W kuchni unosił się zapach kotletów, gdy nagle otworzyły się drzwi wejściowe – córeczki Julii wróciły do domu. Były u babci i powinny być szczęśliwe, ale zamiast radości na ich twarzach malowała się uraza.
— Mamo, babcia nas nie kocha! — powiedziały równocześnie Ola i Ania.
Julia wyszła do przedpokoju, wycierając ręce w ręcznik.
— Dlaczego tak myślicie?
Dziewczynki spojrzały po sobie, a jedna z nich zaczęła opowiadać powściągliwie. Babcia pozwalała Kubie i Zosi — dzieciom cioci — biegać, skakać i jeść, co tylko chcieli. A im i siostrze — ani hałasu, ani cukierków, ani czekoladek. Tamtych odprowadzała nawet na przystanek, a im po prostu zatrzasnęła drzwi przed nosem.
Julia zastygła w bezruchu. Wiedziała, że jej teściowa, Helena Stanisławowa, nie była zbyt czuła, ale nie sądziła, że sprawy zaszły tak daleko.
Ich relacje zawsze były neutralne: nie bliskie, ale też nie wrogie. Wszystko zmieniło się, gdy siostra męża, Joanna, urodziła dzieci. Wtedy babcia dosłownie oślepła z miłości. Godzinami opowiadała wszystkim, jakie to mądre, jak podobne do matki.
Gdy Julia i jej mąż, Marek, doczekali się bliźniaczek, Helena Stanisławowa tylko wzruszyła ramionami:
— Od razu dwie? No, wy to macie pomysł… Ja z dwoma sobie nie poradzę.
— I nie prosimy — odparł Marek.
— Lepiej by Joasi pomóc… Ona ma przecież malutkie…
— A nasze to nie dzieci?! — nie wytrzymała Julia.
— Brat ma obowiązek pomagać siostrze — rzuciła teściowa lodowatym tonem.
Wtedy Julia zrozumiała, że nie ma co liczyć na jej wsparcie. Na szczęście jej własna mama była blisko, jeździła przez całe miasto i pomagała, jak tylko mogła.
Helena Stanisławowa zaś dalej zachwycała się Kubą i Zosią, przy każdej okazji podkreślając: „No patrzcie, jakie wnuki moja córka mi dała!”.
A o dzieciach syna… Jeśli już spytała, to tylko machnęła ręką: „Jakoś tam żyją…”.
Z czasem zauważyli to nawet znajomi. Gdy pewnego dnia Helena Stanisławowa w przypływie złości rzuciła: „A kto wie, czy to w ogóle moje wnuczki, choć na syna zapisane…”, słowa te dotarły do Marka. Był wściekły. Przyjechał do matki, żądając wyjaśnień. Ta się tłumaczyła, ale nie na długo.
Za każdym razem, gdy odwiedzali teściową, wracali z ciężkim uczuciem. Ciągłe pretensje: dziewczynki hałasują, jedzą słodycze bez pytania, babci się niedobrze — ciśnienie. A zaraz potem porównania do „idealnych” wnuków.
Gdy Kuba i Zosia wyjeżdżali, babcia odprowadzała ich osobiście, wręczała prezenty, a Olę i Anię wysłała przez pustkowie, gdzie wałęsały się psy. Sześciolatki. Same. Bez ostrzeżenia. To była ostatnia kropla.
Marek zadzwonił do matki.
— Mamo, źle się czujesz?
— Skąd taki pomysł?
— To po co wysłałaś dzieci same? Tam przecież to pustkowie, psy!
— Trzeba je uczyć samodzielności od małego.
— One mają sześć lat! Dzieci Joasi same nigdzie nie chodzą!
— A ty co, oskarżać mnie zamierzasz?! To wszystko przez twoją żonę…
I rzuciła słuchawkę.
Minęły lata. Dziewczynki dorosły, już w szóstej klasie. Helena Stanisławowa zachorowała. Przypomniała sobie o „zapasowych” wnuczkach. Zadzwoniła do syna:
— Niech Ola i Ania przyjadą, sprzątnie mi. Co to za dzieci, że babci nie pomagają?
— A ty przypomnij sobie, dlaczego one do ciebie nie przyjeżdżają — spokojnie odpowiedział Marek. — Masz ulubione wnuki — do nich się zwracaj.
Rozwścieczona Helena Stanisławowa wybrała numer Julii:
— Musisz! Jestem ich babcią!
— A dawno pani tak o nich nie mówiła. Ma pani córkę i „właściwe” wnuki. To na nich licz.
Zosia odmówiła: „Dużo lekcji, babciu”. Kuba oświadczył: „Ja nie sprzątaczka”. Helena Stanisławowa została sama, w ciszy. Dopiero teraz zrozumiała, że miłości nie da się dzielić. Ale było już za późno.
