Perfekcyjny mąż. Tylko nie dla mnie
— Marianna, spójrz tylko na niego! — szeptała sąsiadka Walentyna, skinieniem głowy wskazująca na posesję naprzeciwko. — To dopiero mężczyzna! Kwiaty dla żony kupuje co tydzień, samochód umył skoro świt, żeby odwieźć Świetłanę do pracy. A gdzie twój?
Marianna machinalnie mieszała rosół, nie odrywając wzroku od kuchni. Za oknem rzeczywiście widać było Anatola z siódmego domu, który delikatnie sadził rozsadę pomidorów, a na ławce obok leżał bukit szkarłatnych róż.
— Walentyno, daj spokój — odpowiedziała zmęczonym głosem Marianna. — Każdy ma swoje życie.
— Jakie swoje? — oburzyła się sąsiadka, siadając przy kuchennym stole. — Popatrz na niego uważnie! Działka jak z obrazka, żonę uwielbia, wnuki wozi na rowerze co weekend. A Świetłana chodzi taka szczęśliwa! Wczoraj spotkałam ją pod sklepem, przez pół godziny opowiadała, jak Tolek wieczorami robi jej masaż stóp.
Marianna skrzywiła się. Anatol Gromowski rzeczywiście był wzorowym mężem. Mówiły o tym wszystkie sąsiadki, wiedziała o tym cała ulica. Pierwszy odgarniał śnieg nie tylko ze swojej posesji, ale też starszym sąsiadom. Pomagał naprawiać płoty, pożyczał narzędzia, nigdy nie podniósł głosu na żonę.
— A co mi z tego? — Marianna zgasiła płomień i odwróciła się do sąsiadki. — Mój Władek też dobry człowiek.
Walentyna prychnęła.
— Dobry! Wczoraj o jedenastej wieczorem włączył muzykę na cały regulator, moja wnuczka obudziła się i płakała do rana. A przedwczoraj jego samochód całkiem zablokował drogę, Piotrowicz ledwo się przecisnął.
— Po prostu miał zły humor — broniła się Marianna, choć sama doskonale wiedziała, że wymówki brzmią słabo.
Władek i naprawdę nie był ideałem męża. Mógł zapomnieć o urodzinach, zostawić brudne naczynia w zlewie na tydzień, wydać połowę pensji na wędkarski sprzęt. Ale Marianna kochała go takim, jaki był. Kochała jego niezdarne próby zrobienia śniadania, gdy chorowała. Kochała, jak chrapał przez sen. Kochała nawet nawyk porzucania skarpet po całej sypialni.
Po wyjściu sąsiadki Marianna wyszła do ogrodu podlać ogórki. Przez płot dobiegała cicha rozmowa Anatola z żoną.
— Świetłanko, może ci krzesło wyniosę? Nie klęcz, plecy sobie nadwyrężysz.
— Nie trzeba, Tolu, szybko sprawdzę truskawki.
— Więc ja tymczasem herbatę nastawię. Chcesz z cytryną czy konfiturą?
— Z konfiturą, kochanie.
Marianna mimowolnie porównała tę rozmowę z porannym dialogiem z własnym mężem.
— Władek, śniadanie gotowe!
— Zaraz! — krzyknął z łazienki, po czym dodał: — A kawa jest?
— Rozpuszczalna w słoiku, sam znajdziesz.
— Ale gdzie tam…
W efekcie Władek poszedł do pracy, wypiwszy tylko herbatę, bo szkoda mu było szukać kawy, a Marianna cały dzień miała do siebie pretensje, że nie postawiła mu wcześniej kubka na stole.
Wieczorem, układając do snu wnuczkę Gosię, która gościła na ferie, Marianna usłyszała jej westchnienie.
— Co się stało, słoneczko?
— Babciu, a czemu dziadzio Tolek z siódmego domu co dzień daje cioci Świetłance kwiaty? A mój dziadzio Władek tobie nigdy nie daje.
Marianna przysiadła na skraju łóżka, poprawiła Gosi kołdrę.
— A tobie zależy, żeby dziadzio mi kwiaty dawał?
