Sąsiadka zrobiła palarnie tuż pod moimi drzwiami. Rozwiązałam sprawę stanowczo i zupełnie się tego nie spodziewała.
Gdzie jest napisane, że to twoje powietrze? Klatka schodowa jest wspólna. Chcę palę, chcę pluję. Naucz się przepisów, kobieto!
Dwadzieścia lat miała Wiktoria, córka sąsiadki Grażyny, i właśnie wypuściła mi prosto w twarz gęsty słodkawy dym z e-papierosa. Obok niej, rozparci na parapecie między piętrami, dwaj chłopacy rechotali ze swojego dowcipu. Na betonowej podłodze walały się niedopałki, puste puszki po energetykach i łuski po słoneczniku.
Patrzyłam na nich, poprawiając okulary. Pracuję jako główna księgowa w fabryce i wiem, co to znaczy mieć zimne spojrzenie. Od mojego wzroku pocą się nawet brygadziści podczas rewizji stanu magazynu.
To miejsce wspólne, Wiktorio powiedziałam lodowato. Tu się nie pali, nie śmieci i nie robi chlewu. Masz pięć minut, by posprzątać ten burdel. Potem rozmowa będzie inna.
O matko, ale się boję! skrzywiła się Wiktoria, demonstracyjnie strzepując popiół na właśnie umytą przez sprzątaczkę podłogę. Idź lepiej weź validol, bo ci ciśnienie skoczy. Do matki zadzwonisz? To ona pozwoliła mi tu siedzieć, żebym w domu nie jarała.
Chłopacy parsknęli śmiechem. Zamknęłam drzwi, odcinając się od odgłosów klatki.
W korytarzu pachniało smażonymi ziemniakami i starym drewnem nasz domowy zapach, do czasu aż przebiła go woń tanich papierosów z klatki. W kuchni, przy stole siedział Paweł.
Paweł ma trzydzieści dwa lata, a wygląda na czterdzieści z powodu przedwczesnej łysiny i zgarbionej sylwetki. Jest bratankiem mojego zmarłego męża, mieszka ze mną już dziesięć lat. Cichy, niepewny, z lekkim jąkaniem, pracuje w warsztacie naprawy zegarów i nawet własnego cienia się boi. Dla sąsiadów to niedorajda, łatwy cel do żartów.
Le-le-lena, znowu tam są? Paweł wciągnął głowę w ramiona, gdy usłyszał hałas za drzwiami.
Jedz, Pawle. To nie twoja sprawa ucięłam, nakładając mu ziemniaki. Ale w środku aż się we mnie gotowało.
Wieczorem poszłam do Grażyny. Otworzyła drzwi w szlafroku, z maseczką na twarzy i telefonem przy uchu.
Grażyno, twoja córka urządziła spelunę pod moimi drzwiami. Dym ciągnie do mieszkania, hałas do późna. Proszę, zrób coś z tym.
Grażyna westchnęła ostentacyjnie, nie odrywając się od telefonu:
Lena, nie przesadzasz? Młodzi muszą gdzieś być, na dworze zimno. Nie są przecież narkomanami, tylko sobie siedzą. Trochę więcej cierpliwości, ty własnych dzieci nie masz, to ci przeszkadza. A Pawlik twój, no cóż, on nawet nie zauważa takich rzeczy.
Cios był szybki i przewrotny. Odetchnęłam powoli.
To młodzieżowe sprawy, tak? I mój Paweł ci zawadza? Dobrze, Grażyno. Zrozumiałam.
Wróciłam, usiadłam przy biurku, wyciągnęłam teczkę z dokumentami. Emocje są dla słabych. Silni znają Kodeks cywilny i przepisy spółdzielni mieszkaniowej.
Następny tydzień zachowywałam spokój. Wiktoria doszła do wniosku, że stara baba odpuściła, więc zajęła całą klatkę. Przyniosła nawet stare fotele z piwnicy, a muzyka dudniła do pierwszej w nocy.
W piątek wszystko się rozstrzygnęło.
Paweł wracał z pracy, trzymał torbę z zakupami i małe pudełko zegarmistrzowską robotę dla klienta. Przechodząc obok paczki na klatce, jeden z chłopaków, Kwaśny, wystawił mu nogę.
Paweł potknął się. Torba się rozdarła, jabłka poleciały po brudnej podłodze, prosto w niedopałki. Pudełko z mechanizmem odbiło się o ścianę.
O, patrzcie, struś leci! ryknął Kwaśny.
Wiktoria leniwie wypuściła dym:
Ej, ofermo, patrz, jak chodzisz. Zbieraj to prędko, zanim zmienię zdanie.
