nie zawsze był taki. Był dobrym, wesołym człowiekiem; razem z mamą chodzili do lasu na grzyby, oglądali filmy w telewizji, rano pili herbatę i jedli pyszne racuchy, które mama smażyła. A do tego piekła drożdżówki z jabłkowym powidłem. Aż pewnego dnia mama zachorowała. Zabrali ją do szpitala, skąd już nie wróciła. – Coś z sercem u naszej mamy – powiedział ojciec i rozpłakał się, Ania też płakała wtulona w niego, a on mocno ją przytulił – Teraz twoja mama będzie patrzeć na ciebie z góry. Potem ojciec długo siedział ze zdjęciem mamy; patrzył w jeden punkt, aż wreszcie zaczął pić. W domu zaczęli pojawiać się jacyś obcy panowie, głośni i śmiejący się. Ania siedziała w swoim pokoiku, a czasem wychodziła i siadała na ławce za domem. Westchnęła i wzięła się do przykładów. Zrobiła lekcje szybko, bo była bystrą dziewczynką, nauka przychodziła jej łatwo. Spakowała książki i zeszyty do tornistra i położyła się na swoim łóżku. Na łóżku zawsze leżał jej stary pluszowy zając – mama kupiła go jej dawno temu, to była ukochana zabawka. Nazywała go Timkiem. Z białości stał się już szary, ale to wciąż jej ukochany Tymek. Przytuliła go. – Tymku – szepnęła – pamiętasz naszą mamę? Tymek milczał, ale Ania była pewna, że też pamięta. Zamknęła oczy i pojawiły się rozmazane, ale radosne wspomnienia. Jej mama w fartuchu, z włosami upiętymi na czubku głowy, wałkowała ciasto – często coś piekła. – Córeczko, upieczemy magiczne drożdżówki! – Jak to, mamo? Czy są magiczne drożdżówki? – dziwiła się Ania. – Są, jeszcze jak! – śmiała się mama. – Zrobimy bułeczki w kształcie serduszek, a gdy je zjesz, możesz wypowiedzieć życzenie, które na pewno się spełni. Ania z radością pomagała mamie lepić serduszkowe drożdżówki, choć wychodziły krzywe, a mama zawsze się uśmiechała i mówiła: – Każda miłość ma swój kształt. Potem z niecierpliwością czekała na gorące bułeczki, żeby zaraz po upieczeniu pomyśleć życzenie. W domu unosił się zapach drożdżówek, a potem tata wracał z pracy i we troje pili herbatę z magicznymi bułeczkami. Ania otarła łzy, które pojawiły się od tych szczęśliwych wspomnień. Tak było, a teraz… W kącie cicho tykał zegar, a ją ogarniało smutne poczucie pustki i tęsknoty za mamą. – Mamusi, tak bardzo mi Ciebie brakuje – wyszeptała, przytulając zająca. W weekend nie miała szkoły, Ania po obiedzie postanowiła gdzieś pójść, ojciec znów spał na kanapie. Założyła pod kurtkę ciepły sweter i wyszła z domu, poszła w stronę lasu. Tam stał stary dom, kiedyś mieszkał w nim dziadek Jerzy, dwa lata temu już go zabrakło. Ale został sad pełen jabłoni i gruszy. Nie pierwszy raz tam szła. Przeskakiwała przez płot, zbierała opadłe jabłka i gruszki, pocieszając się: – Przecież nie kradnę, tylko zbieram z ziemi, one i tak nikomu niepotrzebne. Dziadka Jerzego pamiętała niewyraźnie, stary i siwy, chodził z laską, był dobry i częstował dzieci owocami albo czasem cukierkiem. Już go nie ma, ale sad wciąż rodzi owoce. Ania podeszła pod płot, przeskoczyła, sięgnęła po dwa jabłka, otarła o kurtkę i ugryzła jedno. – Hej, kto tam? – przestraszyła się, odwróciła. Na ganku stała kobieta w płaszczu, Ania ze strachu upuściła jabłka. Kobieta podeszła bliżej. – Kim jesteś? – spytała raz jeszcze. – Ania… ja… nie