Czekaliśmy na to spotkanie jak na zbawienie. Minęło dokładnie dziesięć lat od ostatniego dzwonka w naszej wiejskiej szkole pod Lublinem, i oto – prawie cała nasza 11-B znów zebrała się w znajomej klasie. Wszyscy, oprócz Wojtka, którego los rzucił w wieczne delegacje, i Hanki, która została w domu z noworodkiem.
A potem drzwi się otworzyły – i weszła ona.
Katarzyna.
Ta sama. Ta, przez którą połowie klasy kiedyś zapierało dech w piersiach. Ta, której uśmiech na korytarzu wyrywał grunt spod nóg. I oto znów była wśród nas. Tylko teraz z pierścionkiem na serdecznym palcu i z tym samym miękkim uśmiechem, który wydawał się niezniszczalny przez czas.
— Szymon, wcale się nie zmieniłeś! — rzuciła przez stół.
Chciałem odpowiedzieć coś błyskotliwego, ale gardło mi zaschło. Wszystko jak wtedy. Tylko już nie mieliśmy siedemnastu lat.
W jedenastej klasie my, chłopaki, zachowywaliśmy się jak idioci. Sześciu dorodnych głupców zakochanych po uszy w tej samej dziewczynie. W Kasi. Mądra, piękna, najlepsza uczennica. A przede wszystkim – z jakimś światłem w środku. Przyjaźniła się ze wszystkimi, nie z nikim nie flirtowała, nikogo nie wyróżniała. I to doprowadzało nas do szału jeszcze bardziej.
— Dlaczego za nią biegacie jak szczeniaki za kotletem? — syczała złośliwie Ola Kowalska, dziewczyna z sąsiedniej ławki.
— A tobie zazdrość gryzie? — odgryzał się Tomek.
Nie zauważyłem wtedy, jak zacisnęła dłonie. Nie zrozumiałem, że jej oczy błyszczą nie ze złości – tylko od łez.
Kasia coraz częściej zostawała po lekcjach z Darkiem Nowakiem. Cichy, skromny, niewidoczny. Takim, o którym mówi się “nic szczególnego”. Tyle że on nosił jej torbę. Chodził z nią do biblioteki. I słuchał.
— Co ona w nim znalazła? — wściekałem się. — Przecież to popychadło!
— Ale ma więcej cierpliwości niż my wszyscy razem wzięci — uśmiechał się krzywo Tomek.
Dziewczyny naszej Kai zazdrościły zajadle. Zwłaszcza Ola. Nie widzieliśmy tego – byliśmy zbyt zaślepieni. A potem stało się coś, co nas ostatecznie zniszczyło.
To był zwykły dzień. Przed obiadem. Kasia weszła do klasy, usiadła – i natychmiast zerwała się z krzykiem. Całe jej plecy i sukienka były zalane gęstym, malinowym kisielem. Tego dnia akurat podawali go na stołówce. Plama wyglądała obrzydliwie. Kasia, zaczerwieniona ze wstydu, wybiegła z klasy. A my zaczęliśmy się na siebie wrzeszczeć. Podejrzenia fruwały w powietrzu jak kamienie: “Ty z zazdrości!”, “Ty specjalnie!”, “To na pewno ona – Kowalska!” I byłem pewien, że to zrobiła Ola. Po prostu nie mogłem wybaczyć.
Od tamtej pory nasza “zgrana” klasa się rozpadła. Urazy gotowały się, podejrzenia toczyły od środka. Na studniówkę nie pojechaliśmy. Nie zrobiliśmy ani jednego wspólnego zdjęcia. Tylko świadectwa – i do domów. Wychowawczyni cicho płakała w pokoju nauczycielskim. My milczeliśmy.
A dziś…
Dziś Kasia siedzi naprzeciwko. Ten sam uśmiech, tylko spokojniejszy, dojrzalszy. Okazało się, że to ona wszystkich odnalazła – przez media społecznościowe. Stworzyła grupę. Zebrała naszą rozproszoną klasę wirtualnie, a potem – na żywo. I nagle przypomnieliśmy sobie, że kiedyś byliśmy blisko. Że jesteśmy częścią czegoś większego. Znów siedzieliśmy w tej samej klasie i śmialiśmy się. Jakby czas zawinął się w pętlę.
A potem Kasia zawołała kogoś z korytarza. I do klasy wszedł wysoki chłopak. Twarz – znajoma aż do bólu. To był jej młodszy brat – Michał, którego pamiętaliśmy jako drobnego, wiecznie zakatarzonego nastolatka.
— No dawaj, mów! Obiecałeś! — pchnęła go Kasia.
Michał się zawahał. A potem wyznał:
— To ja wtedy rozlałem kisiel. Kasia kazała mi dwukrotnie przepisać zadanie domowe, więc… no… zemściłem się.
Zapadła cisza. Straciliśmy studniówkę – przez dziecko i kilka łyżek kisielu. Chciało się śmiać i płakać jednocześnie.
Później wszyscy dzielili się swoimi historiami: kto gdzie, kto ile ma dzieci. Ja milczałem. Moje życie nie zasługiwało na opowiadanie. A Kasia nagle wstała i objęła za ramiona Darka. Tego samego. Cichoduszka. Skromnisia.
— Jesteśmy małżeństwem od pięciu lat — powiedziała po prostu, jakby mówiła o pogodzie.
Zaciąłem zęby. Nie ze złości. Z bólu. Bo nawet po latach nie potrafiłem porzucić tej szkolnej iluzji.
Później, kiedy gwar nieco ucichł, podszedłem do Darka:
— Jak ty to zrobiłeś?
Popatrzył na mnie z uśmiechem.
— Pamiętasz, jak złamała nogę po szkole? Jeździła na nartach.
Skinąłem głową. Pamiętałem doskonale. Nawet przyszedłem raz – z czekoladkami. Postałem pod drzwiami, poszedłem.
— A ja przychodziłem codziennie. Sprzątałem, gotowałem, pomagałem. Czytałem jej. Potem po prostu siedziałem obok. A pewnego dnia rozpłakała się. Powiedziała, że boi się, że nie wstanie. Obiecałem, że jeśli nie będzie mogła chodzić – będę ją nosił na rękach. Całe życie.
Skinąłem głową, wypiłem kieliszek:
— Zasłużyłeś na nią. Nie tylko czekałeś – byłeś.
— Po prostu ją kochałem. Bez warunków. Bez kalkulacji. Bez nadziei na wzajemność.
Kiedy już miałem wychodzić, dogoniła mnie Ola Kowalska.
— Szymon, czekaj! Na rozgrzewkę?
Odwróciłem się. Podała mi kieliszek:
— No i co, dowódco? Przegrałeś?
Obejrzałem salę: Michał spokojnie spał z butelką w objęciach, Darek poprawiał Kai włosy, a Ola – piękna, dojrzała – patrzyła na mnie jak na marzenie, na które czekała zbyt długo.
— Nie — odparłem, stukając się z nią kieliszkiem. — Po prostu nie byłem godny.
— Dziesięć lat czekałam na te słowa — odpowiedziała cicho. — Teraz możesz być wolny. Chłopaku mojej młodości.
I nagle zrozumiałem, jaki byłem ślepy. Jak nigdy nie odprowadziłem jej do domu. Jak nie widziałem, że zawsze była obok.
— Może jednak p— Chodźmy, zanim Michał się obudzi i znów coś rozleje.
