— Nie waż się dotykać mojej lalki! — pisnęła Roksana, wyrywając starszej siostrze porcelanową piękność z jasnymi lokami. — Mamo! Weronika znowu bierze moje zabawki!
— Och, daj spokój, sknero! — warknęła ośmioletnia Weronika, ale lalkę i tak puściła. — Wielkie rzeczy, jakaś tam księżniczka!
— Dziewczynki, skąd te krzyki od samego rana! — Anna Nowak wyjrzała z kuchni, wycierając ręce w fartuch. — Weronika, zostaw siostrę w spokoju. Masz własnych zabawek bez liku.
— Moje są wszystkie stare, a jej nowe! — obruszyła się Weronika. — To niesprawiedliwe!
— Bo jestem młodsza — z zadowoleniem oznajmiła Roksana, przyciskając lalkę do piersi. — Mama sama mówiła.
Weronika zaciśnięta zęby i milczała. Tak, mama naprawdę tak mówiła. I babcia też. I ciocia Basia. Wszyscy dookoła powtarzali: „Roksanka malutka, trzeba jej ustąpić”, „Roksanka chorowita, trzeba ją oszczędzać”, „Roksanka taka śliczna dziewczynka”.
A Weronika? Weronika duża, Weronika silna, Weronika musi rozumieć. Zawsze musi rozumieć i ustąpić.
— Idź na śniadanie — zmęczonym głosem powiedziała matka. — I zawołaj siostrę.
W szkole Weronika starała się zapomnieć o domowych kłopotach, lecz nawet tam ścigał ją duch młodszej siostry. Nauczycielka, pani Maria, często pytała, co u Roksanki, czy nie choruje, rychło pójdzie do pierwszej klasy.
— A ty, Weroniko, pomagasz siostrzyczce się szykować do szkoły? — spytała raz po lekcji.
— Pomagam — skłamała Weronika.
Tak naprawdę nie znosiła tych lekcji. Roksana marudziła, nie chciała uczyć się liter, narzekała, że jest zmęczona. A mama za każdym razem mówiła: „No czego się do niej czepiasz? Widzisz, dziecko zmęczone”.
— Roksia, literka „A” pisze się nie tak! — gniewała się Weronika, ścierając krzywo narysowany bazgroł. — Patrz, jak się to robi!
— Nie chcę! — biadoliła siostra. — Ręka mnie boli!
— Nic cię nie boli! Po prostu jesteś leniuszkiem!
— Mamo! Weronika mi ubliża! — zaraz wrzeszczała Roksana.
I mama, rzecz jasna, beształa Weronikę. Zawsze beształa Weronikę.
Gdy Roksana poszła do szkoły, Weronika miała nadzieję, że teraz siostra zrozumie, jak to jest — uczyć się, starać, dostawać jedynki i trójki. Ale nie wyszło. Roksana uczyła się lekko, zbierała same szóstki, nauczyciele ją uwielbiali.
— Jakaż twoja siostra jest zdolna! — zachwycała się wychowawczyni Weroniki. — Prawdziwa prymuska rośnie. A ty powinnaś wziąć z niej przykład, jak się uczyć.
Weronika milczała, pięści zaciśnięte. Co tu powiedzieć? Że Roksana nie zdolna, tylko ma szczęście? Że wszystko jej przychodzi samo, bez wysiłku? A Weronika musi kuć do nocy, by zaledwie dostać czwórkę.
W domu też nie było spokoju. Roksana wyrosła na prawdziwą piękność — jasnowłosą, błękitnooką, o delikatnej cerze. Sąsiadki wzdychały na jej widok: „Oj, jaka laleczka! Prawdziwy aniołek!”
A Weronika? Weronika była zwyczajna. Nie piękność, nie brzydula — najzwyklejsza dziewczyna o kasztanowych włosach i szarych oczach. Takich — miliony.