kradnę… tylko zbieram z ziemi… myślałam, że tu nikogo… wcześniej nie było… – Jestem wnuczką dziadka Jerzego. Przyjechałam wczoraj, teraz tu będę mieszkać. Od kiedy tu zbierasz jabłka? – Od kiedy zmarła mama… – głos się jej załamał i w oczach stanęły łzy. Kobieta objęła Anię. – Cicho, nie płacz, chodź do mnie. Mam na imię Anna, jak ty. Jak dorośniesz, będą mówić do ciebie Anna. Anna od razu zrozumiała, że dziewczynka jest głodna i życie ma ciężkie. Weszły do domu. – Zdejmij buty, posprzątałam tu wczoraj, choć walizki jeszcze nierozpakowane. Zaraz cię nakarmię, ugotowałam zupę i coś jeszcze. Wychodzi na to, że jesteśmy sąsiadkami – spojrzała na Anię, na jej chude ramiona, starą kurtkę, za krótkie rękawy. – A zupa z mięsem? – Jasne, z kurczakiem – odpowiedziała serdecznie. – Siadaj, podaję do stołu. Ania nie była wybredna, była zbyt głodna. Usiadła przy stole, przykrytym kratkowanym obrusem, w domu było ciepło i przytulnie. Anna postawiła miskę z zupą, dała chleb. – Jedz, ile chcesz, jak nie wystarczy, dołożę. Nie wstydź się, Aniu. I nie wstydziła się, miska zniknęła w minutę, chleb także. – Dolać jeszcze? – spytała Anna. – Nie, dziękuję, już się najadłam. – To teraz zjemy coś słodkiego – gospodyni postawiła na stole niziutki koszyczek przykryty ściereczką, odkryła go i uśmiechnęła się. Po całym domu rozszedł się zapach wanilii, w koszyczku leżały drożdżówki w kształcie serdusek. Ania wzięła jedną, ugryzła i zamknęła oczy. – Bułeczki, jak u mamy – szepnęła – moja mama też takie piekła… Po drożdżówkach i herbacie Ania siedziała rozluźniona, z rumianymi policzkami, a Anna powiedziała: – No to, Aniu, opowiadaj, gdzie mieszkasz, z kim. Potem cię odprowadzę. – Dojdę sama, to tylko cztery domy stąd – nie chciała, by Anna zobaczyła bałagan w ich domu. – Trzeba – kobieta była stanowcza. Dom Ani przywitał ich ciszą, ojciec nadal spał w ubraniu na kanapie. Wszędzie leżały puste butelki, niedopałki i szmaty. Anna rozejrzała się i pokręciła głową. – Teraz rozumiem… – powiedziała cicho. – No nic, robimy porządek – i wzięła się za sprzątanie. Szybko uprzątnęła stół, wrzuciła butelki do worka, odsunęła zasłony, wytrzepała dywanik. Ania nagle wyszeptała: – Nie mówcie nikomu, jak u nas jest. Tata jest dobry, tylko nie może dojść do siebie, pogubił się. Jeśli się dowiedzą, zabiorą mnie od niego, a ja nie chcę. On naprawdę jest dobry. On po prostu tęskni za mamą… Anna przytuliła ją mocno: – Nikomu nie powiem, obiecuję. Mijały dni. Ania biegła do szkoły z pięknie zaplecionymi warkoczami, w nowym płaszczyku, z plecakiem i w nowych kozakach. – Aniu, mama mówi, że twój tata się ożenił, to prawda? – zapytała koleżanka Maja. – Wyglądasz tak ładnie, a fryzura śliczna! – Prawda! Teraz mam nową mamę – ciocię Anię! – odpowiedziała z dumą i pobiegła do szkoły. Andrzej dawno przestał pić z pomocą Anny. Teraz razem chodzili przez wieś – Andrzej wysoki i zadbany, Anna elegancka i pewna siebie, poważna i piękna. Zawsze się uśmiechali i kochali Anię. Minęły lata. Ania jest już studentką, przyjeżdża na wakacje i woła od progu: – Mamusi, już jestem. A Anna biegnie, obejmuje ją i mówi: – Moja pani profesor, witaj! – a obie śmieją się szczerze. Wieczorem dołącza Andrzej, też radosny i szczęśliwy.

