— Mamo, no co ty mówisz?! — Kasia cisnęła brudny talerz do zlewu tak mocno, że brzęknął o krawędź. — Jaka ja jestem niewdzięczna? Za co mam ci dziękować, możesz mi powiedzieć?
— Za to, że całe życie na ciebie stawiałam! Za to, że twojego ojca znosiłam przez dzieci! Za to, że sobie we wszystkim odmawiałam, żebyście się uczyli i chodzili porządnie ubrani! — Helena Stanisławska stała na środku kuchni, czerwona ze złości, ściskając w ręce ścierkę.
— Mamo, przestań! Goście dopiero co wyszli, a ty już się na mnie rzucasz! Co ja takiego zrobiłam? Źle przyjęłam twoje koleżanki? Nie nakryłam stołu? Nie upiekłam ciasta?
— Nie zrobiłaś! Właśnie o to chodzi, że nie zrobiłaś! — Helena odwróciła się i zaczęła szorować filiżanki. — Siedziałaś jak obca, kiedy Danuta opowiadała o wnukach. Milczałaś, kiedy Grażyna pytała, jak tam u Jacka. Nawet „dzięki” nie powiedziałaś, kiedy cię chwaliły!
Kasia potarła skronie. Głowa pękała jej po trzech godzinach przy stole w towarzystwie mamowych przyjaciółek. Te wieczne wypytywania, porównania, rady, jak żyć „porządnie”. Wieczne niezadowolenie ze wszystkiego.
— Mamo, mam trzydzieści pięć lat. Jestem dorosłą kobietą. I nie muszę się uśmiechać i kiwać co chwilę.
— Dorosła! — prychnęła matka. — Dorosła kobieta mieszka sama, na marginesie. A nie wisi na karku matki w czterdziestce.
— Mam trzydzieści pięć, nie czterdzieści! I nie wiszę ci na karku! Płacę rachunki, kupuję jedzenie, sprzątam, gotuję!
— Gotujesz! — Helena się odwróciła, a w jej oczach buzowała złość. — Co ty gotujesz? Makaron z parówkami? A kto dziś ugotował barszcz? Kto zrobił kotlety? Kto sprzątał cały dzień przed przyjściem gości?
Kasia opadła na krzesło. Opuściły ją siły. Te niekończące się pretensje, wyrzuty, próby udowodnienia swojej racji męczyły bardziej niż cały dzień w pracy.
— Dobrze, mamo. Jestem złą córką. Co jeszcze chciałaś usłyszeć?
— Chciałam usłyszeć „dziękuję”! — Helena klepnęła dłonią w stół. — Zwykłe „dzięki, mamo, że mnie przygarnęłaś, że nie wyrzuciłaś, kiedy mąż odszedł”. „Dzięki, że pomagasz z Jackiem, chodzisz z nim do lekarza, odbierasz ze szkoły”. Ale nie! Ty uważasz, że mi się to po prostu należy!
Kasia poczuła, jak gardło ściska jej gul. Tak— Dziękuję, mamo, — szepnęła Kasia, czując, jak łzy napływają do oczu, i pomyślała, że może jutro zaczną szukać własnego mieszkania, bo choć kochają się na swój sposób, czasem miłość potrzebuje odrobiny przestrzeni.