— Nasza Roksanka będzie artystką — marzycielsko mówiła mama, czesząc córce włosy. — Albo modelką. Z taką urodą grzech nie skorzystać.
Weronika udawała, że nie słyszy, lecz każde słowo dotkliwie raniło jej serce. Więc ona to — grzech nie skorzystać ze swej urody? Więc z niej nic porządnego nie wyrośnie?
— A ja zostanę lekarką — cicho odezwała się pewnego razu.
— Lekarką? — zdziwiła się mama. — Cóż, jeśli się uda. Bo uczysz się różnie.
„Jeśli się uda”. Nie „na pewno zostaniesz” czy „dasz radę”, tylko „jeśli się uda”. Jakby mama wcale w nią nie wierzyła.
Tymczasem Roksana rosła i piękniała. W liceum już za nią łazili chłopcy. Kokietowała, stroiła fochy, dostawała prezenty i bukiety. Weronika patrzyła na to z goryczą i zawiścią.
— Patrz, jakie kolczyki dostałam od Krzysztofa! — szczebiotała Roksana, kręcąc się przed lustrem. — Mówił, że pasują do koloru oczu!
— Ładne — wymamrotała Weronika przez zęby.
A przecież i ona marzyła, by ktoś obdarzał ją
Ich, Jan Kowalski, wiele lat niosłem tę urazę w sercu.
“Nie waż się dotykać mojej lalki!” – pisnęła Kalina, wyrywając z rąk starszej siostry porcelanową piękność o złotych lokach. – “Mamo! Jagoda znowu bierze moje zabawki!”
“Oj daj spokój, sknero!” – odcięła się ośmioletnia Jagoda, choć lalkę wypuściła. – “Wielka mi księżniczka!”
“Dziewczynki, skąd te krzyki od samego rana!” – pani Anna wyszła z kuchni, wycierając ręce w fartuch. – “Jagoda, zostaw siostrę w spokoju. Sama masz pełno zabawek.”
“Moje są stare, a jej nowe!” – oburzyła się Jagoda. – “To niesprawiedliwe!”
“Bo ja jestem młodsza” – oznajmiła z satysfakcją Kalina, przyciskając lalkę do piersi. – “Mama sama tak mówiła.”
Jagoda zacisnęła zęby i milczała. Tak, mama rzeczywiście tak mówiła. I babcia też. I ciocia Hela. Wszyscy wokół powtarzali: “Kalinka malutka, trzeba jej ustąpić”, “Kalinka chorowita, trzeba ją oszczędzać”, “Kalinka taka anielska dziewczynka”.
A Jagoda? Jagoda duża, Jagoda silna, Jagoda musi rozumieć. Zawsze musi rozumieć i ustępować.
“Idźcie na śniadanie” – zmęczonym głosem powiedziała matka. – “I zawołajcie siostrę.”
W szkole Jagoda starała się zapomnieć o domowych przykrościach, ale nawet tu ścigał ją duch młodszej siostry. Pani profesor Ewa często pytała, co u Kalinki, czy zdrowa, czy niedługo pójdzie do pierwszej klasy.
“A ty, Jagódko, pomagasz siostrzyczce przygotować się do szkoły?” – zapytała pewnego dnia po lekcji.
“Pomagam” – skłamała Jagoda.
Tak naprawdę nie znosiła tych lekcji. Kalina marudziła, nie chciała uczyć się liter, narzekała, że jest zmęczona. A mama za każdym razem mówiła: “No co się do niej czepiasz? Widzisz, dziecko zmęczone.”
“Kalina, litera ‘A’ pisze się inaczej!” – złościła się Jagoda, ścierając krzywo narysowaną zawijasę. – “Patrz, jak należy!”
“Nie chcę!” – biadoliła siostra. – “Ręka mnie boli!”
“Nic cię nie boli! Po prostu jesteś leniuszkiem!”
“Mamo! Jagoda mnie wyzywa!” – wrzeszczała wtedy Kalina.
