Pewnego wieczoru, gdy Kasia i jej babcia, Zofia Arkadiuszówna, siedziały w kuchni przy filiżance herbaty i kawałku sernika, panowała przytulna atmosfera. Uroczystość z okazji 75. urodzin babci już się skończyła, goście rozeszli się do domów, a teraz była chwila tylko dla nich.
— Mówisz zawsze, babciu, że mężczyźni kochają oczami… — zaczęła niespodziewanie Kasia, spuszczając wzrok. — Więc powiedz mi, co ze mną nie tak?
— Wszystko z tobą w porządku, kochanie — odparła stanowczo Zofia. — Jesteś mądra, piękna, dobra i dobrze wychowana. Czego więcej trzeba?
— Więc dlaczego jestem sama? Mam już dwadzieścia pięć lat, babciu… Moje przyjaciółki mają rodziny, dzieci, a ja… jakbym utknęła w miejscu.
— Po prostu jeszcze nie spotkałaś tego jedynego — uśmiechnęła się ciepło babcia. — A pamiętasz tamtego… Dawida?
— Pamiętam — skinęła głową Kasia. — Aż okazało się, że jest żonaty. Zniknął tak samo cicho, jak się pojawił.
— Słusznie, że go wyrzuciłaś — burknęła babcia, ściskając serwetkę. — Żonaci to nie miłość, tylko cudzy ból. Postąpiłaś dobrze. Ale twoje szczęście na pewno cię znajdzie. Zobaczysz.
Następnego dnia poranek przywitał ich lekkim przymrozkiem. Kasia spieszyła się do pracy w nowym, jasnym płaszczu, omijając kałuże i śliskie plamy lodu. Myśli miała daleko, aż nagle obryzgała ją brudna fala — prosto z ulicy.
Była przemoczona po pas. Jasny płaszcz w mgnieniu oka stał się szaro-brązowy. Kasia zastygła w miejscu, czując, jak łzy napływają jej do oczu.
— Przepraszam! — Podbiegł do niej mężczyzna w eleganckim płaszczu. — Na litość boską, nie zauważyłem. Rozwaliłem ci cały dzień, co?
— Twoje przeprosiny niczego nie zmienią! — wybuchnęła. — Jak mam teraz iść do pracy?
— Odwiozę cię. I płaszcz oddamy do pralni. Obiecuję. Mam na imię Roman, przy okazji.
— Kasia…
Pomógł jej przejść przez ulicę, otworzył drzwi samochodu i zawiózł najpierw do biura, a płaszcz od razu do czyszczenia. Dzień minął w nerwowym oczekiwaniu, ale Kasia zapomniała zapytać Romana o numer telefonu i teraz dręczyła się myślą: jak go teraz odnaleźć?
Wieczorem, gdy stała przed biurem i już wzywała taksówkę, nagle usłyszała:
— Kasia!
Biegł w jej stronę mężczyzna z bukietem. Dawid. Ten sam.
— Musimy porozmawiać!
— Nie mamy o czym! — odparła stanowczo. — Wracaj do swojej żony!
— Nie odejdę tak po prostu — złapał ją za rękę. — Kasia, musisz mnie wysłuchać…
— Zabieraj łapy! — rozległ się głos za jej plecami.
Przed nią stał Roman. Pewny siebie, stanowczy, groźny. Narzucił jej na ramiona wyczyszczony już płaszcz i zwrócił się do Dawida:
— To moja kobieta. Nie waż się jej dotykać.
— Co? — Dawid stracił rezon. — Od kiedy to?..
— Wszystko w porządku, Roman — uśmiechnęła się Kasia. — W ogóle go nie znam.
Wsiedli do samochodu, a ona cicho szepnęła:
— Dziękuję. Uratowałeś mnie.
— Głupstwa — uśmiechnął się. — Ale liczyłem chociaż na kolację w zamian za płaszcz.
— A ja myślałam, że przynajmniej na ślub — odparła Kasia.
Pół roku później w tym samym domu, gdzie Zofia Arkadiuszówna obchodziła urodziny, znów zebrała się cała rodzina — tym razem na ślub Kasi i Romana.
Tylko jedna osoba uśmiechała się z wyjątkowym błyskiem w oku — babcia Zofia.
— Co ci mówiłam, Kasiu? — szepnęła do wnuczki. — Przeznaczenie znajdzie cię nawet w kałuży. A ja? Nauczyłem się, że czasem to właśnie najmniejsze zdarzenia potrafią zmienić całe życie.
