Otwieraj, już dotarliśmy
Zosieńko, tu ciocia Natalia! głos w słuchawce dźwięczał tak sztuczną radością, że aż szczęka bolała. Za tydzień będziemy w mieście, muszę załatwić jakieś dokumenty. Zamieszkamy u ciebie, tydzień, może dwa, dobrze?
Zofia prawie zakrztusiła się herbatą. Bez przywitania, bez co słychać, od razu: zamieszkamy. Ani czy można, ani czy nie zawadzamy. Po prostu zamieszkamy. Kropka.
Ciociu Natalio Zofia próbowała, żeby jej głos zabrzmiał miękko miło cię słyszeć. Ale z tym zamieszkaniem… Może pomogę wam wybrać jakiś hotel? Teraz są całkiem przyzwoite, wcale nietrudno coś znaleźć w dobrej cenie.
Jaki znowu hotel?! ciotka fuknęła, jakby siostrzenica palnęła najgłupszą rzecz na świecie. Po co pieniądze wyrzucać? Przecież zostało ci trzypokojowe po ojcu! Całe mieszkanie dla jednej osoby!
Zofia przymknęła oczy. Znowu to samo.
Przecież to moje mieszkanie, ciociu.
Twoje?! głos stał się ostry, nieprzyjemny. A twój ojciec to niby kto był? Nie z naszej rodziny? Krew nie woda, Zosia. Nie jesteśmy ci obcy, a ty nas jak psy na ulicę wyrzucasz!
Nie wyrzucam nikogo. Po prostu nie dam rady nikogo gościć.
A to niby dlaczego?
Bo ostatnio zamieniłaś mi życie w piekło na Jaworzyńskiej, pomyślała Zofia, ale powiedziała co innego:
Sprawy, ciociu Natalio. Nie mogę was przyjąć.
Sprawy, ona ma sprawy! ciotka już nie kryła irytacji. Trzy puste pokoje, a ona ma sprawy! Twój ojciec, niegdyś, rodziny nigdy by nie wygonił! A ty cała w matkę, taka sama…
Ciociu…
Co ciociu? W sobotę będziemy na obiad. Michał i Paweł ze mną. Przywitasz nas jak należy.
Przecież mówiłam nie dam rady.
Zosiu! głos stał się szorstki, rozkazujący. nie dyskutuj. W sobotę będziemy.
W słuchawce zabrzmiały krótkie sygnały.
Zofia powoli odłożyła telefon. Posiedziała chwilę, patrząc w pustkę. Potem westchnęła ciężko i rozsiadła się w fotelu.
Tak to już bywa.
Dwa lata temu ciocia Natalia już gościła. Wpadli we czwórkę, mieli być na trzy dni zostali na dwa tygodnie. Zofia wciąż pamiętała ten osobliwy zamęt: Michał, mąż ciotki, rozkładał się na kanapie w domowych butach i przełączał kanały do trzeciej w nocy. Paweł, ich studencki syn (wieczny dwudziestotrzylatek), wyjadał wszystko z lodówki i nigdy nie zmył po sobie talerza. Sama ciocia Natalia panoszyła się w kuchni, narzekając na wszystko zasłony, kafelki, nawet na kubki.
A gdy wreszcie wyjechali, Zofia odkryła przepaloną tapicerkę fotela, rozbitą półkę w łazience i jakieś dziwne plamy na dywanie w salonie. O pieniądzach ani mru-mru. Ani za jedzenie, ani za wodę, prąd, na rachunki, które przez dwa tygodnie mocno podskoczyły nie dali ani złotówki. Po prostu spakowali walizki, podziękowali: Dziękujemy, Zosieńko, dobra z ciebie dziewczyna i pojechali.
Zofia przetarła skronie.
Nie. Więcej tak nie będzie. Niech ciocia krzyczy o rodzinie i ojcu choćby do rana. Niech przyjeżdżają w sobotę drzwi pozostaną zamknięte.
