Droga do serca przez burze
Życie Anety rozpadło się jak domek z kart. Rozwód z mężem wyrwał jej ziemię spod nóg. Zebrała resztki przeszłości i wróciła do rodzinnej wsi na Podlasiu. Jedyną podporą była babcia Halina, która kochała Anetę i jej syna Krzysia ponad wszystko.
— Krzyś to żywy portret swojego ojca, Darka — mówiła Aneta z gorzkim uśmiechem, patrząc na syna. — Tylko on mi pozostał z tego małżeństwa. Jak promyk słońca w ciemną noc.
— Mówiłam ci, nie wiąż się z tym hulaką — mruczała babcia, kręcąc głową. — Od razu było widać: lekkoduch, a do tego ciągnie go do butelki. Jak zacznie młody, to potem tylko gorzej. A ty swoje: „Miłość, miłość!”, jakbyś rozumu nie miała.
— Co teraz po tym, babciu? — westchnęła ciężko Aneta. — Będziesz mi to wypominać do końca życia? Przynajmniej mamy Krzysia, to najważniejsze.
— Nie martw się, moja droga — babcia przychyliła wnuczkę do siebie. — Nie powiem już ani słowa. Spójrz na siebie: taka piękna, drugiej takiej nie znajdzie! Gdzie on teraz taką znajdzie, ten twój Darek? Głupi był i już.
— W szkole pół klasy za mną biegało — Aneta niechętnie poprawiła włosy. — Ale teraz nie mam głowy do romansów. Nikomu nie ufam. Wszyscy na początku tacy mili, a potem… — machnęła ręką.
— Nie wszyscy są jak twój były — sprzeciwiła się Halina. — Weźmy na przykład Bartka. Pamiętasz, jak za tobą szalał? Złoty chłopak: pracowity, bez złych nawyków. I do dziś nieżonaty. Ostatni z waszych klasowych — babcia mrugnęła porozumiewawczo.
— Oj, babciu, nie zaczynaj — odparła Aneta. — Nie mam ochoty myśleć o nikim. Muszę przygotować Krzysia do szkoły, ogarnąć dom. Rodzice, jak wyjechali za mną do miasta, tak zostali tam na fabryce. Teraz ja tu gospodarzę. I tobie trzeba pomóc…
— Pomoc zawsze się przyda — skinęła babcia. — Ale się nie śpiesz. Najpierw ogarnij swoje sprawy. Ja? Żyję, biegam, siedemdziesiątka to nie wyrok. Patrzeć na ciebie i Krzysia — to już szczęście. A rodzice nie zawiodą, pomogą. Może na emeryturę tu wrócą. Będziemy żyć razem: wy w dużym domu, a ja w swojej chałupce obok.
— Oj, babciu, ty nasza kwoka — Aneta mocno przytuliła Halinę i cmoknęła ją w policzek.
— Ale o Bartku pomyśl — babcia klepnęła wnuczkę lekko, jak za dawnych lat. — Tacy jak on na ulicy się nie walają.
Aneta mieszkała na wsi już trzeci miesiąc. Bartek, miejscowy traktorzysta, nie spuszczał jej z oczu. On, podobnie jak Halina, uważał, że małżeństwo Anety było błędem, z którego wciąż nie mogła się podnieść. Kiedy i jak się z babcią zmówili, Bóg jeden wiedział, ale ciągle spotykali się w sklepie czy na poczcie. Babcia szeptała mu wieści o Anecie i Krzysiu, martwiąc się, że wnuczka wciąż jest sama.
Bartek czerwienił się, wzdychał, ale bał się kolejnej odmowy. Halina, widząc jego wahanie, dodawała otuchy:
— Ona się zmieniła, Bartku. Dużo zrozumiała. Piękno to nie wszystko, z twarzy się nie pije. A ty do życia — akurat: solidny, gospodarny, opiekuńczy…
— I nie przystojniak — uśmiechnął się Bartek, ale zaraz spoważniał. — Ja ją cały czas kocham, Halinko. Przez te wszystkie lata tylko o niej myślałem.
Babcia uroniła łzę i obiecała pomagać.
— Tylko się nie śpiesz, kochanie. Nie naciskaj. Jeszcze nie doszła do siebie po rozwodzie, półtora roku to mało. Daj jej czas — pouczała.
— A jeśli ktoś inny ją zabierze? — zaniepokoił się Bartek. — Już raz ją straciłem. Nie chcę tego jeszcze raz. Zrobię wszystko, żeby była moja.
— Więc słuchaj mnie — babcia uśmiechnęła się chytrze. — Pomagaj w gospodarstwie, ale dyskretnie. Uczuć nie okazuj, bądź powściągliwy. Zobaczymy, co z tego wyjdzie.
— Ależ z ciebie psycholog, Halinko! — rozśmiał się Bartek. — Na pewno to zadziała?
— Jak nic! — zapewniła babcia. — A ja słówko za ciebie wtrącę. Ale pamiętaj: skrzywdzisz ją — złamiesz mi serce.
Bartek skinął głową, a w jego duszy zrobiło się ciepło, jakby już dostał błogosławieństwo i zgodę Anety.
Wiosna nabierała siły. W ogrodach i na polach czerniały świeżo przekopane grządki, po których dumnie przechadzały się gawrony. Pewnego ranka Aneta usłyszała warkot traktora pod domem. Wybiegła na podwórko w kapciach, narzucając tylko starą kurtkę, i zdębiała:
— Bartek, co to? Dla kogo? — wpatrywała się w przyczepę pełną torfu.
— Dla ciebie, dla kogo! — burknął Bartek, zeskakując z traktora. — Babcia zamówiła. Kazała przywieźć i koniec. Otwieraj bramę. Ale czekaj, co ty w kapciach? Idź się ubrać, przeziębisz się! — sam otworzył bramę, wjechał na podwórko i wysypał torf przy płocie.
— Ile ci się należy? — Aneta sięgnęła po portmonetkę.
— Nic się nie należy. Babci jako emerytce — za darmo. Schowaj te pieniądze — odparł Bartek, tylko przelotnie na nią spojrzawszy, i odjechał.
Następnego dnia jego młodszy brat, licealista Tomek, przez cztery dni rozrzucał torf po ogrodzie, też nie biorąc złotówki.
— Z bratem mam swoje porachunki — machnął ręką. — Kazali nie brać, to nie biorę.
— Co to ma znaczyć? — załamała ręce Aneta. — Zapisali mnie do kombatantów? Czy tu komunizm?
Babcia potwierdziła słowa Bartka, promieniejąc z zadowolenia.
— O, masz grządki gotowe na wiosnę. Torf zrobi ziemię pulchną i żyzną na lata. Sadź, co chcesz.
Tydzień później Bartek przywiózł przyczepę obornika, zrzucając go za sadem i nakrywając folią.
— Niech leży — powiedział poważnie. — Ciesz się, że dostajesz za darmo.
— Dzięki, Bartku — uśmiechnęła się Aneta. — Nie myślałam, że jesteś taki gospodarny. Może wpadniesz na herbatę? Drożdżówki z serem upiekBartek nie mógł się oprzeć i w końcu przekroczył próg jej domu, czując, że jego cierpliwość zaczyna przynosić owoce.
