**Dzisiaj, 15 maja**
Zapaliłem już czwartego papierosa z rzędu, ale nie czułem ani smaku tytoniu, ani zapachu dymu. Po prostu siedziałem na starej ławce pod blokiem, kręciłem niedopałkiem między palcami i uparcie wpatrywałem się w okno na czwartym piętrze. Tam, gdzie mieszkała Jadwiga.
— Po co ja tu przyszedłem, co? — mruknąłem pod nosem i ze złością cisnąłem niedopałek w stronę przepełnionego śmietnika.
Jak zwykle — nie trafiłem. Westchnąłem, niechętnie wstałem, podszedłem do kosza, zebrałem wszystkie cztery niedopałki i wepchnąłem je głęboko na dno. Potem wróciłem na ławkę, posiedziałem, pomyślałem, sięgnąłem po ostatniego papierosa — ale odpuściłem. Jeszcze się przyda… jeśli w ogóle będę miał ochotę.
Żeby się rozerwać, zacząłem rozglądać się po okolicy. Mój wzrok zatrzymał się na kotach. Cztery sztuki. Siedziały przy bloku, wyciągając szyje i wpatrując się w to samo okno na czwartym piętrze.
«Jadwiga dawno by je już wzięła do domu» — uśmiechnąłem się w duchu. Znałem ją. Ileż to razy przynosiła z ulicy ledwie żywe koty — leczyła, karmiła, rozgrzewała chłód w ich oczach. Kochała zwierzęta… może nawet bardziej niż ludzi. I czasem bolało mnie to. Nie ze względu na siebie. Ze względu na ludzkość. Choć po trzydziestu latach sam zrozumiałem — niektórych ludzi naprawdę nie ma za co kochać. Włącznie ze mną.
Wspomnienie tego, jak postąpiłem z Jadwigą, było ciężkie. Zostawiłem ją wtedy, gdy najbardziej mnie potrzebowała. Dowiedziałem się, że nie może mieć dzieci, i uciekłem. Marzenia o synu, wędkowaniu, pierwszej klasie… Wszystko to wydawało się ważniejsze niż miłość. Wtedy byłem pewien, że postępuję słusznie. Że tak będzie lepiej dla nas obojga. A teraz… teraz rozumiałem, że zachowałem się jak tchórz.
Zamknąłem oczy. Wziąłem głęboki oddech. Otworzyłem je. Koty wciąż tam były. Czekały. Tak jak ja.
Musiałem podjąć decyzję — czy iść do niej. Po tylu latach. Po wszystkim.
Przypomniałem sobie jej wiadomość: *„Wybacz mi wszystko. Chciałabym cię zobaczyć ostatni raz…”* Ani słowa o chorobie. Tylko tyle.
Wtedy podeszła do mnie dziewczyna. Młoda, może dwadzieścia lat.
— Przepraszam pana, może pan powie, która godzina? Telefon mi padł.
— Za dziesięć piąta — odpowiedziałem.
— A pan nie jest przypadkiem Krzysztofem? Miałam się tu z jednym chłopakiem spotkać…
— Nie. Jestem Jan.
— Aha… A pan też na kogoś czeka?
Uśmiechnąłem się, nie odpowiadając. Dziewczyna postała jeszcze chwilę, po czym odeszła, oglądając się za siebie.
Wstałem. *„Skoro już przyjechałem, trzeba wejść”*. Powoli skierowałem się do klatki. Wszedłem na czwarte piętro. Nacisnąłem dzwonek.
Drzwi otworzyła młoda dziewczyna.
— Pan pewnie Jan? Proszę wejść. Jadwiga mówiła, że pan może przyjść.
— A pani kto?
— Ola. Mieszkam obok. Pomagam jej. Już wychodzę, ale jeśli coś będzie trzeba, ma mój numer.
Ola zniknęła za drzwiami. A ja… stałem na progu. W tym mieszkaniu zaczynaliśmy życie z Jadwigą. I tu wszystko się skończyło. Czy to był dom, czy tylko punkt startowy? Nie wiedziałem.
— Janek, co ty tam gapisz się? — usłyszałem jej głos z sypialni. — Wejdź.
Zdjąłem buty, poprawiłem włosy przed lustrem. Weszłem.
— Cześć, Jadziu — głos mi się załamał.
— Cześć… Poznałam cię od razu. Już nikt inny nie przyjdzie.
— Naprawdę nikogo nie ma?
— Nikogo. Siadaj. Weź krzesło przy oknie — skinęła ręką. — Posiedzisz ze mną. Ostatni raz chociaż popatrzę.
Spróbowała się podnieść — ale natychmiast opadła z bólu.
— Pomóc?
— Nie trzeba… Chociaż dobra… Pomóż.
Podszedłem, poczułem zapach leków. Podtrzymałem ją.
— Dzięki — powiedziała z uśmiechem. — Tak lepiej.
— Ty… ty naprawdę jesteś chora?
— Nie, Janek. Nie jestem *chora*. Umieram. Po prostu… umieram.
Zamarłem. Mówiła spokojnie. Zwyczajnie. Jakby rozmawiała o pogodzie.
— Nie rozumiem… Nie pisałaś o tym…
— Nie pisałam. Po prostu… chciałam cię zobaczyć. Chciałam powiedzieć… przez te trzydzieści lat nie było dnia, żebym o tobie nie myślała.
Mówiła szybko, jakby bała się, że nie zdąży. Słuchałem, a we mnie wszystko się waliło.
— Chciałam cię przeprosić… że nie mogłam dać ci dzieci. Wiem, że marzyłeś… Ale gdybym mogła przeżyć życie jeszcze raz — i tak wybrałabym ciebie. Znowu.
Ledwo powstrzymywałem łzy. Próbowałem się uśmiechnąć — nie wyszło.
— To ja powinienem prosić o wybaczenie… za wszystko.
— Nie, zrobiłeś, jak uważałeś. Ale wiesz… i tak nie miałam nikogo… A ciebie — nigdy nie zapomniałam.
Wstałem. Wziąłem z szafki dokumenty medyczne. Czytałem, wstrzymując oddech: diagnoza, przerzuty, chemia, brak efektów…
— Jadziu, ale przecież można operację… Są szanse…
— Małe. A żyć… już nie chcę. Bez ciebie — nie chcę.
I wtedy zrozumiałem. Że przez cały ten czas ona mnie kochała. Że ja też nie przestałem. A to znaczyło, że nie mam prawa po prostu wyjść.
Wyszedłem z mieszkania. Na dole czekały koty. Te same. Patrzyły na mnie, jakby pytały: *„No i co?”*
Wziąłem je na ręce. Wszystkie cztery. I wróciłem.
— Po co je przyniosłeś? — zdziwiła się Jadwiga.
— Będziemy cię leczyć — uśmiechnąłem się. — Za wcześnie ci umierać.
Koty od razu wskoczyły na łóżko. Zamruczały. A ja… pochyliłem się i pocałowałem ją. Tak, jak nigdy wcześniej.
I ona zapłakała. Ze szczęścia.
Leczenie było trudne. Bardzo. Ale lekarze mówili: *„Najważniejsze to chcieć żyć. I mieć wsparcie”*.
A Jadzia miała teraz i to, i to.
Wyszła z tego. Wygrała. Przeżyła jeszcze wiele lat — ze mną, z kotami, z miłością. Prawdziwą.
I choć brzmi to jak bajka — była to**16 maja**
Ileż to razy później siedzieliśmy razem na tej samej ławce, patrząc, jak nasze koty bawią się w słońcu, i wiedziałem, że nawet najdłuższe rozstania mogą mieć szczęśliwe zakończenie.
