Co to jest? rozległ się głos teściowej, wypełniając całą kuchnię. Trzymała w dłoniach popękaną porcelanową filiżankę z zestawu, który podarował jej zmarły mąż. Ty go rozbiłaś?
Natasza stanęła jak wryta, nie wiedząc, co odpowiedzieć. Oczywiście to nie była ona. Najprawdopodobniej Basia, pięcioletnia wnuczka teściowej, bawiła się rano w kuchni. Jednak prawda postawiłaby dziecko pod gniewem babci.
Nie wiem, Antonino Pawłowo, szepnęła Natasza. Może przypadkiem go uderzyłam, myjąc naczynia.
Teściowa napięła wargi, a w jej oczach przemknęło coś, co przypominało triumf.
Oczywiście! Zawsze to samo. Dwadzieścia lat mieszkacie w moim domu, a szacunku nie macie ani grosza. Wiesz, ile ten zestaw dla mnie znaczył!
Mogę go skleić, zaproponowała Natasza. Będzie prawie niewidoczny.
Nie dotykaj! Zrobisz jeszcze gorzej.
Do kuchni wszedł Witold, mąż Nataszy. Zmarszczył czoło, jakby znów bolała go głowa po nocnej zmianie. Pracował jako kierownik ochrony w centrum handlowym, a ciągły hałas wywoływał migreny.
Co się stało? zapytał, spoglądając na matkę i żonę.
Twoja kochana rozbiła mój zestaw do herbaty, teściowa ostrożnie owinęła popękaną filiżankę ręcznikiem. Ten sam, co ojciec podarował.
Natasza liczyła, że mąż ją obroni albo przynajmniej zbagatelizuje sprawę. Witold westchnął tylko:
Nataszo, ile można? Ile razy matka prosiła, byś była ostrożniejsza z jej rzeczami?
Ale ja nawet nie zaczęła Natasza, ale przerwała. Kłótnia nie miała sensu.
Witold sięgnął po butelkę kefiru w lodówce i poszedł do pokoju. Natasza została sama z teściową, która teatralnie wytrąciła łzę.
Po co mi to wszystko, jęczała Antonina Pawłowa. Całe życie poświęciłam rodzinie. Dom utrzymywałam, syn wychowywałam. A teraz to
Natasza milcząco wytarła ręce o ręcznik. Chciała płakać, lecz wiedziała, że łzy jedynie uszczęśliwią teściową. Po dwudziestu latach pod jednym dachem nauczyła się tłumić emocje. W domu Antoniny Pawłowy jej łzy nikogo nie dotykały.
Pójdę wywiesić pranie, powiedziała i pobiegła na podwórze.
Wieczorem, gdy córka Jadwiga wróciła z technikum, Natasza siedziała na werandzie i przeglądała fasolkę. Dziewczyna rzuciła torbę na ławkę i usiadła obok.
Mamo, po co taka smutna twarz?
Nic, po prostu zmęczona, odpowiedziała Natasza, starając się uśmiechnąć.
Jadwiga była przenikliwym dzieckiem. W osiemnastu latach już rozumiała zawiłości rodzinnych relacji.
Znowu babcia? zapytała prosto.
Natasza milczała, a tego wystarczyło.
Mamo, ile można tak cierpieć? Dlaczego nigdy nie staniesz za siebie? Wiesz, że Basia bawiła się tym zestawem. Widziałam to rano.
Ciszej, Natasza odwróciła się przerażona. Nie wywołujmy konfliktu. Basia jest mała, niech nie słucha babciny krytyki.
A ty, mamo, nie masz nic do powiedzenia? dziewczyna odrzuciła długą, rudą koszulę z czoła. Czasem mam wrażenie, że jesteś tu obcą, jak służąca.
Natasza zadrżała. Dziecko wypowiedziało to, o czym sama myślała od lat: była obca w tym domu, mimo dwudziestu lat małżeństwa.
Nie mów głupot, ostrzegła surowo. Jesteśmy rodziną. Po prostu mieszkamy w domu Antoniny Pawłowy. To starsza osoba, potrzebuje uwagi i opieki.
A ty jej nie potrzebujesz? Jadwiga wstała. Idę się przebrać.
Gdy córka odeszła, Natasza odłożyła fasolkę i przyjrzała się swoim rękom, spękanym od codziennej roboty. Kiedyś była pielęgniarką w okrężnej przychodni i marzyła o studiach medycznych. Potem poznała Witolda, zakochała się, zaszła w ciążę Po porodzie teściowa nalegała, by synowa zajmowała się domem, a nie nocnymi zmianami. Syn ma dobrą pracę, po co ci szpital? W domu i tak tyle do zrobienia mawiała. Witold się zgadzał. A potem przyszedł mały Aleksander i sprawa z pracą zniknęła sama.
Podczas kolacji tego dnia panował cisza. Jedynie Basia, wnuczka Antoniny Pawłowy i córka mniejszego syna Władka
