Aleksander usiadł w samochodzie, przygotowując się do wyjazdu z pracy, gdy nagle zadzwonił telefon. Numer był nieznany. Niechętnie nacisnął zieloną słuchawkę.
— Słucham. Kto mówi?
— To ja… Cześć — odpowiedział kobiecy głos, którego nie rozpoznawał.
— Kto to „ja”? — spiął się. — Proszę się przedstawić!
Chwila ciszy. Potem głos, zaledwie słyszalny:
— To ja… twoja mama.
Aleksander zastygł. Palce zacisnęły się na kierownicy, serce zaczęło bić szybciej.
— Co za bzdury? Moja matka nie żyje od dwudziestu dziewięciu lat!
— Nie… Ja jestem Wanda… Ja cię urodziłam. Aleksander, to naprawdę ja…
Rozłączył się. Serce waliło mu jak młot, dłonie spociły się. Miał wrażenie, że ktoś otworzył drzwi do przerażającej, zamkniętej przeszłości, którą próbował pogrzebać na zawsze.
Po kilku minutach telefon znów zadzwonił. Ten sam numer.
— Nie chcę cię słuchać — powiedział twardo. — Nie mam matki. Kobieta, która mnie urodziła, zostawiła mnie, gdy miałem dziewięć lat. Od tamtej pory jestem sierotą.
— Proszę cię tylko o pięć minut. Błagam…
— Po co? Żebym usłyszał kolejne kłamstwa?
— Po prostu spotkaj się ze mną. Raz. Wszystko wyjaśnię.
Aleksander nie chciał. Ale wiedział — nie da za wygraną. Znajdzie jego adres, pojawi się pod domem, zaczepi żonę, przestraszy córki.
Dwa dni później spotkali się w parku na obrzeżach Łodzi.
Wanda Nowak siedziała na ławce, przygarbiona, postarzała, lecz wciąż starająca się zachować ślady dawnej urody. Dłonie jej drżały.
— Cześć, Lechu…
— Aleksander — poprawił ją chłodno.
Podniosła wzrok — w jej oczach było rozpaczliwe błaganie.
— Wiem, zawiniłam… Ale nie miałam wyboru…
Milczał. Przed oczami stanęły mu obrazy z dzieciństwa — jak krzyczała, jak rzucała talerzami, jak wychodziła na randki, zostawiając go samego.
— Zostawiłaś mnie u ciotki Hani. Powiedziałaś: „Wrócę za miesiąc”. A sama uciekłaś do Francji z jakimś biznesmenem.
— Myślałam, że nam pomoże… Ale nie chciał ciebie. A ja…
— Wybrałaś jego. Nie mnie.
Zakryła twarz dłońmi.
— Nie mam już do kogo się zwrócić. Mąż nie żyje, jego dzieci mnie wyrzuciły. Nie mam gdzie mieszkać. Nie mam co jeść. Jestem zupełnie sama.
— Żal ci siebie? — zapytał, lekko przechylając głowę. — A mnie w wieku dziewięciu lat miał kto żałować?
— Wybacz mi… Nie wiedziałem, jak prosić o przebaczenie. Czekałam, że sam się pojawisz…
— Nawet kartki mi nie wysłałaś. Ani jednej.
Cisza. W końcu Wanda szepnęła:
— A jednak wyrosłeś na dobrego człowieka…
— Wyrosłem dzięki ludziom, których nienawidziłaś. Ciotce Hani. Mojej żonie. Przyjaciołom. Ale nie tobie.
Sięgnęła po jego dłoń, ale odsunął się.
— Nie osądzam cię. Ale jesteś dla mnie nikim. Nawet nie wrogiem. Tylko pustym miejscem.
— Umieram… — wyszeptała.
— Więc musisz się wyspowiadać. Ale nie przede mną.
Wstał i odszedł, nie oglądając się za siebie.
I po raz pierwszy od wielu lat poczuł w piersi ulgę. Przeszłość wreszcie go opuściła. A życie — toczyło się dalej.
