Zachód związku, świt kariery
— Odchodzę, Krzysiu. I nie próbuj mnie zatrzymywać — powiedziała Alicja, ściskając w dłoni starą pędzel z wytartą drewnianą rękojeścią, jakby to był talizman. Za jej plecami na sztalugach schnął niedokończony obraz – szkarłatny zachód słońca przecięty ciemnymi pociągnięciami pędzla.
— Odchodzisz? Dokąd? Do swoich farb i pędzli? — Krzysztof roześmiał się, ale w jego głosie brzmiała złość. — Jesteś nikim beze mnie, Alicjo. Nikim. Kto cię przyjmie z tym twoim bazgraniem?
Spojrzała na niego – na człowieka, który kiedyś obiecywał jej gwiazdy, a teraz odbierał nawet światło. Jego twarz, jeszcze niedawno tak bliska, teraz wydawała się obca, wykrzywiona pogardą. Alicja wzięła głęboki oddech, czując, jak determinacja wypełnia jej żyły, i wyszła z domu, zatrzaskując drzwi. Wiatr rozproszył jej włosy, a w piersi paliło się coś nowego – wolność.
***
Poranek w ich małym miasteczku pachniał rosą, świeżo skoszoną trawą i dymem z sąsiednich pieców. Alicja obudziła się od śpiewu szpaków za oknem i automatycznie spojrzała na sztalugi w kącie sypialni. Puste płótno patrzyło na nią z niemym wyrzutem, jak stary przyjaciel, którego zdradziła. Dziś Krzysztof miał zawieźć ją na wystawę do wojewódzkiego miasta, a ona uśmiechnęła się, przypominając sobie jego słowa sprzed dwóch lat.
— Masz talent, Alu — powiedział wtedy, obejmując ją w ich maleńkim wynajmowanym mieszkaniu. Światło z lampy padało na jej szkice porozrzucane po stole. — Pomogę ci pokazać to światu. Będziesz świecić.
Wierzyła. Wierzyła, dopóki jego obietnice nie zaczęły rozpływać się w pretensjach: „Dość marnowania czasu na bazgranie”, „Pora pomyśleć o rodzinie”, „Komu potrzebne są twoje obrazki?”. Każde takie słowo zostawiało ślad, jak kleks na czystym płótnie, i Alicja coraz częściej chowała pędzle do szuflady.
— Dzień dobry, śpiochu — Krzysztof wszedł do sypialni, już w idealnie wyprasowanej koszuli, pachnącej drogą wodą toaletową. — Śniadanie gotowe, spiesz się. Mama dzwoniła, czeka na nas na obiad.
— A wystawa? — Alicja usiadła na łóżku, poprawiając rozczochrane jasne włosy.
— Jaka wystawa? — zmarszczył brwi, zawiązując krawat. — Alu, mamy mnóstwo spraw. Mama chce omówić remont w ich domu, a ja obiecałem zajrzeć do biura. Może innym razem?
— Ale obiecałeś… — jej głos zadrżał, ale zamilkła, widząc, jak jego brwi ściągają się w gniewną linię.
— Alicjo, nie zaczynaj. Mam dość twoich kaprysów — rzucił i wyszedł, zostawiając za sobą woń wody toaletowej.
Kiwnęła sama do siebie, połykając rozczarowanie. Tak było zawsze: „innym razem”, „później”, „nie teraz”. Jej marzenia rozpuszczały się w jego planach jak akwarela pod deszczem. Wstała, narzuciła stary sweter i poszła do kuchni, gdzie na stole stygła już kawa i tosty przygotowane przez Krzysztofa. Nawet jego troska wydawała się teraz mechaniczna, jak obowiązek, który wykonywał bez duszy.
***
Alicja dorastała w domu, gdzie sztukę uważano za stratę czasu. Ich drewniany dom na obrzeżach miasteczka skrzypiał podłogą i pachniał wilgocią. Matka, zmęczona od zmian w lokalnej szwalni, powtarzała: „Rysunkami się nie naje”. Ojciec, który ciągle znikał w garażu przy zardzewiałych samochodach, tylko wzruszał ramionami, gdy Alicja pokazywała mu swoje szkice.
— Alicja, znowu swoje gryzmoły? — matka zajrzała na strych, gdzie dziesięcioletnia dziewczynka siedziała z albumem, wycierając ręce o wytarty fartuch. — Lepiej byś ziemniaki obrała.
— To nie gryzmoły, mamo — cicho odpowiedziała Alicja, chowając rysunek zachodu słońca. — To ja.
Matka westchnęła i wyszła, mrucząc coś o „fantazjach”. Jedyną osobą, która widziała w Alicji iskrę, była jej szkolna nauczycielka plastyki, pani Barbara. Starsza kobieta o siwych locTeraz, patrząc na swoje obrazy wiszące w galerii, Alicja wiedziała, że wybrała siebie — i to było najważniejsze.
