**Cienie przeszłości: historia o miłości i przebaczeniu**
W cichym miasteczku Sandomierz, gdzie stare lipy rzucały cienie na wąskie uliczki, Wojciech z irytacją pomyślał: *No, dawaj, jeszcze popłacz!*
Podjechali pod dom. Ewa, jego żona, siedziała w samochodzie, ciężko opierając się o drzwi. Wojciech przewrócił oczami: *O, znowu będę musiał jej otwierać.* Ale ona już próbowała sama wyjść. Szarpnął klamką ze złością, o mało jej nie przewracając.
— Ostrożniej, niezdaro! — burknął, prowadząc ją do mieszkania.
Wniósł torby, rzucił je pod drzwi, czekał, aż Ewa, kulejąc, dotrze do pokoju, po czym rzucił:
— Będę późno.
Odwrócił się i wyszedł. Odpalił samochód i ruszył przed siebie, by zagłuszyć rozdrażnienie. Potrzebował wytchnienia. Zadzwonił do kolegi z pracy, Rafała. Ten zaprosił go do siebie — przetestować nową grę. Wojciech przyjechał.
Słowo za słowo, przy piwie, rozmowa zeszła na osobiste sprawy. Wojciech wygadał wszystko: jak zgasła namiętność, jak codzienność go pochłonęła, jak Ewa *dręczy go, wyjadając mózg łyżeczką*. Opowiedział o Monice z działu sprzedaży — młodej, lekkiej, zawsze uśmiechniętej. Ona to *przygarnie ramieniem*, to *podchwyci żart*. Przy niej zapomina się o problemach.
***Ewa***
— Dlaczego nie jedziemy na wakacje w lipcu? — zapytałam, gdy wracaliśmy do domu.
Wojciech wybuchnął. Krzyknął, uderzył w kierownicę. Jego twarz wykrzywiła się ze złości. Odeszłam wzrokiem do okna, łzy same popłynęły. Co ja takiego zrobiłam? Tylko zapytałam! Ostatnio stał się nerwowy, wybuchowy.
Moja przyjaciółka Kasia zasugerowała: *Może on ma kogoś?* Opowiedziała o swoim mężu, Tomku. Ten też się zmienił, gdy pojawiła się *ta jedna z pracy*. Młoda, zaczęła wdzięczyć się do niego, a Tomek *dał się uwieść* — zaczął się modnie ubierać, używać młodzieżowych słówek — *heheszki*, *xd*. Kasia mało nie spłonęła ze wstydu, gdy Tomek przed przyjaciółmi ich syna zaczął pleść głupoty z tymi *haha*. Synowi też było niezręcznie.
W końcu Kasia nie wytrzymała. Urządziła awanturę, spakowała Tomkowi walizkę i wysłała go *na reedukację* do jego matki. Zadzwoniła do teściowej, żartując, że *oddaje nastolatka*. Ta odparła z humorem: *Zawoź do domu dziecka, taki nam niepotrzebny. A może do wariatkowa?* Potem Tomek dostał taki wywiad od matki, że *natychmiast się ogarnął*, wrócił do siebie. Kasi ulżyło.
Z Wojtkiem tak nie pójdzie. On inny. I czuję — jeszcze nikogo nie ma. Ale coś jest nie tak.
***Wojciech***
Siedziałem u Rafała, a myśli krążyły wokół Ewy. Co się z nią stało? Gdzie podziała się ta lekkość? Ciągle tylko obowiązki, przyczepiła się z tymi wakacjami… Przypomniałem sobie Monikę — jej dźwięczny śmiech, jak chichotała dzisiaj przy moich żartach w kawiarni po pracy.
Wtedy zadzwoniła Ewa. Poprosiła, żeby ją odebrać z pracy i wstąpić do sklepu. Cały nastrój — w piach. Monika tak na mnie spojrzała, gdy powiedziałem, że muszę iść. A Ewa! Kto ją prosił, żeby włóczyła się do pracy z bolącą nogą? Zwichnęła kostkę, stopa spuchła, mogła zostać w domu! Ale nie, *bez niej tam nie dadzą rady*.
Kręciłem telefonem, zastanawiając się, czy zadzwonić do Moniki. Wybrałem numer… I wtedy Rafał:
— O co chodzi? Do Moniki dzwonisz?
Rozłączyłem się, zrobiło mi się głupio.
— Pójdę już, Rafał — mruknąłem.
— Też miałem taką *Monikę*. Nazywała się Justyna — zaczął. — Przez nią rozbiłem rodzinę. Córkę widuję tylko w weekendy. Żona wyszła za mąż, wydaje się szczęśliwa. Ja też byłem szczęśliwy, Wojtek. Ale krótko. Pomyliłem to z czymś trwałym. A gdy zrozumiałem — już było za późno. Mieszkam sam, gram w gry. Prosiłem żonę o wybaczenie, ale powiedziała: *Wybaczyłam, ale z zdrajcą żyć nie będę*. Postawiłem się na jej miejscu — i zrozumiałem: ja też bym nie mógł.
Rafał zamilkł, a ja poczułem, jak wszystko we mnie się ściska.
— Pomyśl, zanim zadzwonisz — dodał.
Pożegnałem się i wyszedłem. Telefon zadzwonił. Myślałem, że Ewa, ale nie — Monika.
— Halo, dzwoniłeś? — zaśpiewała.
— Nie, przez przypadek — burknąłem.
— A może wpadniesz? Tak zupełnie przypadkiem, obok sklepu. Lubię białe półsłodkie…
Zrobiło mi się niedobrze. Od niej, od siebie. Rozłączyłem się. Dzwoniła raz za razem. Nie odebrałem, siedząc w samochodzie. Monika zostawiła wiadomość głosową: oskarżała mnie o tchórzostwo, nazwała dzieciakiem. Nie odpowiedziałem, usunąłem jej numer i zablokowałem.
Wróciłem do domu. Torby stały pod drzwiami. Ewa siedziała w ciemności przy stole, patrząc w okno. Usiadłem naprzeciw.
— Ew… — zawołałem.
Odwróciła się. Twarz spuchnięta od płaczu. Coś ukłuło mnie w sercu.
— Ew, musimy porozmawiać — zacząłem, plącząc się w słowach.
Mówiłem nieskładnie: tłumaczyłem się, żałowałem, w czymś obwiniałem. Ona słuchała w milczeniu.
— Pojadę do mamy — cicho powiedziała. — Wezmę zwolnienie. Pomyśl, Wojtek, czego naprawdę chcesz. Nie stawiam ci wyboru, ale chcę, żebyś zdecydował, co jest dla ciebie ważne.
Wyszła, a ja zostałem sam. Nie przestałem jej kochać, to pewne. Ale co się ze mną dzieje? Może się zepsułem?
Całą noc siedziałem, wpatrując się w pustkę.
***Ewa***
Nie było go cztery godziny. Myślałam: co się z nami stało? Tak strasznie zniszczyć to, co budowaliśmy latami. Boli. Pewnie śmiesznie to brzmi w ustach kobiety po czterdziestce, ale… chyba przestał mnie kochać. Zmęczył się. Już mnie nie chce.
Może to jego *druga młodość*? Pewnie nie będę chciała więcej dzieci — nasStanęłam w drzwiach kuchni, gdzie Wojtek zajadał mamulsine pierogi, i zrozumiałam, że czasami miłość to nie wieczny ogień, ale żar pod popiołem, który – jeśli go nie rozgarniesz – zgaśnie, ale jeśli się postarasz, znów rozbłyśnie.