— Bardzo! Ty jesteś dobra, czytasz mi bajki i pieczesz pierogi. Czemu on tobie nic nie daje?
Z dziecięcych ust prawda brzmiała szczególnie dotkliwie. Marianna nie wiedziała, co odpowiedzieć wnuczce, więc tylko pocałowała ją w czoło i szepnęła: „Śpij, moja dobra”.
Następnego dnia, spotkawszy w sklepie Świetłanę Gromowską, Marianna przyglądała się jej mimowolnie. Świetłana rzeczywiście wyglądała na szczęśliwą kobietę. Zadbaną, w pięknej letniej sukience, ze staranną fryzurą.
— Marianna, cześć! Jak leci? — uśmiechnęła się Świetłana, wybierając pomidory.
— Zwyczajnie, a u ciebie?
— Cudownie! Tolek dziś postanowił rosół ugotować, mówi, daj, żono, odpocznij. Wyobrażasz sobie? — roześmiała się Świetłana. — Choć i tak będę stała obok, bo pomyli sól z cukrem.
— Szczęściara z mężem — powiedziała Marianna, a w głosie jej zabrzmiała nuta zazdrości.
— Szczęściara — przytaknęła Świetłana, ale dziwnie zamyśliła się. — A twój Władek? Słyszałam, kupił nową wędkę?
— Kupił. Teraz co weekend nad
Idealny mąż. Tylko nie dla wszystkich
— Malwino, spójrz tylko na niego! — szeptała sąsiadka Weronika, wskazując głową na posesję naprzeciwko. — Oto mąż jak trzeba! Co tydzień żonie kwiaty kupuje, auto o świcie umył, by Agatę do pracy podwieźć. A gdzie twój?
Malwina mechanicznie mieszała barszcz, nie odrywając wzroku od garnka. Za oknem rzeczywiście widać było Anatola z siódmego domu, który delikatnie wysadzał sadzonki pomidorów, a na ławce leżał buket czerwonych róż.
— Werka, daj spokój — zmęczonym głosem odpowiedziała Malwina. — Każdy ma swoje życie.
— Jakie swoje? — oburzyła się sąsiadka, siadając przy kuchennym stole. — Popatrz na niego uważnie! Działka jak z pocztówki, żonę ubóstwia, wnuki co weekend wozi na rowerze. A Agata jaką szczęśliwą chodzi! Wczoraj spotkałam ją przy sklepie, to przez pół godziny opowiadała, jak Tolek wieczorami robi jej masaż stóp.
Malwina skrzywiła się. Anatol Kowalewski naprawdę był wzorowym mężem. Wiedziały o tym wszystkie sąsiadki, cała ulica. Pierwszy odgarniał śnieg nie tylko u siebie, ale i emerytom pomagał. Naprawiał płoty, pożyczał narzędzia, nigdy na żonę głosu nie podniósł.
— A ja co z tego mam? — Malwina zgasiła palnik i odwróciła się do sąsiadki. — Mój Wiesław też dobry człowiek.
Weronika prychnęła.
— Dobry! Wczoraj o jedenastej wieczorem muzykę na cały regulator włączył, moja wnuczka do rana płakała. A przedwczoraj jego auto całą drogę zastawił, Piotrowicz ledwo się przecisnął.
— Po prostu humor miał kiepski — broniła Malwina, choć sama wiedziała, że wymówki brzmią słabo.
Wiesław naprawdę nie był idealnym mężem. Mógł zapomnieć o urodzinach, zostawić brudne naczynia w zlewie na tydzień, wydać pół pensji na wędkarski sprzęt. Ale Malwina kochała go takim, jaki był. Kochała jego niezdarne próby zrobienia śniadania, gdy była chora. Kochała, jak chrapał przez sen. Kochała nawet nawyk rozrzucania skarpet po całej sypialni.
Po wyjściu sąsiadki Malwina wyszła do ogrodu podlewać ogórki. Przez płot słychać było cichą rozmowę Anatola z żoną.
— Aga, może ci stołek wyniosę? Nie klęcz, plecy sobie nadwyrężysz.