Author Aleksander DąbrowskiReading 11 minViews 19

Każda miłość ma swój kształt

Dziś, jak wyszłam na dwór, poczułam na sobie przeszywający warszawski wiatr. Chociaż koniec września, już było chłodno. Wyszłam z klatki bez kurtki, tak po prostu, zamyślona, nawet nie zauważając łez na policzkach.

Anetko, czemu płaczesz? usłyszałam nagle znajomy głos i aż podskoczyłam. To był Michaś, chłopak z sąsiedztwa, trochę ode mnie starszy, z rozczochraną czupryną.

Nie płaczę, tylko tak jakoś odpowiedziałam, chociaż wiedziałam, że kłamię.

Michaś spojrzał uważnie, wyciągnął z kieszeni trzy krówki.

Masz, nikomu nie mów, bo inni się rzucą. Lepiej idź już do domu nakazał poważnie. Posłuchałam.

Dziękuję szepnęłam, ale nie jestem głodna Po prostu

Michaś już wszystko rozumiał, kiwnął głową i poszedł swoją drogą. W naszej kamienicy wszyscy wiedzieli, że mój tata, Andrzej, pije. Często chodzi do jedynego w okolicy sklepu i bierze na kreskę. Pani Wioletta, ekspedientka, zawsze narzeka:

Jak ciebie jeszcze z pracy nie wyrzucili, tyle długu! gdera, ale kolejny raz daje mu wódkę i chleb. Tata wychodzi szybko i przepija, co tylko może.

Wróciłam do mieszkania. Niedawno skończyłam dziewięć lat. Żaden porządny obiad nigdy tu na mnie nie czekał. Nie powiedziałabym nikomu, że jestem głodna. Przecież mogliby zabrać mnie do domu dziecka! Tam jest ponoć gorzej niż tu No i tata zostałby sam. Nie, lepiej już tak. Nawet jeśli lodówka świeci pustkami.

Tego dnia wróciłam wcześniej ze szkoły, dwa ostatnie lekcje odwołano, bo pani Magda się rozchorowała. Wiatr smagał drzewami, szarpiąc liście. To był wyjątkowo zimny wrzesień. Stara kurtka i buty, które przepuszczają wodę tyle miałam.

Tata spał, ubrany, na kanapie, chrapiąc. Na stole dwie puste flaszki po Żubrówce, kilka leżało też pod stołem. Zaglądam do szafki w kuchni pusto. Nawet kromki chleba.

Połknęłam szybko krówki od Michasia. Zabrałam się za zadanie domowe. Usiadłam na stołku pod kuchennym oknem, otworzyłam zeszyt do matematyki ale nie mogłam się skupić. Przez szybę widziałam podwórko, drzewa tańczące na wietrze; liście goniły tam i z powrotem.

Za oknem, w ogródku, wszystko wyglądało ponuro. Kiedyś było tu zielono, malinowy krzak, truskawki, stara jabłoń. Teraz same chwasty, jabłoń sucha, po malinach ślad zaginął. Mama dbała o każdy kawałek, a teraz wszystko umarło. Tego lata tata potajemnie zerwał wszystkie jabłka z naszej jabłonki i sprzedał na bazarze.

Potrzebuję pieniędzy burknął.

Mój tata, Andrzej, kiedyś był zupełnie inny. Śmiał się, chodził z mamą do lasu na grzyby, razem oglądaliśmy Czar Par w telewizji, rano piliśmy herbatę i jedliśmy racuchy, które smażyła mama. Jeszcze piekła pączki z domowym dżemem.

