**Dziennik osobisty**
W dzień urodzin mojego mąża, nasz syn wskazał gości i krzyknął: To ona! Ma tę spódnicę! Nie mogłam odmówić.
Mamo, proszę, nalegał. Obiecałem kolegom, że przyniosę koc i soki. I mówiłem, że upieczesz te ciasta z karmelem i czekoladą.
Więc, jak dobra matka, zaczęłam szukać. Stare walizki, poplątane kable, zepsute wiatraki po dawno niewidzianych kuzynach. A potem, wcisnięta w kąt, zobaczyłam ją.
Czarną pudełko. Eleganckie, kwadratowe, ukryte jak sekret. Nie byłam wścibska, ale nie mogłam się powstrzymać. Wyjęłam je, usiadłam na dywanie i powoli uniosłam wieko.
Oddech zamarł mi w piersi.
Wewnątrz leżała satynowa spódnica w głębokim fiolecie, miękka jak szept, z delikatnymi haftami przy brzegu. Wytworna. Piękna.
I znajoma.
Pokazywałam ją Krzysztofowi mojemu mężowi kilka miesięcy wcześniej, gdy spacerowaliśmy po centrum. Przechodziliśmy obok butiku, a ja wskazałam na nią w witrynie. Za ekstrawagancka, powiedziałam, ale w głębi serca miałam nadzieję, że zapamięta.
Zasługujesz na coś luksusowego od czasu do czasu, zaśmiał się wtedy.
Gdy zobaczyłam tę spódnicę, starannie złożoną w papier i schowaną w pudełku, wiedziałam. To miał być mój prezent urodzinowy. Ciche szczęście ogarnęło mnie na myśl, że wciąż może być między nami dobrze.
Nie chciałam zepsuć niespodzianki, więc zamknęłam pudełko, odłożyłam je na miejsce, a Wojtkowi dałam stary koc. Kupiłam nawet bluzkę, która pasowałaby do spódnicy, i schowałam ją w szufladzie, czekając na odpowiedni moment.
Nadszedł dzień moich urodzin. Rodzina się zebrała. Krzysztof wręczył mi prezent z dziecięcym uśmiechem.
Książki.
Piękny stos starannie wybranych powieści ale ani śladu spódnicy. Ani słowa o niej.
Czekałam. Może zachował ją na specjalną kolację lub chwilę tylko dla nas.
Ta chwila nigdy nie nadeszła.
Kilka dni później znów zakradłam się do szafy, by rzucić okiem. Ale pudełko zniknęło. Po prostu. Bez śladu.
Mimo to nic nie powiedziałam. Nie chciałam być żoną, która wątpi. Która wyciąga pochopne wnioski.
Nadzieja trzyma nas na nogach, nawet gdy wiemy, że to bez sensu.
Minęły trzy miesiące. Żadnego znaku spódnicy. Ani słowa. Tylko cisza.
Aż pewnego popołudnia, gdy przygotowywałam cytrynowe ciasta na zamówienie weselne, Wojtek wszedł do kuchni. Jego oczy były niespokojne, ramiona spięte.
Mamo? szepnął. Muszę ci coś powiedzieć. Chodzi o tę spódnicę.
Odłożyłam szpatułkę.
Wiem, że tata ją kupił, zaczął. Gdy byliśmy w galerii po buty do piłki, kazał mi czekać na zewnątrz. Powiedział, że musi coś załatwić.
Pocz
