— Synu, będziesz miał dom. Tylko błagam, zaopiekuj się swoją chorą siostrą. Nie wolno ci jej porzucić — szepnęła matka.
— Posłuchaj mnie, synu… — ledwie słyszalnie westchnęła.
Słowa przychodziły jej z trudem. Choroba nieubłaganie zabierała jej życie. Leżała w łóżku, wynędzniała, niemal przezroczysta. Janowi wydawało się, że to nie jego matka. Dawniej była wysoka, pełna sił, z dobrym uśmiechem. Teraz…
— Synu, błagam, nie zostawiaj Kingi… Ona potrzebuje opieki. Nie jest taka jak inni… Ale to nasza krew… Obiecaj mi… — matka z nieoczekiwaną siłą ścisnęła dłoń Jana. Skąd w niej tyle mocy, pomyślał.
Jan skrzywił się. Jego wzrok mimowolnie pobiegł w stronę starszej siostry, Kingi, która siedziała w kącie ich małego mieszkania w Łodzi. Miała już ponad czterdzieści lat, a wciąż bawiła się lalką, nucąc coś niewyraźnie. Uśmiechała się, jakby czekało ją święto, a nie pożegnanie z umierającą matką.
Jan miał udane życie: własną firmę budowlaną, drogi samochód, przestronny dom nad Wisłą. Ale nie było w nim miejsca dla Kingi. Jego dzieci bały się jej dziwnego zachowania, a żona, Barbara, nazywała ją „wariatem”. Choć Kinga była cicha, nieszkodliwa, nigdy nikogo nie dotknęła.
— No wiesz… mam rodzinę… a Kinga… ona… — mamrotał Jan, próbując wyswobodzić rękę z słabego, lecz upartego uścisku matki.
— Synu, dom twojego ojca przejdzie na ciebie… A dla Kingi zostawiłam trzypokojowe mieszkanie. Wszystko już załatwione.
— Skąd pieniądze?! — Jan i Barbara wymienili spojrzenia, zaskoczeni. Ich twarze nawet pojaśniały na tę wiadomość.
— Opiekowałam się starszą nauczycielką… Nosiłam jej jedzenie, leki… Szkoda mi jej było, była dobra. Nie spodziewałam się, że zostawi mi swoje mieszkanie. Przepisałam je na Kingę, żeby miała swój kąt. Ale ty… ty miej nad nią oko, błagam… Później mieszkanie przejdzie na twoje dzieci czy wnuki… Kto wie, ile ona pożyje…
Pożegnali się z matką. Zmarła tej samej nocy.
Kinga zdawała się nie rozumieć, że została sierotą. Jan od razu zabrał ją do siebie i zaczął remont w owym trzypokojowym mieszkaniu.
— Po co Kindze tak duże mieszkanie? Niech na razie mieszka z nami. A tam znajdziemy lokatorów — dzielił się planami z żoną, pełen zapału.
Barbara początkowo nie protestowała. Kinga nie sprawiała kłopotów: całe dnie bawiła się lalkami lub przeglądała swoje rzeczy w szafie, zawsze z uśmiechem. Ale jej dziwactwo niepokoiło. „Dzisiaj jest spokojna, a co będzie jutro?” — szeptała Barbara mężowi.
„Poczekaj jeszcze trochę” — prosił Jan. Ale po pół roku od śmierci matki, z pomocą znajomego notariusza, przepisał na siebie i dom ojca, i mieszkanie siostry. Kingę namówił do podpisania jakichś papierów, nie tłumacząc, o co chodzi.
Od tego dnia życie chorej siostry zamieniło się w piekło.
Gdy Jan był w pracy, Barbara znęcała się nad Kingą. Wyzywała ją, zamykała w pokoju na całe dnie, nawet latem nie wypuszczała na dwór. Czasem zamiast jedzenia stawiała przed nią miskę z karmą dla kotów, krzyczała, doprowadzając biedną kobietę do łez. Pewnego dnia Barbara uderzyła Kingę w twarz. Ta tak się przestraszyła, że… nie wytrzymała.
— Nie tylko jesteś stuknięta, ale jeszcze sikasz jak dziecko?! Wynoś się z mojego domu, nie chcę cię widzieć! — wrzeszczała Barbara.
Spakowała rzeczy Kingi do worka na śmieci i wyrzuciła za bramę.
— Gdzie Kinga? Nie widziałem jej dziś — zapytał Jan, wracając wieczorem i kładąc się do łóżka.
— Uciekła! — odcięła Barbara z irytacją. — Wyobraź sobie, twoja siostra obsikała się w samym środku pokoju, potem zamknęła się w sypialni. Ledwo otworzyłam drzwi, skrzyczałam ją, a ona złapała torbę i uciekła. Nie będę za nią gonić! Księżniczka się obraziła… — prychnęła z pogardą.
Jan zastygł. Milczał, rozważając coś, w końcu powiedział:
— No, skoro uciekła… — i włączył telewizor. — A tak w ogóle, znalazłem lokatorów na to mieszkanie.
Noc była ciężka. Jan nie zmrużył oka do rana, myśląc o Kindze. Gdzie jest? Czy wszystko z nią w porządku? Przecież była jak trzyletnie dziecko, zupełnie nieprzystosowane do życia. Dopiero nad ranem zasnął. Przyśniła mu się matka.
„Prosiłam cię, synu…” — powiedziała, leżąc w drewnianej trumnie, i pogroziła palcem.
Ten sen powracał co tydzień, wysysając z niego siły. Jan nie wytrzymał. Dwa miesiące po zniknięciu siostry zadzwonił do przyjaciółki matki, swojej chrzestnej, Anny, mając nadzieję, że ta wie, gdzie jest Kinga.
— Co, Janku, sumienie cię gryzie? — zimno zapytała Anna. — Dobrze, że wtedy wstąpiłam do twojej matki. Znalazłam tam Kingę. Była przerażona, nieszczęśliwa. Do dziś nie wiem, jak ta biedaczka tam dotarła! Teraz mieszka u mnie. Zaopiekuję się nią, nie potrzebuję jej mieszkania. A ty żyj z poczuciem winy. Módl się, żeby rozum cię nie opuścił do końca dni!
— Ciociu, dość… — burknął Jan i rzucił słuchawkę. Westchnął z ulgą: siostra się znalazła, wszystko w porządku. Można żyć dalej.
Kinga zmarła dwa miesiące później. Dopadła ją ta sama choroba, która zabrała matkę. Jan nie przyszedł na pogrzeb — miał w firmie „ważne sprawy”.
Minęło dziesięć lat. Teraz Jan sam leży przykuty do łóżka. Ciało boli, ale dusza cierpi bardziej. Barbara dawno do niego nie zagląda — żyje z nowym mężczyzną w sąsiednim pokoju. Dorosłe dzieci odwiedzają rzadko, krzywią się: „Znowu śmierdzi od ciebie…” Jan, jak jego bliscy, powoli gasł.
Pewnego dnia Barbara weszła z dokumentami:
— Podpisz, trzeba załatwić sprawy z firmą.
Podpisał. Później zrozumiał: to była darowizna na dom. Potem — na firmę. Za późno. Przypomniał sobie matkę i Kingę. Łzy popłynęły mu po policzkach.
„Wybaczcie… wybaczcie…” —Gdy zamknął oczy po raz ostatni, zrozumiał, że prawdziwe bogactwo nie leży w domach ani pieniądzach, lecz w miłości i trosce o tych, którzy potrzebują nas najbardziej.