— Nie trzeba, Tolu, szybko tylko truskawki sprawdzę.
— To ja tymczasem herbatę zrobię. Z cytryną czy z konfiturą?
— Z konfiturą, kochanie.
Malwina mimowolnie porównała tę rozmowę z porannym dialogiem z własnym mężem.
— Wiesiek, śniadanie gotowe!
— Zaraz! — krzyknął z łazienki, po czym dodał: — A kawa jest?
— Rozpuszczalna w puszce, sam znajdziesz.
— No gdzie tam…
W efekcie Wiesław wyszedł do pracy, wypiwszy tylko herbatę, bo kawy szukać mu się nie chciało, a Malwina cały dzień miała sobie za złe, że nie postawiła mu wcześniej kubka na stole.
Wieczorem, układając do snu wnuczkę Olę, która gościła na wakacjach, Malwina usłyszała westchnienie dziewczynki.
— Co się stało, słoneczko?
— Babciu, a czemu pan Tolek z siódmego domu każdego dnia cioci Adzie kwiaty daje? A mój dziadek Wiesław tobie nigdy nie daje.
Malwina usiadła na brzegu łóżka, poprawiła Oli kołdrę.
— A ty chcesz, żeby dziadek mi kwiaty dawał?
— Chcę! Tyś taka dobra, bajki mi czytasz i pierogi pieczesz. Czemu on ci nic nie daje?
Dziecięca szczerość zabolała szczególnie. Malwina nie wiedziała, co odpowiedzieć wnuczce, więc tylko pocałowała ją w czoło i szepnęła: „Śpij, moja dobra”.
Następnego dnia, spotkawszy w sklepie Adelę Kowalewską, Malwina przyglądała się jej uważniej. Adela wyglądała na szczęśliwą kobietę. Zadbaną, w ładnej letniej sukience, z elegancką fryzurą.
— Malwino, cześć! Jak leci? — uśmiechnęła się Adela, wybierając pomidory.
— Normalnie, a u ciebie?
— Świetnie! Tolek postanowił dziś barszcz ugotować, mówi: daj, żono, odpocznij. Wyobrażasz? — zaśmiała się Adela. — Ale i tak będę obok, bo sól z cukrem pomyli.
— Masz szczęście do męża — powiedziała Malwina, a w jej głosie zadrżała nutka zazdrości.
— Mam — zgodziła się Adela, ale dziwnie zamyśliła się. — A twój Wiesław? Słyszałam, że nową wędkę kupił?
— Kupił. Teraz co weekend nad rzekę jeździ.
Rozeszły się, a Malwina całą drogę do domu rozmyślała, jak wspaniale byłoby, gdyby Wiesiek choć czasem zaproponował jej odpoczynek czy ugotował obiad. W domu czekał jednak znany obraz: mąż siedział przed telewizorem z puszką piwa, na podłodze leżały jego robocze buty, a w kuchennym zlewie stała brudna patelnia po jajecznicy.
— Malwina, a co na kolację? — spytał Wiesław, nie odrywając wzroku od ekranu.
— Wczorajszy barszcz odgrzeję — odpowiedziała, wynosząc buty do przedpokoju.
— A mięso będzie?
— Kotlety są w zamrażarce.
— To wyjmij, bo głodny jak wilk.
Gdy Malwina przygotowywała posiłek, w głowie wciąż krążył jej sąsiad Anatol. Pewnie także pomaga żonie w kuchni, nakrywa do stołu, pyta, czy nie jest zmęczona po dniu.
Przy kolacji Wiesław opowiadał o pracy, narzekał na szefa, snuł plany na wędkowanie. Malwina słuchała bez uwagi, przytakując automatycznie. Wreszcie nie wytrzymała:
Julian spojrzał na nią spod oka, beztrosko rzucił zdartą skarpetę w kąt sypialni i mruknął: “Małgoś, a może ten twój detektyw ma jednak po drodze po dobry piwo skoczyć?”, co rozśmieszyło ją do łez, bo w tym zwyczajnym bałaganie i nieuważnej czułości kryła się ich prawdziwa, własna historia szczęścia.