Paweł, czerwony jak burak, drżącymi rękami zbierał jabłka. W oczach miał łzy bezsilności. Przywykł, że jest nikim, można go kopnąć, nikt nie stanie w obronie.
Otworzyłam drzwi. W ręce miałam nie szczotkę, a telefon kamerę skierowaną prosto na Kwaśnego.
Wandalizm, zniewagi, szkoda powiedziałam głośno i wyraźnie. Wszystko nagrałam. Teraz dzwonię po straż miejską, a materiały zaniosę do administratora.
Schowaj telefon, babo! warknął chłopak, ale nie podszedł. Mój wzrok był gorszy niż perspektywa mandatu.
Paweł, wstawaj. Wejdź do domu.
A jabłka bąknął.
Zostaw. To już śmieci. Jak wszystko, co jest na tej klatce.
Kiedy drzwi się zamknęły za Pawłem, spojrzałam na zamilkłą Wiktorię.
Teraz mnie słuchaj, dziewczyno. Myślałaś, że tylko czekałam? Gromadziłam dowody.
Jakie dowody? prychnęła, ale głos jej zadrżał.
Skontaktowałam się z właścicielem waszego mieszkania. Twoja matka nie jest właścicielką, prawda? Mieszkanie należy do twojego ojca, który mieszka w Warszawie i jest przekonany, że jego córka to przykładna studentka medycyny, a nie dziewczyna, co sprowadza pijaków na klatkę.
Wiktoria zbladła. Jej ojciec był nie tylko surowy był tyranem, który utrzymywał je z matką pod warunkiem nienagannego zachowania.
Nie odważysz się szepnęła.
Już to zrobiłam. Dostał zdjęcia i nagrania z waszych spotkań dziesięć minut temu. Wysłałam je też do administracji i na policję: daty, godziny, śmieci, hałas, palenie w miejscu publicznym. Funkcjonariusze mają przyjść za pół godziny. Twój ojciec obiecał być tu rano.
W sobotni poranek głos mężczyzny rozległ się po klatce schodowej.
Piłam herbatę, gdy zadzwonił domofon. W drzwiach stanął postawny mężczyzna w eleganckim płaszczu ojciec Wiktorii, Artur Borowicz. Obok, ze spuszczoną głową, stała zapłakana Grażyna, Wiktorii nie było widać.
Pani Elżbieto? głos miał uprzejmy, lecz stanowczy. Bardzo przepraszam za zachowanie córki i mojej byłej żony. Klatka już jest sprzątana. Remont ścian opłacę sam. Wiktoria od dziś mieszka w akademiku. Przyciąłem im finansowanie.
Skinęłam głową, przyjmując przeprosiny jak coś oczywistego.
To rozsądne. Ale jest jeszcze jedna sprawa.
Zawołałam Pawła. Wyszedł, skulony, spodziewając się burzy.
Pański gość wczoraj go obraził i zniszczył jego pracę. Paweł jest mistrzem zegarmistrzostwa. Naprawia zabytkowe mechanizmy, których nawet Szwajcarzy się nie podejmują.
Artur Borowicz przyjrzał się uważnie Pawłowi.
Zegarmistrz?
Re-restaurator cicho, jąkając się, poprawił Paweł.
Rozumiem Borowicz podszedł i wyciągnął rękę. Mam kolekcję zegarków kieszonkowych Breguet. Jeden z nich od roku nie działa, trzy warsztaty odmówiły. Weźmiesz się za to?
Paweł spojrzał niepewnie, po raz pierwszy patrzono na niego jak na specjalistę, nie dziwaka.
M-mogę spróbować, je-jeśli sprężyna jest cała.
To się dogadaliśmy. Przepraszam za moją córkę. Zlecenie i rekompensata są dla pana.
Gdy drzwi się zamknęły, Paweł długo patrzył na swoją dłoń. Wyprostował się. Po raz pierwszy od lat jego ramiona były proste.
Ciociu Elżbieto powiedział pewnie, niemal nie jąkając się. Ja te jabłka chyba sam jednak zbiorę. Szkoda, żeby się zmarnowały.
Odwróciłam się do okna, by nie widział łez w moich oczach.
Dobrze, Pawle. I nastaw czajnik. Dziś mamy święto.
Na klatce schodowej było cicho i czysto. Pachniało świeżą farbą i chlorem. A z mojego mieszkania rozchodził się zapach drożdżowego ciasta i głos Pawła, jak opowiadał mi o mechanizmie tourbillonu.
Palarnia została zamknięta. Na zawsze.
