Mamo, dlaczego nie zaprosiłaś mnie na swoje urodziny?

Mamo, dlaczego nie zaprosiłaś mnie na swoje urodziny? Ścisnęła telefon tak mocno, że palce zrobiły się białe. Przecież wiesz sama matka westchnęła. Jak odeszłaś z rodziny ojciec nie może ci wybaczyć. A Darek no cóż, on zawsze stał po stronie Ewy, która też cię nie szanuje.
Kasia stała przed lustrem, poprawiając cienie na powiekach. Rzadki wieczór bez dzieci przyjaciółki namówiły ją, by wyszła, by się rozerwać. Rozwód nie był jeszcze ostateczny, ale mieszkać z mężem pod jednym dachem już nie mogła.
Samą niszczysz rodzinę mówił ojciec.
Zawsze wszystko komplikujesz wtórował brat.
Od dawna przestała tłumaczyć. Po co? Męska solidarność i tak nie pozwoliła im stanąć po jej stronie.
Ale od matki było szczególnie bolesne słyszeć, że doskonałych ludzi nie ma, że bujasz w obłokach. Nikt nie rozumiał, czemu jest niezadowolona. A skoro tak to z nią coś jest nie tak.
Zadzwonił telefon. W słuchawce rozradowana Marysia krzyczała:
Gotowa? Taksówka czeka pod blokiem!
Tak, wychodzę.
Dzieci już spały babcia zgodziła się z nimi zostać. I to nie mama ta skrupulatnie karała Kasię za chęć rozwodu ale teściowa, która zdawała się jedyną osobą w otoczeniu, która jej nie potępiała.
Na pewno sobie poradzicie? zapytała Kasia już w drzwiach. Dzwonić, gdyby co. Nie krępujcie się!
No już, idź! Machnęła ręką. To nie niemowlaki. Raz na rok musisz odetchnąć.
Skinęła głową, ale coś ścisnęło ją w środku. Raz na rok. A ona nie była nigdzie od trzech lat poza porankami w przedszkolu i zebraniami rodzicielskimi.
Klub był głośny, modny. Kasia nawet się trochę denerwowała dawno nie wychodziła, nie tańczyła, nie czuła się po prostu kobietą, a nie matką, żoną czy nieudacznikiem, który porzucił “normalną rodzinę”.
Muzyka była ogłuszająca. Błyski świateł, śmiech, obce ciała, zapach piwa i drogich perfum.
No wreszcie! Marysia złapała ją za rękę. Bez ciebie już zaczęłyśmy!
Kasia uśmiechnęła się i pierwszy kieliszek wychyliła jednym haustem. Boże, jak dawno.
Tańczymy?
Może za chwilę, ja
I wtedy zobaczyła.
Przy dużym stole na środku sali jej brat Darek, jego żona Ewa w błyszczącej sukience, ojciec z kieliszkiem szampana, ciocia Halina, wujek Zbyszek Cała jej rodzina.
Co głos jej uwiązł.
Marysia zauważyła jej wzrok, spojrzała w tę stronę:
O, patrz, to twoi? Jaki zbieg okoliczności!
Zbieg?
I nagle kliknięcie w głowie. Środa. Urodziny matki.
Mamo, twoje urodziny są w środę? pytała w weekend. Zawsze świętowaliśmy w sobotę. W tym roku też?
Matka uparcie unikała jej wzroku.
Ech, jaka tam sobota, co roku świętować? Tym razem nie wyjdzie, Kasiu, sprawy różne
Sprawy? Tak. Sprawy to zebrać się wszystkim bez Kasi. Świętować. Ona tu jest zbędna. Ta, która wszystko psuje.
W porządku? Marysia spoważniała.
Odsunęła się powoli.
Ja? Tak muszę wracać.
Co?! Dopiero przyszłaś!
Ale Kasia już szła do wyjścia, serce waliło, w oczach paliły się gorące łzy. Nikt z rodziny jej nie zauważył.
W taksówce wtuliła się w okno i wreszcie pozwoliła sobie zapłakać. Cicho, bezgłośnie. Nie chcieli jej widzieć. I, zdawało się, nigdy nie chcieli.
Taksówka zatrzymała się pod jej blokiem, ale nie miała ochoty wysiadać. Wewnątrz wszystko płonęło od gniewu, od wstydu, od tego wiecznego pytania: dlaczego? Co jest ze mną nie tak?
Nie zdążyła zatrzasnąć drzwi, gdy telefon zapi