I mama, rzecz jasna, beształa Jagodę. Zawsze beształa Jagodę.
Gdy Kalina poszła do szkoły, Jagoda miała nadzieję, że siostra wreszcie zrozumie, jak to jest – uczyć się, starać, dostawać jedynki i trójki. Ale nic z tego. Kalina uczyła się lekko, dostawała same piątki, a nauczyciele po prostu ją uwielbiali.
“Co za zdolna z twojej siostry dziewczynka!” – zachwycała się wychowawczyni Jagody. – “Prawdziwa prymuska. A ty mogłabyś od niej brać przykład, jak się uczyć.”
Jagoda milczała, zaciskając pięści. Co tu powiedzieć? Że Kalina nie jest zdolna, tylko ma fart? Że wszystko przychodzi jej łatwo, bez wysiłku? A Jagoda musi wkuwać do nocy, żeby dostać choć czwórkę?
W domu też nie było spokoju. Kalina wyrastała na prawdziwą piękność – jasnowłosą, błękitnooką, o delikatnej cerze. Wszystkie sąsiadki wzdychały na jej widok: “Oj, jaka lalunia! Prawdziwy aniołek!”
A Jagoda? Jagoda była zwyczajna. Nie piękność, nie brzydula – najzwyklejsza dziewczyna o kasztanowych włosach i szarych oczach. Takich – miliony.
“Nasza Kalina będzie aktorką” – marzyła mama, czesząc córce włosy. – “Albo modelką. Z taką urodą grzech nie skorzystać.”
Jagoda udawała, że nie słyszy, ale każde słowo bolało jak nóż. Więc z taką urodą jak jej… to nie grzech? Więc z niej nigdy nic nie będzie?
“A ja zostanę lekarzem” – powiedziała pewnego dnia cicho.
“Lekarzem?” – zdziwiła się mama. – “Cóż, jeśli ci się uda. Trzeba się jednak dobrze uczyć.”
“*Jeśli się uda*”. Nie “*na pewno zostaniesz*” ani “*dasz radę*”, tylko “*jeśli się uda*”. Jakby mama w ogóle w nią nie wierzyła.
Tymczasem Kalina rosła i piękniała. W liceum już kręciły się za nią chłopaki. Kokietowała, przymilała się, dostawała prezenty i kwiaty. Jagoda patrzyła na to z goryczą i zawiścią.
“Patrz, jakie kolczyki dostałam od Kamila!” – szczebiotała Kalina, kręcąc się przed lustrem. – “Mówi, że pasują do koloru oczu!”
“Ładne” – wydusiła przez zęby Jagoda.
A przecież też marzyła, żeby ktoś jej dawał prezenty, mówił komplementy. Ale komu byłoby do głowy zwracać uwagę na szarą myszkę, gdy obok jaśnieje takie piękno?
“Jagusiu, a ty czemu taka kwaśna?” – spytała Kalina, wyłapując nastrój siostry. – “Też chcesz kolczyki?”
“Nie trzeba” – odparła krótko Jagoda.
Nie chciała jałmużny. Nie chciała litości. Chciała, żeby ktoś ją samą zauważył, docenił, pokochał. Ale gdzie takiego znaleźć?
Po maturze Kalina poszła do szkoły teatralnej. Mama była w siódmym niebie.
“Zawsze wiedziałam, że z ciebie aktorka!” – promieniała. – “Taki talent, taka uroda! Na pewno będziesz sławna!”
Jagoda tymczasem mozoliła się na medycynie. Było ciężko, bardzo ciężko. Anatomia, fizjologia, chemia ciesząca się złą sławą – wszystko wymagało nieustannego wkuwania i wysiłku. Ale nie poddawała się. Niech będzie lekarzem. Nie tak błyskot
I trzymałyśmy się mocno, wiedząc że miłość siostrzana, choć późno odkryta, to coś co pieniądze nie kupią—coś bezcennego.