Nie wiem, kiedy wszystko się zmieniło. Mama zachorowała, zabrali ją do szpitala. Nie wróciła.

Coś z sercem powiedział tata i rozpłakał się. Przytuliłam się do niego mocno, a on powiedział: Teraz mama będzie na nas patrzeć z góry, Anetko.

Potem przestał mówić, siedział godzinami z mamą na zdjęciu, aż zaczął pić. W naszym domu pojawiali się jacyś obcy panowie, głośni, śmierdzący fajkami i alkoholem. Ja chowałam się w swoim małym pokoiku albo siadałam samotnie na ławce na podwórku.

Westchnęłam, wracając do matematyki. Zadania rozwiązałam szybko nauka zawsze mi szła. Schowałam zeszyty do tornistra i położyłam się do łóżka.

Zawsze śpi przy mnie stary pluszowy królik Timuś, kupiony przez mamę wiele lat temu. Z białego zrobił się szary, ale to nadal mój ukochany Timuś. Przytuliłam go mocno.

Timuś, pamiętasz mamę? szepnęłam.

Wiedziałam, że pamięta, tak jak ja. Zamknęłam oczy, znów widziałam w myślach mamę, w fartuszku, z upiętymi włosami, jak zagniata ciasto.

Córeczko, zrobimy czarodziejskie bułeczki mawiała.

Jak to, mamo? Jak bułeczki mogą być czarodziejskie?

Oczywiście, że mogą śmiała się mama. Formujemy z ciasta serduszka, a jak się zje taką bułeczkę i pomyśli życzenie, to się spełni.

Zawsze pomagałam mamie lepić te serduszkowe drożdżówki, krzywe, śmieszne, a mama głaskała mnie po głowie:

Każda miłość ma swój kształt.

Pamiętam zapach świeżych bułeczek, rodzinne herbatki, gdy tata wracał i byliśmy razem.

Starłam łzy. Kiedyś tak było A teraz? Zegar wybijał godzinę w pustym mieszkaniu. W sercu dziura, żal, tęsknota. Bardzo chciałam się przytulić do mamy.

Mamusiu wyszeptałam do królika i otarłam łzy.

W sobotę nie było szkoły. Obiad? Tata znowu spał na kanapie. Ubieram pod sweter stary wełniany golf i idę przed siebie. Po kilku minutach jestem już pod starym domem na końcu naszej ulicy tu kiedyś mieszkał pan Antoni, zmarł dwa lata temu. Został po nim ogród z jabłoniami i gruszami, nikt się nim nie zajmuje.

Często się tu zapuszczam, przełaziłam przez płot i zbieram spadłe jabłka, gruszki.

Przecież nie kradnę, tylko biorę to, co i tak zgnije pocieszam siebie.

Pana Antoniego pamiętam jak przez mgłę starszy, siwy, chodził z laską, był bardzo miły, częstował dzieci owocami, czasem nawet cukierkiem. Po jego śmierci ogród zarósł, ale drzewa dalej rodziły owoce.

Tym razem, jak tylko przeleciałam przez ogrodzenie, podniosłam dwa jabłka i jedno ugryzłam.

Ej, ty tam! usłyszałam zaskoczona. Na ganku stała kobieta w płaszczu, spojrzałam na nią wystraszona, jabłka wypadły mi z rąk.

Kto ty? spytała ostrzej.

Aneta… Ja nie kradnę… tylko zbieram to, co z ziemi… Myślałam, że tu nikt nie mieszka…

A ja jestem wnuczką pana Antoniego. Przyjechałam wczoraj, teraz tu zamieszkam. Od kiedy zbierasz tu jabłka?

Od kiedy mama umarła głos mi się załamał, w oczach łzy.

Pani przysunęła się i mocno mnie objęła.

