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El vestido era un error. Demasiado ajustado en las costillas, donde el morado todavía no se había vuelto amarillo.

Miriam soltó la bomba un jueves por la noche, por el altavoz del teléfono mientras Adrián y yo preparábamos

Diego Hernández tenía tres certezas sobre aquel matrimonio. La primera, que era puro trámite para no

Carolina, la hermana de mi esposo, siempre fue una mujer de una elegancia silenciosa. Desde que tengo

Valentina dejó caer el tenedor sobre el mantel a cuadros. El tintineo contra el plato de cerámica sonó

Andrés lo soltó con la misma naturalidad con la que se sirvió otro café, como si hablara de pedir prestada

—Tu regalo, Valeria. Un dólar. Procura no malgastarlo. Mi padre, Humberto Delgado, dejó caer el billete

Los Ángeles ardía esa tarde de junio. En el jardín de una quinta en Pasadena, Mariana se alisaba el vestido

El golpe me dejó ardiendo el pómulo. El ruido de la bofetada se tragó toda la música de la reunión.

Vivíamos en un edificio viejo de tres pisos, en las afueras de Los Ángeles. Sin ascensor, con las escaleras