Co to? rozległ się głos teściowej, niosąc się po całej kuchni. Trzymała w drżących dłoniach pękniętą porcelanową filiżankę z zastawą, którą podarował jej zmarły mąż. Czy to ty ją rozbiłaś?
Agnieszka zamarła, nie wiedząc, co odpowiedzieć. Oczywiście nie ona. Pewnie Małgosia, pięcioletnia wnuczka teściowej, bawiła się rano przy kuchni. Lecz prawda postawiłaby dziecko w ogniu gniewu babci.
Nie wiem, Antonino, wyszeptała Agnieszka. Może przypadkiem uderzyłam, kiedy myłam naczynia.
Teściowa zmarszczyła wargi, a w jej oczach przelśniło coś, co przypominało triumf.
Oczywiście! Zawsze to samo. Dwadzieścia lat mieszkacie w moim domu, a szacunku nie warte ani grosza. Wiesz, co dla mnie znaczyła ta zastawa!
Mogę skleić zaproponowała Agnieszka. Będzie prawie niewidoczne.
Nie dotykaj! Zrobisz tylko gorzej.
Do kuchni wszedł Wiktor, mąż Agnieszki. Zmęczony położył dłoń na czole pewnie znowu bolała go głowa po zmianie. Pracował jako szef ochrony w centrum handlowym, a ciągły hałas doprowadzał go do migren.
Co się stało? zapytał, spoglądając na matkę i żonę.
Twój szacowny mąż znowu rozbił mój zestaw herbaciany, teściowa starannie owinęła pękniętą filiżankę w ręcznik. Ten sam, co tata podarował.
Agnieszka czekała, że mąż przyjdzie jej na ratunek, przynajmniej powie, że to tylko filiżanka. Wiktor westchnął:
Agnieszko, ile można? Ile razy matka prosiła, byś była ostrożniejsza z jej rzeczami?
Ale ja nawet nie zaczęła Agnieszka, lecz przerwała. Kłótnia nie miała sensu.
Wiktor sięgnął po butelkę kefiru w lodówce i poszedł do pokoju. Agnieszka została sama z teściową, która teatralnie otarła łzę.
Po co mi to wszystko? jęknęła Antonina. Całe życie dla rodziny się poświęcałam. Dom utrzymywałam, syna wychowywałam. A teraz to
Agnieszka bez słowa wytarła ręce w ręczniku. Chciała zapłakać, ale wiedziała, że łzy tylko rozbawią teściową. Dwadzieścia lat pod jednym dachem nauczyło ją tłumić emocje. W domu Antoniny jej łzy nie dotykały nikogo.
Pójdę wywiesić pranie, powiedziała i pospieszyła na podwórze.
Wieczorem, gdy córka Jadwiga wróciła z akademika, Agnieszka siedziała na werandzie i przeglądała fasolkę. Jadwiga odrzuciła torbę na ławkę i usiadła obok.
Mamo, czemu taka smutna?
Nic, po prostu zmęczona odpowiedziała, próbując wymusić uśmiech.
Jadwiga, przenikliwa dziewczyna, w osiemnastu latach już rozumiała skomplikowane relacje w rodzinie.
Znowu babcia? zapytała prosto.
Agnieszka milczała, a milczenie wystarczyło.
Mamo, ile to jeszcze wytrzymać? Czemu nigdy nie stoisz za siebie? Wiesz, że Małgosia bawiła się tą zastawą. Widziałam to rano.
Cicho, Agnieszka odwróciła się przerażona. Nie wywołujmy konfliktu. Małgosia jest mała, niech nie słucha babcinych napomnień.
A ty, co z napomnieniami? córka odrzuciła długą, rudą kosmyczkę z czoła. Czasem mam wrażenie, że jesteś w tym domu obcą, jak służąca.
Agnieszka zadrżała. Dziecko wypowiedziało to, co ona sama czuła od lat: obcość, brak własnego miejsca, mimo dwudziestu lat małżeństwa.
Nie mów głupot, odparła surowo. Jesteśmy rodziną. Po prostu mieszkamy w domu Antoniny, starszej pani, której potrzebna jest uwaga i opieka.
A ty nie potrzebujesz? Jadwiga wstała. Idę się przebrać.
Gdy córka odeszła, Agnieszka odłożyła fasolkę i spojrzała na swoje dłonie, popękane od nieustannej pracy domowej, skórą jak pergamin. Kiedyś była pielęgniarką w miejskim szpitalu i marzyła o studiach medycznych. Potem spotkała Wiktora, zakochała się, zaszła w ciążę Po porodzie teściowa nalegała, by synowa zajmowała się domem, a nie nocnymi zmianami. Syn ma dobrą pracę, po co ci szpital? W domu pełno pracy, a dziecko potrzebuje czujnego oka mawiała. Wiktor przyjmował to. A potem przyszedł mały Aleksy, i pytanie o pracę samo zniknęło.
Podczas kolacji tego dnia panował cisza, przerywana jedynie rozmową Małgosi, wnuczki Antoniny i córki młodszego syna Władka, który mieszkał osobno z żoną Ireną, ale często zostawiał Małgosię u babci.
Dziś Irena kupiła nową sukienkę, chwaliła się dziewczynka. Różowa, koronkowa! Czuję się jak księżniczka!
Oczywiście, kochanie, uśmiechnęła się teściowa. Jesteś naszą najpiękniejszą księżniczką.
Bab
