Było lato. Wracałam do domu późnym wieczorem po treningu. Na chodniku, tuż przy bloku na warszawskim Mokotowie, zauważyłam leżącego na asfalcie starszego mężczyznę. Leżał bezsilnie, nawet nie miał jak wstać. Przechodnie odwracali się od niego i szli dalej, niektórzy spoglądali z niechęcią, myśląc pewnie, że pijany. Staruszek mamrotał pod nosem, wyciągał do ludzi ręce, ale nikt nie reagował. Od dziecka mama powtarzała mi, żeby pomagać innym, ile tylko zdołam. Podeszłam więc i zapytałam: Może panu pomóc?. On tylko rozpaczliwie machał rękami, nie mogąc odpowiedzieć w zrozumiały sposób.
Przechodziła akurat jakaś kobieta, rzuciła w moją stronę zgorszonym tonem: Dziewczyno, odejdź od niego! Nie widzisz, że śmierdzi alkoholem? Zarazki się tylko przyplątają! I cały brudny, fuj!. Przyjrzałam się dokładniej zauważyłam, że ręce staruszka są całe zakrwawione. Ogarnął mnie strach, taki prawdziwy, dorosły. Zapytałam, co się stało, ale znowu usłyszałam tylko mamrotanie; on tylko westchnął i podniósł z ziemi worek leżący obok. W środku potłuczone butelki po piwie. Schylił się po kilka kolejnych odłamków szkła, delikatnie włożył do worka. Zrozumiałam, skąd ta krew na rękach.
Wyjęłam z torby chusteczki nawilżane i zaczęłam czyścić mu dłonie chciałam go podnieść, ale nie chciałam się pobrudzić krwią. Wycierając ręce, powtarzałam: Może powie mi pan, gdzie pan mieszka?. Nic tylko mamrotanie i machanie ręką w jedną stronę. Kiedy go podniosłam, zaczął wskazywać blok tuż nieopodal. Podszedł ze mną pod klatkę schodową. Wskazał na domofon, pokazał dwa palce, potem trzy. Domyśliłam się, że chodzi o numer mieszkania. Zadzwoniłam. Po chwili przez domofon usłyszałam spanikowany kobiecy głos, pytający, kto tam. Staruszek odezwał się po swojemu, trochę zaluźle, trochę żałośnie. Po kilku sekundach na podwórko wybiegła kobieta z mężczyzną. Na widok dziadka rzucili się ku niemu, oboje roztrzęsieni, zaglądali mu w twarz, sprawdzając, czy nic mu się nie stało.
Mężczyzna z wdzięcznym uśmiechem powiedział dziękuję, wziął go na ręce i zaniósł do mieszkania. Kobieta zaraz zaczęła mnie wypytywać, jak może mi się odwdzięczyć. Odmówiłam, już chciałam odchodzić, ale wtedy nagle krzyknęła, żebym chwilkę poczekała. Po chwili wróciła, niosąc kosz pełen malin. Nasze, z działki! chwaliła się uradowana. Podziękowałam, ale próbowałam odmówić. Bierz, proszę, bierz! Nie mamy słów wdzięczności. Ledwo nie oszaleliśmy, kiedy wróciliśmy z działki i okazało się, że dziadka nie ma w domu!
A wiesz, dlaczego? zaczęła opowiadać ze łzami w oczach. Złapali go w czasie wojny Niemcy, długo był w obozie, był ważnym człowiekiem, żeby nic nie wydać, sam sobie język poranił… Straszne warunki były, sanitarne żadne, infekcja się wdała, pół języka musieli wyciąć, prawie nie może mówić. U nas na podwórku młodzież wieczorami zbiera się na piwo, butelki rzucają gdzie popadnie. Policję już zawiadamialiśmy, dzieci potem się ranią, kilka razy moja Zosia skaleczyła się w nogę! Dziadek zaczął chodzić po wieczorach, zbierać te szkła, żeby dzieci kutych nie miały. Już jest stary, ledwo chodzi, tyle razy go prosiliśmy, żeby nie wychodził, nawet klucze chowaliśmy, ale on i tak uciekał. Raz leżał pięć godzin na mrozie, zanim go znaleźliśmy. Teraz ledwie wróciliśmy z działki, już się zbieraliśmy, żeby go szukać. Dobrze, że się zjawiłaś! Naprawdę z całego serca dziękuję.
Po jej opowieści kompletnie zaniemówiłam. Kobieta wepchnęła mi koszyk malin w ręce. Ukłoniłam się, bo nie potrafiłam wydusić z siebie słowa, i poszłam do domu. W połowie drogi popłakałam się jak dziecko. Dlaczego w naszym kraju tak jest? Czemu potrafimy myśleć tylko o sobie? Jeśli widzisz człowieka upadłego na ulicy nie przyklejaj mu od razu łatki pijaka. Podejdź, sprawdź, czy nie potrzebuje pomocy. Do młodych szczególnie nie zapominajmy, że jesteśmy, po prostu, ludźmi.
