Mój dziennik:
Córka, ale nie moja? Rzuciłam wyniki na stół. “Co ty wygadujesz, Swietłana?!” Igor uderzył pięścią w blat. “Jaki test? Oszalałaś?”
Wstałam z kanapy, oczy mi pałały. “Mam prawo znać prawdę! Marysia jest do ciebie coraz mniej podobna! Sam to widzisz!”
“To moja córka! Nasza!” Włoski miał wilgotne, jakby się spocił. “Nasza! I jeśli jeszcze raz wspomnisz o tym cholerstwie…”
“A co mi zrobisz?” Stanęłam w rozkroku, ręce na biodrach. “Wyrzucisz? Dawajże! Tylko najpierw się dowiemy, czyja córka tu mieszka!”
Osunął się na krzesło. Tyle lat razem, a nigdy tak nie waliliśmy talerzami. Nawet gdy gorsza chandra dopadała.
“Swietłana, co się z tobą dzieje?” Głos mu się załamał. “Skąd te myśli? Urodziła się w szpitalu, przywiozłem ją w beciku. Nie pamiętasz?”
“Pamiętam,” syknęłam. “Ale wątpliwości rosną.”
Wzięłam album ze witryny. Rozłożyłam zdjęcia przed nim. “Patrz. Rok. Jasne loczki, modre oczka. Trzy lata. To samo. A teraz, piętnaście lat. Czarne proste włosy. Karie oczy. Jak to?!”
“Po dziadkach, genetyka…” Próbował.
“Geny nie zmieniają koloru oczu!” Przerwałam. “I nie prostują włosów! Wzrost? Wyprzedziła mnie o głowę! My dwoje średniego wzrostu?! Skąd?! Gdzie w naszej rodzinzie taki typ?”
Milczał, wpatrzony w fotki. Z jasnej cherubiny stała się smagłą, wysoką dziewczyną o południowych rysach.
Drzwi skrzypnęły. Weszła Marysia. Smukła, kasztanowy warkocz, duże, ciemne oczy. Piękna. Obca.
“Czemu krzyczycie?” Spojrzała na nas. “Po prostu wam powiedzieć: Sąsiedzi pukali.”
“Nic ważnego, córeczko.” Igor przyciągnął ją. “Mama nerwowa.”
“Przez co?” Usiadła na sofie. “Praca?”
Wpatrywałam się w nią. Spokojna. Rozsądna. Nie po mnie. I ta obcość…
“Marysiu,” spytałam. “Ciebie nie dziwi, że do nas niepodobna?”
“Igor!” ostrzegł.
“A co? Niech odpowie. Jej też dotyczy.”
Ruszyła ramionami. “Nie myślałam. A ważne to? Wyście moi rodzice.”
“Oczywiście, córciu.” Igor objął ją. “Nie słuchaj, mama miała ciężki dzień.”
Patrzyłam, jak doskonale się rozumieją. Czułam się niepotrzebna, jak intruz.
“Idź, lekcje.” Wskazałam drzwi. “Musimy z tatą rozmówić.”
Gdy wyszła, Igor zwrócił się do mnie: “Po co jej mówisz?”
“A kto winien?” Usiadłam naprzeciw. “Igorze, potrzebuję prawdy. Jeśli nasza, test potwierdzi. Jeśli nie…”
“Jeśli nie – co?” Patrzył na mnie zimno. “Na bruk wyrzucisz? Przestaniesz kochać?”
Zamilkłam. Nie wiedziałam.
“Kocham ją,” westchnęłam. “Ale muszę wiedzieć.”
Wieczorem nie mogliśmy zasnąć. To czuć, jak powietrze w domu zastygło. On przewracał się na poduszce.
Swietłana, szepnęłam. “Śpisz?”
“Nie.”
“Powiedz… Tobie też chodziło po głowie?”
Milczał. Potem: “Bywało. Ode mnie odganiałem. Marysia jest moja, co by test nie wrzasnął.”
“Rozumiem. Ale ja już nie wytrzymam.”
Rano przy śniadaniu Marysia czuła naszą chmurę.
“Coś się stało?” Smarowała chleb masłem.
“Dorosłe sprawy,” mruknął Igor.
