Czy będziesz na mnie czekać?
Jak szybko biegnie czas. Ledwie się obejrzałam, a już prawie pięćdziesiąt. A wydawało się, że wiecznie będę młoda. Ewa spojrzała w lustro. Przekręcała głowę w jedną stronę, potem w drugą. Samo rozczarowanie. Ale, jak mówią, trzeba kochać siebie w każdej postaci. No dobrze… i co tu kochać? Podkrążone oczy, opadające kąciki ust, zmarszczki, smutne spojrzenie. Lepiej nie patrzeć na taką wyjątkowość.
A przecież nie dźwigała cegieł, nie harowała w fabryce – całe życie spędziła w jasnym, ciepłym biurze, przekładając papiery. A jednak każdy rok odcisnął się na jej twarzy.
Ewa westchnęła. *„O co ten cały lament? Kto w ogóle na mnie patrzy? Młodych jest pełno. Uspokój się. Oddychaj równo”*. Rozkazała sobie w myślach i wzięła głęboki oddech, potem jeszcze jeden. *„Co za różnica, że Marek wrócił? Dawno o mnie zapomniał. Tyle wody upłynęło…”*
***
— Ewka, chodźmy do kina? — zaproponował Marek, rumieniąc się tak, że aż uszy mu poczerwieniały.
— Na jaki film? — spytała Ewa z udawanym obojętnością, a serce podskoczyło jej z radości.
— Zapomniałem tytułu, ale koledzy oglądali, podobał im się.
— Ja lubię miłosne albo przygodowe — powiedziała marzycielsko i zauważyła, jak jego twarz się wydłużyła. — No dobrze, chodźmy. A kiedy?
— Możemy teraz — ucieszył się Marek.
Ewa zastanowiła się. Mama nie dała jej żadnych zadań. A wykreślanki mogła zrobić później. Mama była w pracy, nie musiała pytać o pozwolenie.
— Chodźmy — zgodziła się.
W sali było mało ludzi, dzień roboczy. Zgasły światła, zaczął się film z pościgami i strzelaniną. Ewa zerknęła na profil Marka. Wpatrywał się w ekran z zapałem. Pod koniec sceny bohater uratował dziewczynę z rąk bandytów, i zaczęli się całować. Ewa spięła się i zaczerwieniła, bo przecież Marek też to widział.
Nagle przysunął się do niej, na ile pozwalało ramię fotela, i przytrzymał jej dłoń. Serce w niej drgnęło, zastygła w bezruchu, bojąc się poruszyć. *„Teraz pocałuje go w policzek…”* Ale nie. Na ekranie znów gonili ich prześladowcy, a Marek wrócił do filmu. Ewa przesiedziała tak do końca seansu, wstrzymując oddech.
Gdy zapalono światło, Marek puścił jej rękę. Nagle zrobiło się jej zimno. W drodze do wyjścia zapięła płaszcz i narzuciła czapkę, żałując, że film skończył się tak szybko.
Na dworze zapadał zimowy zmrok. Szli pieszo do domu, a Marek z zapałem opowiadał najciekawsze sceny, jakby nie siedziała obok niego. Gdy milkł, zapadała niezręczna cisza. Ewa pytała o coś, a on znów zaczynał. Wciąż czekała, by znów wziął ją za rękę. Ale niósł jej tornister w jednej dłoni, a drugą wymachiwał, tłumacząc akcję.
Przed domem Ewa przystanęła i opuściła wzrok. Marek też milczał.
— To ja pójdę? — Wzięła od niego tornister i otworzyła furtkę w płocie.
— Ewka, jeszcze pójdziemy do kina? — zawołał za nią.
Obejrzała się. W półmroku nie widziała jego twarzy, ale wiedziała, że boi się odmowy.
— Pójdziemy! — odparła wesoło i pobiegła do domu.
Poszli jeszcze kilka razów. I za każdym razem, gdy gasły światła, Marek brał jej rękę i trzymał do końca. Czasem po prostu spacerowali. On skończył szkołę rok wcześniej, na wiosnę miał iść do wojska. Nie poszedł na studia, pracował z ojcem w automobilówce.
Pewnego dnia pocałował ją w kącik ust. A ona bała się, że nigdy się nie odważy. Jakże była wtedy szczęśliwa!
Wiosną poszedł do wojska. Wieczorem przed wyjazdem zawołał ją na dwór, rzucając kamykiem w okno. Ewa narzuciła płaszcz i wyszła. Był podpity.
— Jutro rano jadę. Będziesz na mnie czekać?
— Tak — zachrypiała. — Oczywiście, że będę.
*Jak on w ogóle może wątpić? Dla niej nie istnieje nikt poza nim.*
Wtedy mama zorientowała się, że Ewy długo nie ma, wychyliła się przez okno i zawołała ją do domu. Ewa stanęła na palcach, cmoknęła go w rozgrzany policzek i uciekła.
Ojciec Ewy pił i poprzedniePo latach rozłąki, gdy wreszcie znów się spotkali, zrozumieli, że nigdy nie przestali na siebie czekać.
