„Bezwstydna jesteś! Ty dzieci nie masz, a ja matką jestem!” — jak moja szwagierka urządziła awanturę na moim jubileuszu, by nie oddawać długu
Mój trzecie pięciolecie planowałam spędzić spokojnie, bez wielkiego rozgłosu. Lecz życie, jak to życie, potrafi nawet najzwyklejszą datę przemienić w prawdziwą melodramę. Mimo to. Na miesiąc przed uroczystością zadzwoniła do mnie Kasia — siostra mojego męża, z którą od samego początku nie układało nam się najlepiej.
„Gdzie obchodzisz urodziny?” — zapytała, jakby już pakowała walizki.
„Jeszcze nie myślałam” — odparłam zdezorientowana. Za wcześnie było o tym rozmawiać, zwłaszcza znając metody Kasi.
„O, to znaczy, że pieniądze masz. Pożycz nam z Markiem dwa tysiące złotych. Koniecznie potrzebujemy, oddamy najpóźniej za dwa tygodnie” — jęknęła tym swoją zawodzącą nutą, od której zawsze przechodziły mi ciarki.
Nie lubię ani pożyczać, ani dawać w dług. Zwłaszcza takim ludziom jak Kasia. Od pierwszych miesięcy znajomości próbowała wyciągać ode mnie gotówkę — to na dzieci, to na remont, to na rzekomo zepsuty sprzęt. Zawsze odmawiałam — grzecznie, ale stanowczo. Aż do tej chwili.
„Dzieci gorączkują, potrzebne leki” — powiedziała, dobijając mnie „świętym” argumentem.
Uległam. Przekazałam pieniądze na konto. Minęły dwa tygodnie — cisza. Miesiąc — ani słowa. Wtedy postanowiłam: przypomnę jej na jubileuszu.
Świętowaliśmy w przytulnej kawiarni. Goście bawili się, wznoszono toasty. Lecz ja nie mogłam się odprężyć. Kasia z mężem przybyli punktualnie, gawędzili, jedli, śmiali się, jakby nigdy nic.
„Pożyczyłam twojej siostrze dwa tysiące na leki dla dzieci. Obiecała oddać za dwa tygodnie” — szepnęłam mężowi, gdy zauważył moje zdenerwowanie.
„Nie odda” — odparł bez mrugnięcia. „Od pięciu lat winna mi tysiąc. Znam ją — pieniędzy nie zobaczysz.”
Mimo to postanowiłam porozmawiać.
„Kasia, cześć. Dzięki, że przyszliście. Chciałam pogadać…” — zaczęłam ostrożnie, jakby stąpała po wiotkim lodzie.
„Wszystko wyśmienite!” — przerwała, całując mnie w policzek. „Jedzenie boskie, zwłaszcza sałatka z kukurydzą — dasz przepis?”
„Chodzi o coś inego. Miesiąc temu pożyczyłaś u mnie pieniądze…”
Kasia wybuchnęła śmiechem, odchylając głowę:
„Dwa tysiące? Kiedy ja miałabym brać od ciebie takie pieniądze? Zastanów się, bo coś ci się pomyliło.”
Oniemiałam.
„Przelew na twoje konto, na leki. Mogę pokazać, jeśli nie wierzysz” — powiedziałam, czując, jak twarz płonie.
Kasia zbladła, ale szybko się pozbierała.
„Ach, no tak… Faktycznie. Po prostu nie pamiętam nieistotnych rzeczy” — syknęła, krzyżując ramiona.
„Obiecałaś zwrócić po dwóch tygodniach. Minął miesiąc, chciałabym dostać je z powrotem…”
I wtedy się pojawiło.
„Masz sumienie?!” — wrzasnęła tak, że wszyscy przy stolikach się odwrócili. „Moje dziecko chorowało, a ty żądasz pieniędzy! Oczywiście, ty tego nie zrozumiesz, bo nie masz własnych dzieci!”
Poczułam się, jakby ktoś mnie uderzył. Kasia przeszła do ataku.
„A prezent? Kupiliśmy ci prezent! Tylko zapomnieliśmy go zabrać. Nawet za dwa tysiące! Więc jesteśmy kwita. Nie spodziewałam się po tobie takiej chciwości!”
„Jaki prezent? Nic mi nie daliście” — szepnęłam oszołomiona.
„Zapomnieliśmy! Ale jest!” — ryknęła Kasia. „Dość tego! Marek, wychodzimy! Tu się nas nie szanuje!”
Jej mąż dojadł udko, otarł usta rękawem i w milczeniu podążył za nią.
Gdy tylko wyszli, podeszła do mnie teściowa — Helena Bogumiła. Spokojnie wzięła mnie pod ramię i odprowadziła na bok.
„Sama jesteś winna, że dałaś. Swojej córce nie pożyczam. Jeśli już daję — wiem, że nie odda. Twoje dwa tysiące poszły na wisiorek, który widziałaś u niej na szyi.”
Zabrakło mi tchu.
„I prezentu nikt ci nie kupił. Wymyśliła. Po prostu ciesz się, że nie zapłaciłaś zdrowiem. Niech to będzie lekcja” — mrugnęła, jakby właśnie przekazała mi najważniejszą prawdę życia.
Kasia przestała się do nas odzywać. Minęło osiem miesięcy. Ani telefonu, ani wiadomości. Aż tu nagle — nie dostała życzeń. I obraziła się.
„Myślałam, że chociaż przelew zrobicie” — zadzwoniła z pretensją.
„A nie dostałaś?” — zdziwił się mój mąż. „Sprawdź przelew z zeszłego października. Dwa tysiące.”
„Bardzo śmieszne!” — warknęła i rozłączyła się.
Nie kontaktowaliśmy się dalej. Spotkaliśmy się po pięciu latach — na pogrz Pudłu. Pół roku później sprzedaliśmy jej mieszkanie, podzieliliśmy pieniądze. I od tamtego dnia nikt z nas nie odezwał się pierwszy. A szczerze mówiąc — stało się lżej.