“Pomóc w czymś?”
Spojrzałam na nią. Te dobre oczy. Zawsze troskliwa. “Nie, złotko. Damy radę.”
Po pracy wstąpiłam do laboratorium genetycznego.
“Próbki od wszystkich trzech,” powiedziała pani w kitlu. “Za tydzień odbiór.”
Położyłam skierowanie na stole. “Jutro jedziemy.”
Igor wziął papier. “Ostatni raz pytam: pewna?”
“Pewna.”
“A jeśli nasza? Spojrzysz potem w lustro? Będziesz ją widzieć inaczej?”
Zastanowiłam się. Gdyby mylne podejrzenia? Czy zapomnę te drzazgi?
“Tak. Będę wiedzieć.”
Wieczorem powiedzieliśmy Marysi o wizycie.
“Po co?” zdziwiła się. “Zdrowi przecież.”
“Badanie profilaktyczne,” skłamałam.
W laboratorium szybko pobrali ślinę.
“Tydzień czekania,” rzuciła pielęgniarka. “W czwartek po południu.”
Ten tydzień był jak błoto po deszczu – ciągnął się, lepki. Byłam nerwowa. Igor chodził jak zaczipowany. Marysia więcej czasu spędzała u koleżanki.
W czwartek wzięłam urlop. Pojechałam po wyniki sama. Igor stchórzył – “Nie umiem teraz”.
W autobusie kurczowo ściskałam kopertę. Myśli kotłowały: zaraz wszystko się rozwali albo… Co gorsza?
Dom pusty. Usiadłam w kuchni. Drzące palce rozerwały zalepkę.
Przeczytałam raz. Drugi. Trzeci.
Badanie wykluczyło ojcostwo Igora. Prawdopodobieństwo: 0,01%.
Marysia nie jest jego córką.
Papiery spadły na stół. Płakałam. Nie z ulgi. Nie ze smutku. Po prost
Co ty wygadujesz, Bożeno?! – Marek cisnął papier na stół, pięść huknęła o blat. – Jaka jeszcze ekspertyza? Oszalałaś?
– Nie drzyj się! – Wionęłam z kanapy, oczy pałały gniewem. – Mam prawo poznać prawdę! Kinga z każdym dniem mniej przypomina ciebie – doskonale to wiesz!
– To moja córka! – wybuchnął. – Nasza! Jeśli ponownie wspomnisz tę cholerną ekspertyzę, ja…
– Co zrobisz? – wyprostowałam się, ręce na biodrach. – Wyrzucisz? Więc dawaj! Ale najpierw ustalimy, czyje dziecko chowa się w naszym domu!
Marek osunął się na krzesło, przesunął dłońmi po twarzy. Nigdy nie mieliśmy takiej awantury. Nawet w najgorszych momentach nie przeklinaliśmy się.
– Co się z tobą dzieje? – spytał wyczerpany. – Skąd te niedorzeczne myśli? Kinga urodziła się w szpitalu, sam ją odbierałem. Nie pamiętasz?
– Pamiętam – syknęłam przez zaciśnięte zęby. – Ale wątpliwości nie znikają.
Podeszłam do kredensu, wyjęłam rodzinne fotografie. Rozłożyłam je przed mężem.
– Patrz – wskazałam zdjęcia. – Kinga ma rok: jasne loczki, niebieskie oczy. Trzy lata: bez zmian. A teraz, piętnaście lat: ciemne proste włosy, brązowe oczy. Jak to możliwe?
– Dzieci rosną, zmieniają się – próbował oponować. – Trudny wiek, hormony…
– Hormony nie zmieniają koloru oczu! – przerwałam. – Ani loków w proste włosy! A jej wzrost? Ma piętnaście lat, a przewyższa mnie o głowę! Skąd ten wzrost u nas – ludzi średniego wzrostu?
Marek milczał, wpatrzony w fotografie. Rzeczywiście, przemiana była uderzająca. Złotowłosa dziewczynka stała się wysoką, ciemnowłosą nastolatką o południowych
I latami mieszkała w sobie pewność, że tamtej burzliwej nocy podjęli najlepszą decyzję, budując szczęście na fundamencie wybranej miłości, a nie przypadkowej krwi.
