Dawne rywalki: opowieść o jednej Nadziei
Jakub wyszedł na ganek rodzinnego domu, wciągnął w płuca ciepłe wieczorne powietrze wsi i usiadł na starej ławce, która trzeszczała pod nim tak samo jak dawniej, gdy był dzieckiem. Po chwili do domu powolnym krokiem podszedł Kuba. To był ten sam przyjaciel, z którym Jakub dorastał ramię w ramię, lecz wiele lat temu coś między nimi pękło…
— No i jak tam życie? — zapytał Kuba, klepiąc Jakuba po ramieniu po męsku.
— Jakoś leci — skinął głową tamten. — Pracuję, mieszkanie w mieście kupiłem.
— Nieźle — pochwalił Kuba. — Zawsze byłeś bystrzejszy. Nie tak jak jakiś…
— Daj spokój! — zaśmiał się Jakub. — Rodzice mi opowiadali, że masz teraz najładniejszy dom w całej wsi. Mówią, że sąsiedzi biorą z ciebie przykład.
— Tobie też nieźle się wiedzie — masz swoje cztery kąty. Kupiłeś nie gorzej, niż ja wybudowałem.
Rozśmiali się. A potem, jak za dawnych lat, poszli do domu Kuby. Wyciągnęli chleb, jajka, kiełbasę. Postawili butelkę domowej bimberki. Nalali po kieliszku, obaj skrzywili się po łyku — rzadko pijali.
Nagle Kuba powiedział:
— Słuchaj… A Hania… Wiesz co?
Jakub zastygł:
— Co?
— Wyszła za mąż. Za jednego… z sąsiedniej wsi. Teraz uczy w naszej szkole.
— Hania? — powtórzył Jakub, a w piersi coś mu się ścisnęło. — Nie wiedziałem…
— Ja też nie od razu uwierzyłem. Myślałem, że przejdzie… Ale trzy dni harowałem w polu — i nic. Rozumiesz?
Znów nalał. Wypili, a potem siedzieli w ciszy, wpatrując się każdy w swoją szklankę herbaty.
Nagle obaj podnieśli wzrok i wybuchnęli głośnym śmiechem — takim samym, jak w dzieciństwie. Do łez, do bólu brzucha.
— No i jak się urządziło — otarł łzy Kuba. — Tyle lat przez nią… a teraz tak to się potoczyło.
— No właśnie — przytaknął Jakub. — Turniej zrobiliśmy. Kto lepszy, kto wytrwa dłużej, kto głośniej się przechwala. A ona — raz, dwa — i zniknęła z kimś innym.
— Dobra z niej dziewczyna — niespodziewanie stwierdził Kuba. — Zdecydowała po swojemu. A my się staraliśmy…
— Pewnie — zamyślił się Jakub. — Ale przynajmniej nie na darmo. Ty dom postawiłeś, ja na oddziale w szpitalu kieruję. Oboje coś w życiu osiągnęliśmy.
— Właśnie! — ożywił się Kuba. — Mamy po dwadzieścia dziewięć lat. Życie dopiero się zaczyna!
— Choć to ty pierwszy zacząłeś — przypomniał Jakub.
— Może i tak. Ale ty podkręciłeś. Spryciarz jeden.
— To znaczy, że byłem równie głupi. Obaj byliśmy — uśmiechnął się Jakub.
— Pamiętasz, jak po szkole siedziała na ławce i patrzyła na nas obu tak samo? Ani dla ciebie, ani dla mnie — dla nikogo.
Znów zamilkli. Wspominali.
Z Kubą Jakub znał się od kołyski — urodzili się niemal tego samego dnia. Dorastali obok siebie, dom przy domu. Razem się bawili, w jednej szkole się uczyli, w jednej ławce siedzieli. Do ósmej klasy byli nierozłączni.
A potem w klasie pojawiła się Hania.
Wyrosła jak na drożdżach. Z chudzielca na rowerze zmieniła się w smukłą dziewczynę z długim jasnym warkoczem. I wszystko się zmieniło. Przyjaciele stali się rywalami.
Kuba ciągnął do maszyn, majstrował przy tacie traktorze. Jakub — do książek i zwierząt. Jeden poszedł w pole, drugi — do laboratorium.
Hania zaś patrzyła na obu tym samym wzrokiem, od którego serce waliło jak szalone.
Po szkole Jakub wyjechał na studia do miasta, a Kubę wzięli do pracy w gospodarstwie. Hania zaczęła zaoczne i pojawiała się raz u jednego, raz u drugiego. Przynosiła wieści: kto więcej zarobił, kto dostał podwyższone stypendium. Ale z nikim tak naprawdę się nie związała.
Nawet wojsko nie pogodziło przyjaciół. Stali się mężczyznami, każdy swoją drogą. Kuba postawił dom, kupił pierwszą we wsi furę. Jakub został lekarzem, obronił doktorat. Ale przy tym wszystkim — obaj byli kawalerami. Oboje — wciąż samotni. Wciąż noszący w sercu wspomnienie o tej dziewczynie z jasnym warkoczem.
I oto teraz siedzą w kuchni, zmęczeni, z oczami przyciemnionymi przez lata — i śmieją się. Gorzko, ale i jasno.
— A może i dobrze, że wyszła za mąż — odezwał się w końcu Jakub. — Naprawdę. Może on ją naprawdę kocha.
— Może… — cicho odpowiedział Kuba. — Oby tak było. Bo inaczej… Szkoda byłoby wszystkiego.
Zamilkli. Potem Kuba uderzył dłonią w stół:
— Wiesz co? Zróbmy toast. Za nią. Za nas. Za to, że życie idzie dalej.
— Jasne — uśmiechnął się Jakub. — Za to, że wciąż jesteśmy razem. I nie jesteśmy wrogami.
Kuba nalał po ostatnim.
— Za Hanię.
— Za Hanię.
Szkło zadźwięczało. A za oknem wieczór ustępował nocy. Nad starą ławką pochylili się dwie sylwetki — już nie chłopcy, ale jeszcze nie starcy. Po prostu dwóch, których życie kiedyś połączyło i już nie rozdzieliło.
A Hania… Cóż, oby była szczęśliwa. Zasłużyła sobie.
