*10 sierpnia 2023*
Rozwiedliśmy się tydzień po ślubie.
— Zwariowałeś?! Jaki rozwód?! — Kasia rzuciła na podłogę bukit zasuszonych róż, który jeszcze wczoraj wydawał się jej najpiękniejszy na świecie. — Dopiero co się pobraliśmy! Tydzień temu!
— I co z tego? — Marek nawet nie podniósł wzroku znad telefonu. — Pomyłka. Bywa. Lepiej naprawić od razu, niż męczyć się latami.
— Pomyłka?! — głos Kasi załamał się. — Ja jestem dla ciebie pomyłką?! Nasz ślub to pomyłka?!
Marek w końcu oderwał oczy od ekranu, spojrzał na żonę. Na byłą żonę. Albo jak to teraz właściwie nazywać?
— Słuchaj, Kasieńka, po co ta histeria? Mówię przecież spokojnie. Nie pasujemy do siebie i tyle. Zrozumiałem to już w noc poślubną, kiedy urządziłaś awanturę, że nie umyłem zębów.
— To umyj zęby! Co w tym trudnego?!
— A dlaczego mam to robić? W domu nigdy tego nie robiłem przed snem i żyłem normalnie.
Kasia opadła na kanapę, objęła głowę rękami. Czy naprawdę przez siedem lat była z tym człowiekiem i niczego nie zauważyła? A może zauważyła, ale myślała, że po ślubie się zmieni?
— Mareczku, kochanie — próbowała mówić spokojnie. — Przecież się kochamy. Pamiętasz, jak mi się oświadczyłeś? Klęczałeś, przysięgałeś, że będę najszczęśliwsza…
— To były chwile. A życie wygląda inaczej. Zastanów się: żyjemy razem tydzień, a już codziennie się kłócimy. Wczoraj miałaś pretensje, że nie wrzuciłem skarpet do kosza. Przedwczoraj — że nie umyłem od razu talerza po barszczu. A dziś rano — czemu zrobiłem kawę tylko sobie.
— Bo jeszcze spałam!
— No właśnie. Mam cię budzić i pytać, czy chcesz kawę? A jak nie chcesz, a ja cię obudzę — znowu awantura.
Kasia patrzyła na męża, zagubiona. Czy on mówi poważnie? Dla niego te drobiazgi to powód, by zniszczyć małżeństwo?
— Marku — podeszła do niego, chciała go objąć, ale się odsunął. — Przecież to bzdura! Przyzwyczaimy się, ułożymy. Wszyscy przez to przechodzą!
— Nie chcę się przyzwyczajać. Było mi dobrze, jak było. Po co w ogóle się żeniłem?
To pytanie zawisło w powietrzu. Kasia poczuła, jak coś się w niej zrywa. Siedem lat związku, rok przygotowań do ślubu, mnóstwo wydanych pieniędzy, goście, którzy wciąż pytają o miesiąc miodowy…
— Wiesz co — wyprostowała się, otarła łzy. — Może masz rację. Może rzeczywiście się pospieszyliśmy.
Marek spojrzał na nią zaskoczony.
— To znaczy, że zgadzasz się na rozwód?
— A co mi zostaje? Mam cię zmuszać do kochania mnie? — Kasia wzięła z komody zdjęcie ze ślubu. Na fotografii oboje się uśmiechali, szczęśliwi, zakochani. — Tylko wytłumacz mi jedną rzecz. Jeśli nie chciałeś się żenić, po co się oświadczyłeś?
Marek podrapał się po głowie.
— No jak to po co… Ciągle napomykałaś. Raz jedna twoja koleżanka wyszła za mąż, raz druga. Że już czas… Myślałem, skoro tak trzeba, to trzeba.
— Tak trzeba? — powtórzyła Kasia. — Ożeniłeś się ze mną, bo tak trzeba?
— Nie tylko. Żyło nam się dobrze. Gotowałaś smacznie, sprzątałaś… Myślałem, że po ślubie będzie tak samo.
— A co się teraz zmieniło?
— Stałaś się jakaś nerwowa. Wszystko ci się nie podoba. Wcześniej nie robiłaś takich scen.
Kasia wróciła na kanapę. Rzeczywiście, wcześniej milczała, gdy Marek rozrzucał skarpety. Sprzątała po nim, gotowała, prała. A dlaczego milczała? Bo się bała. Bała się, że odejdzie do innej, jeśli będzie zbyt wymagająca.
— Może i byłam nerwowa — powiedziała wolno. — Ale wiesz dlaczego? Bo oczekiwałam od ciebie choć odrobiny zaangażowania. Myślałam, że mąż to partner, a nie dziecko, za którym trzeba sprzątać.
— Właśnie o to chodzi! — ożywił się Marek. — Nie chcę, żeby mi kazano i sprzątano za mną. Chcę spokojnie żyć.
— A ja chcę żyć z mężem, a nie z lokatorem.
Zamilkli. Za oknem zaczął padać deszcz. Kasia nagle przypomniała sobie, jak się poznali. W kawiarni, czytała książkę, a on podszedł, by ją poderwać. Był przystojny, uśmiechnięty, uważny. Dawał kwiaty, zabierał do teatru, recytował wiersze.
— Pamiętasz, jak mi recytowałeś Miłosza? — spytała.
— Pamiętam. Dlaczego?
— Tak tylko. Pamiętam.
— Kasieńka — Marek usiadł obok. — Po co się męczymy? Powiedzmy to wprost: nie pasujemy do siebie. Ty chcesz jednego, ja — drugiego. Jesteś rodzinna, domowa, a ja cenię wolność. Chcesz dzieci…
— A ty nie?
— Na razie nie. Może kiedyś, ale nie teraz. A ty już mówisz o pokoju dziecięcym.
Kasia skinęła głową. Tak, mówiła. Ma trzydzieści dwa lata, chce rodzinę, dzieci. A on… ma trzydzieści pięć, a zachowuje się jak student.
— Dobrze — powiedziała cicho. — Rozwiedziemy się.
— Naprawdę? — Marek nawet się ucieszył. — No w końcu!
— Pod jednym warunkiem. Powiesz wszystkim prawdę. Moim rodzicom, twoim, znajomym. Nie będę winna.
— Jaką prawdę?
— Że nie byłeś gotowy na małżeństwo. Że ożeniłeś się z przyzwyczajenia, a nie z miłości.
Marek się skrzywił.
— Po co to mówić? Powiemy, że nie zeszliśmy się charakterami.
— Nie. Albo prawda, albo ja opowiem swoją wersję. I uwierz, nie spodoba ci się.
— Dobrze — westchnął. — Powiem.
Kasia wstała, podeszła do okna. Deszcz przybierał na sile. Dobrze, że nie była teraz na wakacjach. Mogła być teraz na miesiącu miodowym gdzieś w Grecji. Kupili bilety, zarezerwowali hotel.
— A kto zwróci pieniądze za wesele? — spytał nagle Marek.
— Jakie pieniądze?
— Twoi rodzice płacili za salę, moi za zespół…
— Serio? — Kasia odwróciła się. — Teraz mówisz o pieniądzach?
— To dużo kosztowało, a po co?
— Było warto. PrzeżyI kilka miesięcy później, siedząc w ulubionej kawiarni z nową książką w dłoni, Kasia uśmiechnęła się do myśli, że czasem największe porażki prowadzą do najpiękniejszych początków.