No już, chodź do mnie, nie płacz. Mam na imię Anna. Jak będziesz starsza, też będziesz Anną, nie tylko Anetką.

Anna od razu zobaczyła, że musi być mi naprawdę ciężko. Poszłyśmy razem do domu.

Buty zdejmij, właśnie posprzątałam, choć walizki jeszcze nie rozpakowane. Zaraz coś ugotuję. Zostaniemy sąsiadkami zerknęła na mnie: chude ramionka, stara kurtka, za krótkie rękawy.

Zupa mięsna będzie w porządku?

Z kurczakiem, oczywiście uśmiechnęła się ciepło. Chodź, siadaj do stołu.

Nie wstydziłam się. Byłam głodna jak wilk. Talerz z zupą parował na kolorowej ceracie, do tego kromka chleba. Było ciepło i przytulnie. Pani Anna postawiła jeszcze miskę zupę na stole.

Jedz, ile chcesz. Jak zabraknie, doleję, Anetko, nie krępuj się.

Nie krępowałam się, zjadłam do ostatniej łyżki; chleb zniknął szybciej niż myślałam.

Dołożyć?

Nie, dziękuję, już jestem najedzona.

No to teraz herbata powiedziała pani Anna i postawiła na stole koszyk przykryty ścierką. Pachniało wanilią. Odkryła, a tam bułeczki w kształcie serduszka. Wzięłam jedną, ugryzłam, aż zamknęłam oczy ze wzruszenia.

Takie same piekła moja mama wyszeptałam.

Po herbacie i bułeczkach czułam się lepiej, ogrzałam się jak nigdy do tej pory. Pani Anna zapytała:

Opowiedz mi trochę o sobie. Gdzie mieszkasz, z kim Potem cię odprowadzę.

Sama trafię, to tylko kilka domów. Nie chciałam, żeby pani Anna zobaczyła nasz bałagan.

Trzeba powiedziała stanowczo.

W domu przywitała nas cisza. Tata spał w ubraniu na kanapie. Na podłodze porozrzucane butelki, niedopałki i jakieś szmaty.

Pani Anna szybko się rozejrzała, pokręciła głową.

Teraz cię rozumiem… No to bierzmy się za porządki! naprawdę zabrała się do roboty. Sprzątnęła ze stołu, wyniosła butelki do siatki, rozsunęła firanki, wytrzepała dywanik.

Popatrzyłam na nią błagalnie:

Proszę, nie mów nikomu, że tak u nas jest. Mój tata nie jest zły, on się tylko pogubił. Ja nie chcę iść do domu dziecka, ja chcę z nim zostać. On naprawdę potrafi być dobrym ojcem On tęskni za mamą.

Pani Anna przytuliła mnie z całej siły.

Nikomu nic nie powiem, obiecuję.

Czas mijał. Teraz biegłam rano do szkoły z nową fryzurą, w granatowym płaszczu i nowych kozaczkach, z tornistrem na plecach.

Anetka, to prawda, że twój tata ożenił się z panią Anną? spytała mnie Magda, koleżanka z klasy. Ale się zmieniłaś, ślicznie zapleciona!

Prawda! Teraz mam już drugą mamę ciocię Anię odpowiedziałam dumnie i pobiegłam do szkoły.

Tata dawno przestał pić, dzięki pani Annie. Chodzili teraz razem: tata wysoki, zadbany, elegancki, a pani Anna poważna i piękna, zawsze uśmiechnięta. Kochała mnie od serca.

Czas leciał. Już jestem studentką na uniwersytecie, na święta zawsze wracam do domu, krzycząc na progu:

Mamusiu, wróciłam!

A w drzwiach już stoi pani Anna i śmiejąc się, ściska mnie mocno:

Witaj, moja przyszła profesorko! Witaj! i obie śmiejemy się ze szczęścia. Wieczorem wraca tata, też szczęśliwy, a w mieszkaniu pachnie serduszkowymi bułeczkami i herbatą bo każda miłość ma swój własny kształt.