Zła macocha

— Nie jadę! — krzyknęła Alicja, zatrzaskując z impetem drzwi swojego pokoju.
— O rety, królewna! Gdzież to jej się zachciało — wycharczała Weronika, poprawiając szlafrok. — Żyje na mojej głowie, a jeszcze wymagania stawia.
Alicja miała piętnaście lat. Jej ojciec zginął w wypadku dwa lata temu, a choć rodzice byli po rozwodzie, jej matka — Kaja — nie poradziła sobie z żalem: najpierw łzy, potem alkohol, w końcu — karetka. I później — cisza. Serce stanęło.
Dziewczynki nie zabrano do domu dziecka, bo zabrała ją do siebie ciotka, siostra ojca — Monika, surowa, małomówna kobieta z siwym kokiem na karku. To ona objęła nad Alicją opiekę. Ale po pół roku pozbyła się Alicji jak kłopotu: „Alicja jest nie do opanowania, nie słucha, nie chce z nami mieszkać, a mąż jest przeciwny. U Weroniki — miejsca starczy”.
Tak Alicja trafiła do domu macochy. Weronika była drugą żoną jej ojca. Tą samą, przez którą mama kiedyś wiele płakała. Wcześniej Alicja nienawidziła jej z oddali. A teraz musiały żyć pod jednym dachem.
— Będziesz jadła? — burknęła Weronika, stukając łyżką w garnek.
— Nie — odparła krótko dziewczyna.
— To i nie trzeba. Tylko chipsów po domu nie szukaj. Nie kupowałam.
Dom Weroniki był stary, ale przestronny i bardzo przyjemny. Ojciec zdążył zrobić remont: kuchnia z kawowymi meblami, salon wyklejony beżową tapetą, nawet nowy kocioł zamontował. Mimo że dom był przytulny, Alicji wciąż było w nim jakoś zimno.
— Porozmawiajmy szczerze, jak jest — powiedziała pewnego dnia macocha, nie wytrzymując. — Wiesz, ja cię nie kocham. A ty mnie nie kochasz. To u nas wzajemne. Ale dałam słowo twojemu ojcu: nie wyrzucę cię. Będziesz się uczyć, ja będę gotować, w domu będzie czysto — żyj, ale nie rządź tu i nie udaj kazimierzowskiej sierotki. Ja też w życiu dużo przeszłam.
Alicja zacisnęła pięści, ale milczała.
— Moja mama — ciągnęła Weronika — umarła, jak miałam siedem lat, ojciec pił. Od piętnastu lat harowałam na trzech posadach. A twój tata, nawiasem mówiąc, sam za mną latał. Więc nie miej do mnie pretensji za niego.
Na tym się rozeszły.
Słowo za słowem, rozmowy stawały się krótsze, a spojrzenia — coraz ostrzejsze. Nie kłóciły się jawnie, ale w domu wisiało napięcie.
Pewnego dnia Alicja wróciła ze szkoły, zobaczyła na stole kartkę i oniemiała:
> „Pojechałam do siostry do Kielc. Wrócę za tydzień. Pieniądze na stole. Kup ziemniaki, gotuj sobie sama. Nie zapomnij, kot je według planu. W.”
Żadnego „całuję”, „uważaj na siebie”, „bądź dobrej myśli”. Tylko kot, ziemniaki i plan. Alicji nawet przykro się zrobiło.
Nagle zrozumiała, jak pusto wkoło. Telewizor wyłączony, czajnik zimny, kurz nie zdążył nawet osiąść na parapecie. I po raz pierwszy od początku ogarnął ją strach.
— A jeśli nie wróci? Co ja wtedy zrobię? — wyszeptała w pustkę.
Alicja weszła do pokoju Weroniki, zajrzała do szafy, do szuflady… I znalazła zdjęcia. Oto mała Weronika z warkoczykami. A tu już jako dziewczyna — w białym fartuchu. A tu — z jej ojcem. I — z nią, Alicją, jeszcze trzyletnim maluchem na rękach. A na twarzy Weroniki był wtedy prawdziwy uśmiech.
Alicja usiadła na skraju łóżka i jakoś tak zapłakała. Wszystko pomieszało się w jej duszy: ból, żal i strach.
—
Dni bez Weroniki płynęły wolno, lecz jakoś osobliwie… swobodnie.
Alicja puszczała muzykę, jadła wprost z garnka, wylegiwała się z kotem na kanapie. Ale nawet w tej leniwej niezależności pojawiło się dziwne uczucie — jakby czegoś jej brakowało. Albo kogoś.
Czwartego dnia zrobiło się jej nudno. Piątego — niespokojnie.
Szóstego — Weronika już wróciła.
Alicja siedziała w kuchni i odrabiała lekcje, gdy zatrzasnęły się drzwi wejściowe.
— Ten twój kot kompletnie oszalał — krzyknęła Weronika z progu. — Miauczy, jakby operę śpiewał. W ogóle go karmiłaś?
— Tak, według planu — mruknęła Alicja, wstając.
Lecz spojrzawszy na macochę, zamarła. Ta wyglądała na zmęczoną. Torby ciężkie, twarz blada, a w rękach… koperta.
— Patrz, co ci przywiozłam — rzekła niespodziewanie cicho Weronika, podając kopertę. — Tam… coś o twojej matce.
Alicja zdębiała:
— O mamie?
— Twoja mama miała siostrę. Wyszła za Łotysza i wyjechała. Sama cię szukała, ale… W Kielcach się z nią spotkałam. Zostawiła ci list i zdjęcie. Mówi, jeśli zechcesz — możesz do niej napisać.
Alicji zadrżały palce. Rozerwała kopertę. Było tam zdjęcie — kobieta
Larysa patrzyła w okno, gdzie w świetle księżyca wirował śnieg, a w jej sercu, twardym jak stara grusza w sadzie, zakwitło ciepło, które przyjaźnie nazywała domem, jej domem – z Agnieszką, Darkiem i uśmiechniętym Maciusiem, który właśnie obudził się i zawołał pierwsze, czyste “babciu!”, a ona ruszyła do niego, bo pierogi w piekarniku mogły chwilę poczekać.