**Jednokierunkowa droga**
— Może jeszcze mu majtki upierzesz? Skarpety, co? Przecież to dorosły facet, do cholery! Niech sam sobie radzi — skrytykował żonę Wojtek, gdy Kasia wkładała kurtkę.
Mówił niby bez oskarżeń, ale z takim chłodem w głosie, że żona na chwilę zamarła. Spuściła wzrok, wsunęła ręce w kieszenie i bez słowa zapięła suwak.
— Może po prostu się zamkniesz? — odparła cicho.
Rozległy się kroki. Wojtek westchnął i wyszedł do salonu. Znowu wieczór. Znowu sam. A ona pędzi do swojego ojca…
Przed blokiem leżał śnieg. Nie ten radosny, noworoczny, biały i puszysty. Ten już poddawał się marcowemu słońcu, zamieniając się w błotnistą breję. Kasia wsiadła do samochodu i na chwilę oparła czoło o kierownicę. Chciało jej się płakać. Chciała, żeby ktoś zrozumiał i przytulił. Ale nikogo nie było. Spojrzała na siatkę z zakupami.
Pieczone jabłka… Kiedyś jej ojciec je uwielbiał. Sam je przyrządzał, a teraz pewnie nawet nie pamięta, jak włączyć piekarnik.
Wojtek nie zawsze był taki zgryźliwy. Kiedy brali ślub, był pełen energii, troskliwy i opiekuńczy. Kasia rozczulała się, gdy krzątał się wokół niej i dzieci.
Ale po narodzinach drugiego dziecka i wzroście wydatków coś się w nim zmieniło. Dzielił ludzi na „swoich” i „obcych”. Dla „swoich” zrobiłby wszystko, ale każdą pomoc „obcym” traktował jak słabość.
Na początku Kasia uważała to za urocze. Potem tłumaczyła sobie, że to jego sposób okazywania miłości. Ale teraz, gdy „obcym” okazał się jej ojciec… Nie wiedziała, co robić…
— Wyprowadziłam się. Wynajęłam kawalerkę przy metrze. Złożyłam pozew — powiedziała pewnego dnia matka Kasi.
Wypowiedziała to tak lekko, jakby chodziło o wybór zasłon do łazienki. Dla Kasi to był szok, choć od dawna czuła, że coś wisi w powietrzu.
— No niby dobry facet, ale jakoś nam nie wyszło — narzekała matka Kasi przyjaciółce.
— Ej, przesadzasz. Nie pije, nie bije — to już coś — machnęła ręką tamta.
— Czy to jedyne, czego potrzeba do szczęścia? Nie, Marysiu. Potrzebna jest jeszcze bliskość. A u nas? On wieczorami przy komputerze, a ja obok dziergam po cichu, żeby być chociaż blisko. Siedzimy w milczeniu. Ani wyciągnąć go z domu, ani dogadać się.
Po rozwodzie matka Kasi jakby odżyła. Zaczęła chodzić na tańce, opanowała komputer, którego wcześniej nie cierpiała, i zaczęła aktywnie żyć w mediach społecznościowych. Poznała koleżankę Basię, z którą jeździła na wycieczki.
Czasem Kasia łapała się na zazdrości. Choć nie miała powodu. Po prostu matka zaczęła nowe życie, w którym nie było miejsca ani dla niej, ani dla ojca.
A ojciec? Jego życie się skończyło. Po podziale majątku wprowadził się do małej kawalerki na przedmieściach. Mieszkanie było ponure i nieurządzone. Aura Jerzego tylko potęgowała przygnębienie.
Kasia starała się odwiedzać go co tydzień. Sprzątała, prała, gotowała. Czasem po prostu siedziała obok. Z początku niechętnie przyjmował pomoc. Potem zaczął pić. Nie nałogowo, ale wystarczająco, by oczy stały się szkliste, a słowa nieskładne.
— Wyrzuciła mnie jak stary rękaw — mamrotał. — A ty chcesz, żebym się uśmiechał.
— Tato, dosyć. Nikt cię nie wyrzucał. Po prostu… zmęczyliście się sobą.
— Zmęczyła, tak? Na zdjęciach tylko się śmieje. A ja… Nic mi już nie trzeba.
Kasi pękało serce. Nie wiedziała, jak pomóc, ale nie mogła go zostawić.
— Wiesz — powiedział kiedyś Wojtek, gdy wróciła późno i w kiepskim humorze. — Masz syndrom wybawcy. Zawsze musisz kogoś ratować. Najpierw babcia, potem koleżanka. Dzieci podrosły, teraz ojciec.
— Nie ma nikogo. Tylko ja.
— Ma czterdzieści osiem! Myślisz, że jedyny przeszedł przez rozwód? Zdrowy facet. Niech sobie żyje!
— Ma pięćdziesiąt cztery. Nie jest przyzwyczajony do samotności. Tonie.
— A ty chcesz być jego kołem ratunkowym? Utopisz się z nim. A ja z tobą, jeśli na to pozwolę. Przestań jeździć!
Wzrok Kasi stał się ostry, ale milczała. I tak będzie przyjeżdżać. Jawnie lub po cichu — nieważne.
W mieszkaniu ojca, jak zawsze, było duszno. Pachniało papierosami, alkoholem i czymś kwaśnym. Sam Jerzy stał w drzwiach w wyblakłej koszulce, z przymusowym uśmiechem i kilkudniowym zarostem. W kącie leżały worki ze śmieciami i butelki.
— No to wchodź, skoro już jesteś — zachrypiał.
W kuchni w zlewie stały brudne talerze. Smartfon na stole męczył wiadomościami. Jerzy zapalił papierosa, a Kasia zauważyła, jak drżą mu ręce.
— Znowu piłeś? — spytała cicho.
— A dlaczego nie miałbym? — burknął. — Słuchaj, po co w ogóle przychodzisz? Moralizować?
Kasia westchnęła, walcząc z łzami. Przywykła do jego goryczy, ale nie mogła patrzeć, jak się stacza.
— Przyszłam, bo mi na tobie zależy. Jestem twoją córką.
— Ech, żaden z nas nie wierzy w te bzdury. Myślisz, że jak ugotujesz zupę, to wróci przeszłość?
— Chcę uratować to, co zostało.
Podniósł wzrok. Przez chwilę wydawało się, że chce coś powiedzieć, ale słowa utknęły mu w gardle.
W myślach Kasi pojawiło się wspomnienie. Lato. Miała osiem lat, spadła z roweru na żwir. Kolana we krwi, ręce podrapane. Płakała, a ojciec w milczeniu wziął ją na ręce i zaniósł do domu.
Opatrywał rany, a jego dłonie — te same, co teraz — wtedy nie drżały od alkoholu. Szepcząc, że wszystko będzie dobrze.
Gdzie tamten człowiek? Dlaczego ból nie mija?
Usiadła obok, ale ojciec tylko chrząknął.
— Zjesz zupę? Przyniosłam kurczaka, ziemniaki, marchewkę. Razem ugotujemy.
— Nie mam garnków. Wszystkie się spaliły.
— Jak to?
— No cóż, czas na nie przyszedłKasia spojrzała na niego, wzięła głęboki oddech i pomyślała, że czasem nawet najdłuższa droga w jedną stronę może znać drogę powrotną, jeśli tylko ktoś w nią uwierzy.