Sięgnęła po telefon i otworzyła Google. Trzeba znaleźć im hotel. Porządny, schludny, z wygodnym łóżkiem. Wysłać adres, wyjaśnić jasno: to wszystko, na co może liczyć jej pomoc.
A jak nie zrozumieją trudno, nie jej sprawa.
Cisza trwała dwa dni, jak błogi sen. Zofia pracowała, spacerowała wieczorami, gotowała sobie obiady dla jednej osoby i przekonywała samą siebie, że telefon ciotki był tylko koszmarem. Może w końcu się rozmyślą, może znajdą innych krewnych, żeby na kogoś zrzucić kłopoty.
Telefon zadzwonił w czwartek, tuż przed wieczorem. Na wyświetlaczu Ciocia Natalia, żołądek się ścisnął.
Zosiu, to ja! radosny głos wpadł do mieszkania jak wiatr. Jutro już będziemy, pociąg o czternastej. Przywitaj nas, nakryj do stołu, bo z drogi trzeba normalnie zjeść!
Zofia powoli usiadła na skraju kanapy. Jej palce zbielały na obudowie telefonu.
Ciociu Natalio mówiła wyraźnie, słowo po słowie już mówiłam. Nie wpuszczę was do mieszkania. Nie przyjeżdżajcie do mnie.
Ależ daj spokój! ciotka zaśmiała się, jakby Zofia opowiadała kawał. Nie bądź dzieckiem. Nie wpuszczę, wpuszczę… My już bilety kupiliśmy!
To wasz problem.
Zosiu, co ty robisz? w głosie zabrzmiało zdziwienie, natychmiast znów napór. Jesteś rodziną, powinnaś pomóc, to rzecz święta!
Nic nie muszę.
Musisz, i to bardzo! Twój ojciec, wieczny odpoczynek…
Ciociu, dość już o ojcu. Mówię nie. Ostatni raz nie.
Ciotka westchnęła, głośno, teatralnie, jakby przed awanturą z dzieckiem:
Zosieńko, twoje zdanie nikogo tu nie obchodzi, rozumiesz? Rodzina to rodzina. A ty robisz z siebie wroga. Jutro o czternastej, pamiętaj!
Mówię…
Całuję, do zobaczenia!
Sygnały…
Zofia chwilę patrzyła na czarny ekran. W niej narastało gorąco i wściekłość, aż rozsadzało pierś. Rzuciła telefon na kanapę i ruszyła przez pokój trzy kroki tam, trzy z powrotem, jak zwierzę w klatce.
Nikt się nie liczy z jej zdaniem. Doskonale. Po prostu cudownie.
Nagle zatrzymała się.
Niech sobie radzą, kochana ciociu.
Zofia złapała telefon i wyszukała w kontaktach Mama.
Halo? Zosieńko? głos mamy był ciepły, lekko zaskoczony. Co się stało?
Mamo, hej. Słuchaj, chcę do ciebie przyjechać. Jutro. Na tydzień, może trochę dłużej.
Przerwa.
Jutro? Córko, przecież byłaś miesiąc temu…
Wiem. Ale naprawdę muszę. Pracuję zdalnie, więc dla mnie to bez różnicy. Przyjmiesz mnie?
Mama milczała przez chwilę, Zofia niemal widziała jej marszczące się brwi, próbę zrozumienia.
Oczywiście, przyjeżdżaj! Zawsze się cieszę. Ale naprawdę wszystko w porządku?
Tak, mamo, wszystko ok. Po prostu się stęskniłam.
Rozłączyła się i pozwoliła sobie na uśmiech. Jutro ciotka Natalia z rodziną będą pukali w zamknięte drzwi. Mogą wydzwaniać, dobijać się, krzyczeć na całą klatkę nie będzie ich gospodyni w domu. Nie poszła po bułki, nie wpadła do koleżanki. W innym mieście, trzysta kilometrów stąd.
Zofia otworzyła aplikację z biletami. Poranny pociąg, szósta czterdzieści pięć. Idealnie. Gdy ciotka doczłapie się pod dom, ona już będzie piła herbatę w kuchni mamy.
Krew nie woda, ale czasem rodzinie dobrze powiedzieć nie.
W pociągu Zofia słuchała stukotu kół i wyobrażała twarz ciotki pod zamkniętymi drzwiami. Oczy jej się kleiły, głowa puchła, ale w sercu panował spokój.
Mama czekała na peronie, przytuliła ją mocno i zabrała do domu. Nakarmiła naleśnikami z twarogiem, napoiła herbatą, po czym kazała iść spać.
Potem pogadamy powiedziała, zabierając pustą filiżankę. Najpierw wypocznij.
Zofia zapadła w sen, tylko muskając poduszkę.
Obudził ją przenikliwy dźwięk telefonu. Ręka nawykowo sięgnęła po niego, oczy z trudem skupiły się na napisie: Ciocia Natalia.
Zosia! ciotka wrzeszczała tak, że aż musiała odsunąć słuchawkę. Stoimy pod twoimi drzwiami już dwadzieścia minut! Czemu nie otwierasz?!
Zofia usiadła na łóżku, przetarła twarz. Słońce zachodziło za oknem przespała pół dnia.
Bo mnie tam nie ma odpowiedziała i nie zdołała powstrzymać uśmiechu.
Jak to nie?! Gdzie jesteś?!
W innym mieście.
Cisza. Potem eksplozja:
Zwariowałaś do końca?! Wiedziałaś, że przyjedziemy, i uciekłaś?! Jak możesz?!
Bardzo prosto. Uprzedzałam, że nie wpuszczę was. Nie posłuchałaś.
Jak śmiesz! ciotka dusiła się z oburzenia. Masz pewnie klucze u kogoś! Sąsiadka, przyjaciółka! Zadzwoń, niech przyjdzie! Poradzimy sobie bez ciebie, nie jesteśmy dziećmi!
Zofia zamarła. To już absurd.
Ciociu, naprawdę mówisz poważnie?
Oczywiście! Jesteśmy po podróży, zmęczeni, a ty sobie urządzasz cyrk!
Nie zamierzam z wami mieszkać. Ani tym bardziej wpuszczać was pod swoją nieobecność.
Ty…!
Drzwi pokoju skrzypnęły. Mama stanęła na progu szlafrok, rozczochrane włosy, zmrużone oczy. Nic nie mówiąc wyciągnęła rękę, a Zofia, nie wiedząc czemu, oddała jej telefon.
Natalio głos mamy był lodowaty tu Wera. Słuchaj, nie przerywaj.
Z drugiej strony słychać było tylko bulgot.
Józek nigdy cię nie lubił ciągnęła mama. Przez całe życie. Wiem to lepiej niż ktokolwiek. Dlaczego więc pchasz się do jego córki? Czego od niej chcesz?
Słychać było próby odpowiedzi, zająknięcia.
To dobrze zakończyła mama. Nie dzwoń już do Zofii. Nigdy. Ma się do kogo zwrócić, i to z pewnością nie do ciebie. Koniec rozmowy.
Odłożyła telefon i oddała córce.
Zofia patrzyła na matkę, jakby pierwszy raz widziała ją taką.
Mamo… Nigdy cię taka nie widziałam.
Mama parsknęła, poprawiła szlafrok:
Twój ojciec mnie nauczył. Mówił: do Natalii tylko ostro. Raz rykniesz, spokój przez rok.
Uśmiechnęła się, a zmarszczki rozpełzły się promieniście wokół oczu:
Działa do dziś, widzisz?
Zofia wybuchnęła śmiechem, głośno, szczerze, wyrzucając całe napięcie ostatnich dni. Mama dołączyła do śmiechu.
No, chodź wskazała na kuchnię napijemy się herbaty. Opowiesz mi, co tam w ogóle się zadziało…
